... pasen y lean
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"Los lectores son viajeros, circulan sobre las tierras de otra gente, nómadas que cazan furtivamente en los campos que no han escrito". Michel de Certeau - en "Leer, una caza furtiva", 1980. Linkeanos
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sábado, agosto 13, 2005
Buenas... este es mi primer post en Rincón y me presento con Bradbury porque la literatura de Ciencia Ficción es mi preferida, asi que probablemente siempre postee alrededor de estos temas. Saludos a Todos! y que lo disfruten...
-¿Qué quieren ustedes?- preguntó el señor Charles Dickens.
-Venimos a pedírselo una vez más, Charles - dijo Poe.-Necesitamos su ayuda.
-¿Mi ayuda? Pero ¿creen que voy a enfrentarme a esos hombres excelentes? Además, éste no es mi mundo. Quemaron mis libros sólo por error. No soy un aficionado a lo sobrenatural. No he escrito libros terroríficos como usted, Poe; usted, Bierce, y los otros. No soy como ustedes, ¡horribles criaturas!
-Es usted un razonador convincente- comentó Poe -Podría usted recibir a los hombres del cohete, adormecerlos, adormecer sus sospechas, y luego...luego intervendríamos nosotros.
El señor Dickens miraba los pliegues de la capa donde Poe ocultaba sus manos. Poe, sonriendo, sacó un gato negro.
-Para uno de los visitantes.
-¿Y para los otros?
Poe sonrió otra vez, complacido.
-¿El enterramiento prematuro?
-Es usted un hombre siniestro, señor Poe.
-Soy un hombre asustado y lleno de odio. Soy un dios, señor Dickens, como usted, como todos nosotros. Y no solo amenazaron nuestras creaciones...nuestros personajes, si así lo prefiere. Las suprimieron, quemaron, destrozaron y censuraron. Acabaron con ellas.¡Nuestros mundos se derrumban! ¡La lucha alcanza a los dioses!
-¿Y?- El señor Dickens miró a un lado y a otro, deseando volver a la fiesta, la música y la comida.-¿Por eso estamos aquí?
-La guerra engendra guerra. La destrucción engendra destrucción. Hace un siglo, en la Tierra, en el año 2020, proscribieron nuestros libros. Oh, algo horrible. Destruir así nuestras obras...Tuvimos que salir de... ¿qué? ¿La muerte? ¿El más allá? No me gustan las palabras abstractas. No sé. Sólo sé que oímos la llamada de nuestros mundos, nuestras invenciones, y que tratamos de salvarlos. Hemos pasado un siglo entero en Marte, esperando que la Tierra se ahogara a sí misma con el peso y las dudas de los hombres de ciencia. Y ahora vienen a arrojarnos de aquí, a nosotros y a nuestras tenebrosas creaciones, y a todos los alquimistas, brujas, vampiros y espectros que, uno a uno, se retiraron al espacio. La ciencia infestó la Tierra, sin dejarnos finalmente más salida que el éxodo. Ayúdenos, señor Dickens. Habla usted con mucha elegancia. Lo necesitamos.
-Ya se lo he dicho. No soy uno de ustedes. No estoy de acuerdo ni con usted ni con los otros- dijo Dickens, enojado -Yo no he jugado con brujas, vampiros y cosas nocturnas.
-¿Y Cuento de Navidad?
-¡Ridículo! Sólo un libro. Oh, escribí otros que también tratan de fantasmas, pero ¿y eso qué? Mis obras esenciales no tienen ninguna relación con esas tonterías.
-De un modo o de otro lo identificaron como uno de los nuestros. Destruyeron sus libros...sus mundos. ¡Tiene que odiarlos! ¡Tiene que odiarlos, señor Dickens!
-Reconozco que son unos estúpidos mal educados, pero nada más.¡Buenos días!
-¡Deje venir al señor Marley, por lo menos!
-¡No!
Fragmento de "El Hombre Ilustrado" de Ray Bradbury.
