tag:blogger.com,1999:blog-128828822011-04-21T19:12:22.978-03:00"Los lectores son viajeros, circulan sobre las tierras de otra gente, nómadas que cazan furtivamente en los campos que no han escrito". Michel de Certeau - en "Leer, una caza furtiva", 1980.mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.comBlogger941100tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1166778134901032462006-12-22T05:53:00.000-03:002007-04-29T11:21:58.994-03:00<em>I will do such things,--<br />What they are, yet I know not: but they shall be<br />the terrors of the earth.</em><br /><br />William Shakespeare, <em>King Lear</em><br /><br /><em>The mind is its own place, and in itself<br />can make a Heav'n of Hell, a Hell of Heav'n.</em><br /><br />John Milton, <em>Paradise Lost</em><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">N. de marypoppins:</span><span style="color: rgb(153, 0, 0);"> Y con este post de Chiquilín de Bachín, damos perfecto cierre a este blog, para que tenga una muerte digna.</span><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Agradezco a todos los que participaron, y a los que alguna vez pasaron y leyeron también.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-116677813490103246?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1166759454218144532006-12-22T00:46:00.000-03:002006-12-22T00:50:54.230-03:00<div style="text-align: center;">La visión de una gran periodista sobre el famoso "11-S".<br /></div><br /><span style="font-style: italic;">"Me pides que hable, esta vez. Me pides que rompa, al menos esta vez, el silencio por el que he optado y que, desde hace años, me he impuesto para no mezclarme con las chicharras. Y lo hago. Porque he sabido que, incluso en Italia, algunos se alegraron, como aquella tarde se alegraron en televisión los palestinos de Gaza. «¡Victoria, victoria!». Hombres, mujeres y niños. Siempre que se pueda seguir definiendo como hombre, mujer o niño al que hace una cosa así.<br /><br />He sabido que algunas chicharras de lujo, políticos o supuestos políticos, intelectuales o supuestos intelectuales, amén de otros individuos que no merecen la calificación de ciudadanos, se comportan sustancialmente de la misma forma. Dicen: «Les está bien empleado a los americanos».<br /><br />Me siento muy, muy indignada. Indignada con una rabia fría, lúcida y racional. Una rabia que elimina cualquier atisbo de distanciamiento o de indulgencia. Una rabia que me invita a responderles y, sobre todo, a escupirles. Les escupo a todos ellos. Indignada como yo, la poetisa afroamericana Maya Angelou, rugió también: «Be angry. It's good to be angry, it's healthy» (Indignaos. Es bueno estar indignados. Es sano). No sé si indignarme es saludable para mí.<br /><br />Pero sé que no les sentará bien a ellos, a los que admiran a Osama bin Laden, a los que le expresan comprensión, simpatía o solidaridad. Con tu petición se ha encendido un detonante, que hace mucho tiempo que quiere explotar. Ya lo verás.<br /><br />Me pides que cuente cómo he vivido yo este Apocalipsis. Que escriba, en suma, mi testimonio. Ahí va. Estaba en casa. Mi casa está situada en el centro de Manhattan y, a las nueve en punto, tuve la sensación de un peligro inminente que quizás no me alcanzase, pero que ciertamente me iba a afectar profundamente. Era la sensación que se siente en la guerra, durante el combate, cuando con todos los poros de tu piel sientes las balas o el cohete que silba, estiras las orejas y gritas al que está a tu lado: «¡Down! ¡Get down!» (¡Al suelo. Echate al suelo!). Tardé un poco en reaccionar. ¡No estaba ni en Vietnam ni en una de las numerosas y horribles guerras que, desde la II Guerra Mundial, han atormentado mi vida! Estaba en Nueva York, caramba, una maravillosa mañana de septiembre del año 2001.<br /><br />Pero la sensación siguió apoderándose de mí, inexplicable, y entonces hice lo que no suelo hacer nunca por la mañana. Encendí la televisión. El sonido no funcionaba, pero la pantalla, sí. Y en todos los canales, aquí hay casi 100 canales, veía una Torre del World Trade Center que ardía como una gigantesca cerilla. ¿Un cortocircuito? ¿Una avioneta estrellada contra la Torre? ¿O un atentado terrorista planeado? Casi paralizada, permanecí fija ante la pantalla y, mientras la miraba fijamente y me planteaba esas tres preguntas, apareció un avión. Blanco y grande. Un avión de línea. Volaba bajísimo. Y volando bajísimo se dirigía hacia la segunda Torre como un bombardero que apunta a su objetivo y se arroja sobre él. Entonces me di cuenta de lo que estaba pasando. Me di cuenta, porque, en ese mismo momento, volvió la voz a mi tele, transmitiendo un coro de gritos salvajes. Realmente salvajes: «¡Oh God, oh, God, God, God, Gooooooood!». Y el avión penetró en la segunda Torre como un cuchillo que corta un trozo de mantequilla."</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><a href="http://www.udem.edu.mx/agencia/historia/personajes/fallaci/">Oriana Fallaci</a>. Fragmento. Pueden leer más <a href="http://www.sigloxxi.org/Archivo/oriana.htm">aquí</a>.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-116675945421814453?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1161611909050296212006-10-23T10:54:00.000-03:002006-10-23T18:50:12.360-03:00<span style="font-style: italic;">Les dejo esta breve pieza dramática que nos mandó Oscar Ricardo Encinas Pattz desde Bolivia para compartir con nosotros en este blog.<br /><br /></span><span style="font-size:85%;">Nota del Autor: ALGUNOS HECHOS HAN SIDO LEVEMENTE MODIFICADOS PARA SU ADAPTACIÓN A LA BREVE OBRA TEATRAL.</span><span style="font-style: italic;"><br /><br /></span><span style="font-weight: bold;">------------- PRIMER ACTO -------------</span><br /><br />PERSONAJES:<br /><br />5 GUERRILLEROS<br />- CARLOS<br />- JULIO<br />- HUGO<br />- DESCONOCIDO<br />- DESCONOCIDO<br /><br />3 RANGERS<br />- RANGER 1<br />- RANGER 2<br />- RANGER QUE ES HERIDO PERO VIVE<br /><br />UN PELOTÓN DE GUERRILLEROS EN MEDIO DE UNA HÚMEDA Y PROFUNDA SELVA CONVERSA A VOZ DEFENSIVA ACERCA DE LA ESTRATEGIA QUE LES LLEVARÍA A LA VICTORIA DE SU ACTUAL PLAN...<br /><br />- CARLOS: ¿Por dónde salimos al norte?<br />- JULIO: Baja la voz... Escuché algo...<br />- CARLOS: ¿Qué? (mirando hacia todos lados agachado)<br />- HUGO: Seguro no era nada...<br />- JULIO: Bueno...<br />- CARLOS (en tono calmo): Al suelo todos... (Los 5 guerrilleros se agachan tomando sus boinas o gorros)<br />- JULIO: Shhh...<br />- CARLOS: ¿Por dónde salimos?<br />- HUGO (después de unos segundos silenciosos y cautelosos): Por acá (indicando con el brazo)<br /><br />De pronto se encuentran con 3 rangers, después de una discusión de ¡SOLTAR LAS ARMAS! ¡QUIETO O DISPARO! ¡ABAJO TERRORISTAS! en una mezcla de voces, comienza la balacera, uno de los rangers cae herido. Los otros dos disparan a discreción a los guerrilleros, matando instantáneamente a uno de un tiro en la cabeza, hiriendo a otro en el el vientre, quien gritaba de dolor y se retorcía en el suelo. Julio y Hugo son heridos en los costados y finalmente Carlos es asesinado siendo desnucado una vez cayeron heridos o muertos sus compañeros.<br />Uno de los rangers se acerca a los caídos y retira sus armas de sus cercanías, el guerrillero herido que se retorcía en el piso grita ¡Malditos! ¡Opresores! ¡Hijos de...! Etc. Es cuando el ranger que retiró las armas se acercá y de un tiro en la cabeza le quita la vida mientras que el otro ranger atendía a su compañero herido levemente y los dos guerrilleros heridos en los costados tirados en el suelo no decían nada.<br />El ranger herido se levanta y patea en la cara de Hugo quien se encontraba en el suelo apoyándose con un codo...<br /><br />- RANGER HERIDO: Terroristas, lacra...<br />- JULIO (después de recibir la patada): ¡TIRANO!<br />- RANGER HERIDO (pateando en el vientre de Julio): ¡CALLE!<br />Uno de los rangers se acercó, miró hacia abajo a los guerrilleros y estalló en risa junto a sus compañeros...<br />- RANGER: ¿Es esto lo que querían lograr?<br />- HUGO: Nuestros cuerpos morirán, pero nuestras almas vivirán y harán que la contienda llegue a la gloria...<br />- RANGER 2 (riendo): ¿Es eso lo que crees?<br />- RANGER HERIDO: Desgraciados (escupiendo al suelo) Terroristas, asesinos, solo traerán violencia y rebeldía a estos lugares ¿Ese es su objetivo? ¿Ese es el objetivo de su líder?<br />- JULIO (tosiendo y en palabras fuertes): La libertad, la igualdad... ¡LA PAZ! Esa es la meta...<br />- RANGER 2: Con rebeldía nunca llegarán a eso, y que esta sea su lección.<br />- HUGO: Con tiranía nunca habrá paz...<br />- JULIO: Con opresión, con desigualdad, por intereses...<br />- RANGER: ¿Qué les ha enseñado su líder?<br />- JULIO: A luchar por lo mejor...<br />- RANGER: Les ha enseñado a ver las cosas a su manera, ha jugado con sus mentes para que ustedes se conviertan en marionetas, mercenarios...<br />- JULIO: ¡NO! ¡USTEDES NO SABEN NADA! ¡MALNACIDOS!<br />- RANGER 2 (pateando repetidas veces Julio mientras dice): Aprende... A... Respetar... Desgraciado...<br /><br />Julio se retorcía en el suelo y Hugo miraba a los rangers con una ira asesina mientras estos conversaban entre sí discutiendo acerca de la validez de la vida de los guerrilleros sobrevivientes.<br />- RANGER: La CIA los quiere vivos a todos, puede que nos lleven a su líder.<br />- RANGER 2: Pero los rumores de la quebrada del churo pueden ser ciertos.<br />- RANGER: Ese cabrón escurridizo debió haberse safado.<br />- RANGER HERIDO: Si no tienen algo que decirnos que nos sea de utilidad deberemos deshacernos de ellos.<br />- RANGER: Al final de cuentas son solo guerrilleros, asesinos y malechores.<br />- RANGER 2 (mirando hacia los guerrilleros heridos que intentaban alcanzar las armas): ¡OYE!<br />Se acercó y pateó las armas más lejos y posteriormente golpeó a los guerrilleros con la culata de su rifle en la cada de cada uno dejándolos noqueados unos segundos.<br />- RANGER 2 (volviendo hacia sus compañeros): Sí, lo mejor es deshacernos de estos.<br />- RANGER (acercándose a los guerrilleros heridos): ¿Dónde está su líder?<br />- HUGO (esforzado): ¿Para qué quieres saberlo?<br />- RANGER: Para darle un regalo de agradecimiento a toda la mierda que ha traído...<br />- HUGO: ¡Vete al carajo!<br />- RANGER (tomando de los cabellos a Hugo y agachándose con voz amenazante): Escuchame bien pedazo de basura, quiero que me digas dónde está tu líder si quieres seguir con vida.<br />- HUGO: La vida no es más que la gloria... La gloria que nos trae nuestra dignidad y valor...<br />El ranger perdió la paciencia y golpeó repetidas veces a Hugo dejándolo sangrante y sufrido en el suelo. Posteriormente se acercó a Julio y le preguntó...<br />- RANGER: ¿Tú quieres ser el inteligente?<br />- JULIO: Qué quieres...<br />- RANGER: Quiero saber dónde anda el caudillo... ¿Lo sabes?<br />- JULIO: Sí...<br />Unos segundos de silencio invadieron el ambiente y de pronto el otro ranger gritó...<br />- RANGER 2: ¡Hable maldita sea!<br />- JULIO: El ché...<br />- RANGER: ¿Sí?<br />- JULIO: Está luchando por la libertad... Y por la paz... En este momento.<br />Los tres rangers se miraron entre sí y el herido se acercó, apuntó su arma hacia Julio y le dió un tiro en la pierna...<br />- RANGER HERIDO: ¿Vas a hablar?<br />- JULIO: ¡NO!<br />- RANGER HERIDO (dando otro tiro): ¿Vas a hablar?<br />- JULIO: ¡NO SÉ DONDE ESTÁ!<br />- RANGER HERIDO: Entonces no eres de utilidad...<br />El ranger herido apuntó a la cabeza de Julio y terminó con su vida, se aproximó entonces hacia Hugo...<br />- RANGER HERIDO: Tú tampoco sabes, ¿Verdad?<br />- JULIO: No... (entre llantos)<br />- RANGER HERIDO: Hay alguna manera de hacerte hablar ¿No?<br />- JULIO: No...<br />- RANGER HERIDO: ¿Qué dicen, nos deshacemos de esta basura o nos divertimos con ella antes?<br />- RANGER: ¡Lo que sea!<br />- RANGER 2: ¡Vamos!<br />Uno de los rangers se acercó y levantó por las axilas Hugo por detrás...<br />- RANGER 2: ¡Vamos! ¡Esa herida pide venganza!<br />El ranger herido y el otro ranger golpearon a Hugo preguntándole de momento en momento si es que este revelaría el lugar en el que se encontraba el Ché Guevara. Después de unos minutos de tortura lo dejaron caer al suelo...<br />- RANGER: Inútil...<br />- RANGER 2: Deberíamos seguir avanzando, puede que nos hagan una emboscada...<br />- RANGER HERIDO: Primero liquiden a este...<br />- RANGER: ¿No sabes nada verdad? (apuntando con el arma hacia el Hugo, herido, sufrido y masacrado)<br />- HUGO: Algún día la gente como ustedes terminará 2 metros debajo de la tierra...<br />- RANGER: Estoy seguro que no por tus manos hijo, además todos lo haremos, unos antes que otros... ¿Alguna otra cosa que quieras decirnos?<br />Los otros rangers se reían levemente cuando miraban al torturador vociferar sus sarcasmos...<br />- HUGO: Sí...<br />- RANGER: Hazlo antes de que se acabe el tiempo.<br />- HUGO: Hasta la victoria sie...<br />Antes de que termine de hablar el ranger tiro del gatillo y lo mató...<br />- RANGER: Se acabó el tiempo.<br />Los demás rangers solo miraban en silencio, el torturador se acercó hacia ellos, el otro ranger recogió las armas de los guerrilleros ya muertos y el ranger herido lideró el camino...<br /><br /><span style="font-weight: bold;">------------------- SEGUNDO ACTO -------------------</span><br /><br />PERSONAJES:<br /><br />- EL CHÉ<br />- JUAQUÍN ZENTENO<br />- JULIA CORTÉS<br />- FELIX RODRIGUEZ<br />- OFICIAL CUALQUIERA<br />- NINFA ARTEAGA<br />- MARIO TERÁN<br /><br />El ché está sentado en una silla, prisionero, solo y cabizbajo en un aula de la escuela LA HIGUERA. La maestra Julia Cortés entra entonces, molesta y con intenciones de insultar, degradar y maldecir al Ché...<br /><br />- JULIA CORTÉS: ¡Usted es un hombre pésimo!<br />- CHÉ: Lo sé...<br />- JULIA CORTÉS: ¿Por qué hace todo esto? ¡MUEREN GENTES!<br />- CHÉ: Se dice... Muere gente.<br />- JULIA CORTÉS: ¿Qué?<br />- CHÉ: Usted es educadora ¿Verdad?<br />- JULIA CORTÉS: Y a usted que le importa eso...<br />- CHÉ: La gente de este país necesita buenos ejemplos.<br />Julia Cortés se queda callada un momentO y lo mira fijamente...<br />- CHÉ: Esté será un gran país un día, es un hermoso paisaje infinito... Repleto de tantas cosas... Es una lástima que algunas personas no sepan... Apreciar...<br />- JULIA CORTÉS: ¿Qué es usted? ¿Qué busca?<br />- CHÉ: Quiero lo mejor para todos, un mundo mejor... Y si eso requiere de sacrificios habrá que afrontarlos.<br />- JULIA CORTÉS (tomando la cara del ché): Usted no es como me contaron...<br />- CHÉ: Hay ciertas modificaciones en cuanto a mí...<br />Un oficial de pronto le ordenó a la maestra que salga del aula, un helicóptero aterrizaría. La maestra se fue con un pensamiento muy diferente respecto al ché. Unos minutos después entran Joaquín Zenteno y el agente de la CIA Felix Rodriguez...<br />- ZENTENO: Aquí está...<br />- RODRIGUEZ: Atado como el animal que es.<br />- CHÉ: Todos somos animales de alguna manera.<br />- RODRIGUEZ: Silencio.<br />- ZENTENO: ¿A qué vino todo esto, señor Guevara?<br />- CHÉ: ¿Qué?<br />- ZENTENO: ¿Por qué inició todo esto?<br />- CHÉ: Todos lo saben y ustedes también.<br />- RODRIGUEZ: Pobre animal... Cobarde.<br />- CHÉ: ¿Cobarde?<br />- RODRIGUEZ: Sí, me han contado cómo te acobardaste cuando te encontraron diciendo "VALGO MÁS VIVO QUE MUERTO"...<br />- CHÉ: Esa era la verdad.<br />- RODRIGUEZ: A ninguna agencia le interesa ya tu vida.<br />- CHÉ: Eso es bueno.<br />- RODRIGUEZ: IDIOTA (golpeando su cara) INDIO DE MIERDA (dando un puño a su estómago)...<br />- CHÉ: TÚ ERES UN MERCENARIO, PERRO TRAIDOR...<br /><br />Un silencio ocupó el aula en ese momento... Félix Rodriguez se retiró rápidamente y Zenteno lo siguió diciendo antes al comandante Guevara...<br />- ZENTENO: ¿Un cigarrillo?<br />- CHÉ: Para después...<br />El ché cae dormido y supuestamente pasa un día...<br />El ché está dormido y un oficial cualquiera está vigilándolo, de pronto entra Rodriguez apresurado y le ordena al oficial que se retire del aula, el oficial se va hasta la puerta y mira desde ahí aun. Rodriguez patea la silla en la que está sentado el ché y le ordenó...<br />- RODRIGUEZ: Habla...<br />El ché no respondía, este le jaló del cabello y lo golpeó repetidas veces...<br />- ROGRIGUEZ: ¡HABLA! Sordo, estúpido, ¡Idiota!<br />El oficial desde la puerta observó los malos tratos de parte de Rodriguez al prisionero, no lo pudo permitir y lo retuvo, Rodriguez maldecía mientras forcejeaba histérico y entonces se cayó...<br />- RODRIGUEZ (desde el suelo y luego levantándose): ¡Me las vas a pagar boliviano de mierda! ¡SALVAJE! ¡Te voy a matar, carajo!<br />Rodriguez sale de la escena y pasa un buen momento, era hora de comer, entra entonces Ninfa Arteaga, la esposa del telegrafista de la hoguera llevando una sopa de maní al che, su almuerzo...<br />- NINFA (llevando la sopa en sus manos): Los oficiales me han dicho que estarías más cómodo comiendo acompañado.<br />- CHÉ: Gracias...<br />- NINFA (soltando sus ataduras): Te quitaré esto...<br />- CHÉ: Gracias...<br />- NINFA: Ya está...<br />- CHÉ (mirando fíjamente hacia Ninfa): ¿Han comido los demás prisioneros?<br />- NINFA: Sí...<br />- CHÉ: Me alegro.<br />- NINFA (sollozando): Que cosas... Pasan en este mundo.<br />- CHÉ: Sí...<br /><br />El ché termina de comer mientras Ninfa lo miraba y le dá las gracias, Ninfa se lleva el plato sollozando y mirando hacia atrás mientras salía del aula. El ché se queda solo una vez más, el oficial de la puerta lo ata soltando un suspiro.<br />Amanece otro día y Rodriguez entrá un momento al aula donde estaba el ché...<br />- RODRIGUEZ: Se han ofrecido a matarte, Guevara.<br />- CHÉ: ... (Suspiro)<br />- RODRIGUEZ: Esta tarde mueres.<br /><br />Rodriguez sale del aula dejando al ché solo. El ché mira hacia el techo, suelta un suspiro y deja caer la cabeza. Llega la tarde y borracho Mario terán se había ofrecido a dispararle, acompañado de Zenteno y Rodriguez entran adonde estaba el ché.<br />- TERÁN: No puedo...<br />- RODRIGUEZ (dando de beber a Terán para emborracharlo más): Yo sé que sí, te has ofrecido, Terán...<br />- TERÁN (ayuda al ché a parar se de la silla y le desata): Ven...<br />- RODRIGUEZ: ¿Qué haces?<br />- ZENTENO: Déjalo...<br />Se escuchan disparos afuera... El ché sabe que han matado a sus compañeros.<br />- ZENTENO: Como he dicho, si lo deseas, puedes hacerlo ya.<br />Zenteno se retiró del aula y se fue, sabiendo que el ché moriría, se fue rumbo a Vallegrande.<br />- RODRIGUEZ: Hazlo...<br /><br />Terán cerró los ojos y haló el gatillo hiriendo al ché en el vientre, este solo resistió el dolor y quedó parado, Rodriguez entonces gritó y dió dos tiros contra el ché, matándolo así y mirando cómo caía su cuerpo sin vida al suelo. Rodriguez se retira del aula y el oficial arrastra al ché por las piernas fuera de esta unos minutos después de ver el cadáver con pena, intriga o quién sabe.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">-------- ÚLTIMO ACTO ------------</span><br /><br />PERSONAJES:<br /><br />- HOMBRE<br />- JULIA CORTÉS<br />- NINFA ARTEAGA<br /><br />Sentados en sillas en una especie de reunión (IMAGINARIA)<br /><br />- HOMBRE: Y así muere una leyenda.<br />- NINFA ARTEAGA: No voy a olvidar la mirada tierna y de agradecimiento que me dió al momento de desatarle las manos y darle el alimento...<br />- JULIA CORTÉS: Cómo han distorcionado su imágen, cómo han deformado su ser...<br />- HOMBRE: Es así y siempre será así...<br />- NINFA ARTEAGA: Nunca le olvidaré.<br />- JULIA CORTÉS: Un hombre cabal, íntegro y noble...<br />Se levantan y salen caminando, uno después del otro.<br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">*FIN*</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-116161190905029621?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1159328954226336632006-09-27T00:47:00.000-03:002006-09-27T00:49:14.240-03:00Me desperté hoy muy temprano, en un aturdimiento repentino, y me levanté enseguida de la cama, ahogado por un hastío incomprensible. Ningún sueño lo había provocado; ninguna realidad lo podría haber producido. Era un hastío absoluto y completo, pero fundado en algo. En el fondo oscuro de mi alma, fuerzas desconocidas trababan, invisibles, una batalla en que mi ser era el terreno de la lucha, y todo yo trepidaba bajo el embate incógnito. Una náusea física de la vida entera nació con mi despertar. Un horror de tener que vivir se alzó conmigo de la cama. Todo me pareció hueco y tuve la impresión fría de que nada tiene solución.<br />Una inquietud enorme estremecía mis gestos mínimos. Temí enloquecer, no a causa del delirio, sino de esa verdad. Mi cuerpo era un grito latente. Mi corazón golpeaba como si hablase.<br />Con grandes pasos falsos, que en vano intentaba cambiar, recorrí, descalzo, la pequeña extensión del cuarto, y la diagonal vacía de la habitación interior, cuya puerta, a un costado, da al corredor de la casa. Con movimientos incoherentes, imprecisos, rocé los cepillos sobre al cómoda, corrí una silla, y una vez golpeé, al balancearse la mano, el hierro frío de las patas de la cama inglesa. Prendí un cigarrillo, que fumé sin darme cuenta, y sólo cuando advertí que había caído ceniza en la cabecera de la cama-- ¿cómo, si yo no me había reclinado sobre ella?-- comprendí que estaba poseído, o algo así, en mi ser ya que no en mi nombre, y que la conciencia que yo debería tener de mí, se había intercalado con el abismo.<br />Recibí el anuncio de la mañana, la poca luz fría que infunde un vago azul blanco al horizonte que despunta, como un beso de gratitud de las cosas. Porque esa luz, ese verdadero día, me liberaba, me liberaba no sé de qué, me extendía una mano hacia la vejez incógnita, le hacía fiestas a la infancia postiza, me amparaba en un reposo mendigado por mi sensibilidad desbordada.<br />¡Ah, qué mañana es esta que me despierta a la estupidez de la vida, y a su ternura inmensa! Casi lloro, viendo despuntar ante mí, debajo de mí, la vieja calle estrecha, y cuando las tapias del almacén de la esquina ya se muestran castaño sucio en la luz que empieza a derramarse, mi corazón siente un alivio de cuento de hadas reales, y empieza a conocer la seguridad de no sentirse.<br />¡Qué mañana esta pena! ¿Y qué sombras son las que se alejan? ¿Y qué misterios sucedieron? Nada: el sonido del primer tranvía como un fósforo que va a iluminar la oscuridad del alma, y los pasos sonoros de mi primer transeúnte que son la realidad concreta diciéndome, con voz de amigo, que trate de estar bien.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Fernando Pessoa</span><br /></div><br /><span style="font-style: italic;">Texto enviado por </span><a href="http://silentashes.blogspot.com">Juliana González</a><span style="font-style: italic;"> desde Colombia.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-115932895422633663?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1158589917070315672006-09-18T11:30:00.000-03:002006-09-18T11:31:57.083-03:00<span style="font-style: italic;">Un brazo nada más no es cosa mala</span><br /><span style="font-style: italic;">si ves que el otro se convierte en ala.</span><br /><span style="font-style: italic;">Y para qué dos pies, no es cosa buena,</span><br /><span style="font-style: italic;">si a cuatro viva el alma suena.</span><br /><span style="font-style: italic;">Tener mil pares de ojos para ver.</span><br /><span style="font-style: italic;">te- ver-te- ver- te- ver.</span><br /><span style="font-style: italic;">Y dos espaldas para tanta gente</span><br /><span style="font-style: italic;">que sueña, pero sigue la corriente. </span><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">Gabriel Zaid<br />(de "Escenas en el puerto")<br /></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-115858991707031567?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1152890329173155932006-07-14T12:18:00.000-03:002006-07-14T12:18:49.186-03:00Mi abuela -que no era tuerta- me decía:<br />Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas!<br />No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehúye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante:<br />¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia!<br />Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.<br />Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscara los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:<br />La vida -te lo digo por experiencia- es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!.<br />La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos verguenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en un transatlántico.<br />Por eso -aunque me creas completamente chocha- nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía.<br />Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra. ¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Espantapájaros</span> (1932)<br /><span style="font-weight: bold;">Oliverio Girondo</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-115289032917315593?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1150475341126243782006-06-16T13:22:00.000-03:002006-06-16T13:29:01.163-03:00El primero fue escrito hace siglos por Erasmo de Rotterdam. No recuerdo bien de qué trataba, pero su título me conmovió siempre, y hoy sé por qué: la locura merece ser elogiada cuando la razón, esa razón que tanto enorgullece al Occidente, se rompe los dientes contra una realidad que no se deja ni se dejará atrapar jamás por las frías armas de la lógica, la ciencia pura y la tecnología.<br /><br />De Jean Cocteau es esta profunda intuición que muchos prefieren atribuir a su supuesta frivolidad: Victor Hugo era un loco que se creía Victor Hugo.<br /><br />Nada más cierto: hay que ser genial -epíteto que siempre me pareció un eufemismo razonable para explicar el grado supremo de la locura, es decir, de la ruptura de todos los lazos razonables- para escribir Los trabajadores del mar y Nuestra Señora de París. Y el día en que los plumíferos y los sicarios de la junta militar argentina echaron a rodar la calificación de "locas" a las Madres de Plaza de Mayo, más les hubiera valido pensar en lo que precede, suponiendo que hubieran sido capaces, cosa harto improbable.<br /><br />Estúpidos como corresponde a su fauna y a sus tendencias, no se dieron cuenta de que echaban a volar una inmensa bandada de palomas que habría de cubrir los cielos del mundo con su mensaje de angustiada verdad, con su mensaje que cada día es más escuchado y más comprendido por las mujeres y los hombres libres de todos los pueblos.<br /><br />Como no tengo nada de politólogo y mucho de poeta, veo el curso de la historia como los calígrafos japoneses sus dibujos: hay una hoja de papel, que es el espacio y también el tiempo, hay un pincel que una mano deja correr brevemente para trazar signos que se enlazan, juegan consigo mismo, buscan su propia armonía y se interrumpen en el punto exacto que ellos mismos determinan. Sé muy bien que hay una dialéctica de la historia (no sería socialista si no lo creyera), pero también sé que esa dialéctica de las sociedades humanas no es un frío producto lógico como lo quisieran tantos teóricos de la historia y la política. Lo irracional, lo inesperado, la bandada de palomas, las Madres de Plaza de Mayo, irrumpen en cualquier momento para desbaratar y trastrocar los cálculos más científicos de nuestras escuelas de guerra y de seguridad nacional. Por eso no tengo miedo de sumarme a los locos cuando digo que, de una manera que hará crujir los dientes de muchos bien pensantes, la sucesión del general Viola por el general Galtieri es hoy obra evidente y triunfo significativo de ese montón de Madres y de Abuelas que desde hace tanto tiempo se obstinan en visitar la Plaza de Mayo por razones que nada tienen que ver con sus bellezas edilicias o la majestad más bien cenicienta de su celebrada Pirámide.<br /><br />En los últimos meses, la actitud cada vez más definida de una parte del pueblo argentino se ha apoyado consciente o inconscientemente en la demencial obstinación de un puñado de mujeres que reclaman explicación por la desaparición de sus seres queridos. La vergüenza es una fuerza que puede disimularse mucho tiempo, pero que al final estalla de las maneras más inesperadas, y ese factor no ha sido tenido jamás en cuenta por la soberbia de los militares en el poder. Que bajo la férula menos violenta de Viola esa explosión haya asumido la magnitud de una manifestación de miles y miles de argentinos en las calles céntricas de Buenos Aires, y una serie creciente de declaraciones, denuncias y peticiones en los periódicos, es una prueba de debilidad castrense que la estirpe de los Galtieri y otros halcones no podía tolerar. Ellos, por supuesto, no lo saben de manera demasiado lúcida, pero la lógica de la locura no es menos implacable que la que se estudia en el colegio militar: el corolario del teorema es que el general Galtieri debería estar reconociendo a las Madres de Plaza de Mayo, pues es sobre todo gracias a ellas que ha podido dar el zarpazo que acaba de encaramarlo en el sillón de los mandamás.<br /><br />Por su parte, las madres y las abuelas que sin saberlo han facilitado su entronización, no tienen la menor idea de lo que han hecho. Muy al contrario, pues en el plano de la realidad inmediata esa sustitución de jefatura significa una profunda agravación del panorama político y social de la Argentina. Pero esa agravación es al mismo tiempo la prueba de que la copa está cada vez más colmada, y de que el proceso llega a su punto de máxima tensión. Es entonces que la respuesta de esa parte de nuestro pueblo capaz de seguir teniendo vergüenza deberá entrar en acción por todas las vías posibles, y que las fuerzas del interior y del exterior del país tendrán que responder a algo que las está invitando a salir de una etapa harto explicable pero que no puede continuar sin darles la razón a quienes pretenden tenerla.<br /><br />Sigamos siendo locos, madres y abuelitas de la Plaza de Mayo, gentes de pluma y de palabra, exiliados de dentro y de fuera. Sigamos siendo locos, argentinos: no hay otra manera de acabar con esa razón que vocifera sus slogans de orden, disciplina y patriotismo. Sigamos lanzando las palomas de la verdadera patria a los cielos de nuestra tierra y de todo el mundo.<br /><br /><br /><p align=right><b>Julio Cortázar</b><br />Publicado originalmente en el periódico La República, París,<br /> 19 de febrero de 1982</p><br /><br /><small><b>Nota</b>: Iba a postear solo el cuarto parrafo, o los cuatro primeros, pero me parecio un atentado contra el autor, se que es un texto largo, pero no tiene desperdicio alguno de tiempo.</small><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-115047534112624378?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1146281005413862192006-04-28T23:52:00.000-03:002006-04-29T00:23:25.443-03:00<span style="font-family: arial;">Buenas noches a todos desde tierras aztecas. Como ésta es mi primera entrada en éste blog, considero pertinente presentarme. Mi nombre es Mario González, tengo 15 años (un chilpayate sin duda alguna) soy mexicano (más específicamente <span style="font-style: italic;">chilango</span> desterrado) y podríamos decir que me interesan todas las ramas del arte excepto la pintura y escultura, donde me considero pésimo. Como veo que la mayoría del H. cuerpo editor del blog es sudamericano, iniciaré con un autor mexicano. Carlos Fuentes.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Lees ese anuncio: una oferta de esa naturaleza no se hace todos los días. Lees y relees el aviso. Parece dirigido a ti. A nadie más. Distraído, dejas que la ceniza del cigarro caiga dentro de la taza de té que has estado bebiendo en éste cafetín sucio y barato. Tú reelerás. Se solicita historiador joven. Ordenado. Escrupuloso. Conocedor de la lengua francesa. Conocimiento perfecto, coloquial. Capaz de desempeñar labores de secretario. Juventud, conocimiento del francés, preferible si ha vivido en Francia algún tiempo. Tres mil pesos mensuales, comida y recámara cómoda, asoleada, apropiada estudio. Sólo falta que las letras más negras y llamativas del aviso informen: Felipe Montero. Se solicira Felipe Montero, antiguo becario en la Sorbona, historiador cargado de datos inútiles, acostumbrado a exhumar papeles amarillentos, profesor auxiliar en escuelas particulares, novecientos pesos mensuales. Pero si leyeras eso, sospecharías, lo tomarías a broma. Donceles 815. Acuda en persona. No hay teléfono... (...)<br /><br />Te sorprenderá pensar que alguien vive en la calle de Donceles. Siempre has creído que en el viejo centro no vive nadie. Caminas con lentitud, tratando de distinguir en número 815 en este conglomerado de viejos palacios coloniales convertidos en talleres, relojerías, tiendas de zapatos y expendios de aguas frescas (...)<br /><br />Tocas en vano esa manija, esa cabeza de perro en cobre, gastada, sin relieves: semejante a la cabeza de un feto canino en los museos de ciencias naturales. Imaginas que el perro te sonríe y sueltas su contacto helado. La puerta cede al empuje, levísimo, de tus dedos, y antes de entrar miras por última vez sobre tu hombro, frunces el ceño porque la larga fila detenida de camiones y autos gruñe, pita, suelta el humo insano de su prisa. Tratas, inútlimente de retener una sola imagen de ese mundo interior indiferenciado.<br /></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114628100541386219?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Feldmarschall Gonzáleznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1145810214509076012006-04-23T13:36:00.000-03:002006-04-23T13:36:54.540-03:00"No hay tunel que dure cien años, mi vida. Mira<br />como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas<br />se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas.<br />Y vos y yo fundamos aires buenos.<br /><br />Donde estará la plata de mi río, solo barro y olitas<br />de minué. En los camalotes cantan sirenas, pero<br />Ulises camionero no las oye, solo escucha la radio.<br /><br />Llueve liquen en los decrépitos televisores, buenas<br />noches a todos, mariposas y difuntos. Transmiten<br />en cadena las cadenas.<br /><br />El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa. Por<br />los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y<br />maíces, abran paso las luciérnagas curiosas que<br />verán.<br /><br />Viento sur, olor a transparencia, silbo de la<br />calandria, madrecita cantora del primer rayo de la<br />aurora.<br /><br />La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor<br />al reino de los cielos.<br /><br />Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma,<br />nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto<br />amor. Silbo de la calandria y vidalita de la<br />esperanza.<br /><br />Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al Sol,<br />al buen día meterlo en casa. Silba la calandria y<br />nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de<br />seguir.<br /><br />Estación claridad vamos llegando."<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">María Elena Walsh</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114581021450907601?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1144005390614324992006-04-02T16:15:00.000-03:002006-04-02T16:16:30.633-03:00Qué maravillosa ocupación cortarle la pata a una araña, ponerla en un sobre, escribir Señor Ministro de Relaciones Exteriores, agregar la dirección, bajar a saltos la escalera, despachar la carta en el correo de la esquina. Qué maravillosa ocupación ir andando por el bulevar Arago contando los árboles, y cada cinco castaños detenerse un momento sobre un solo pie y esperar que alguien mire, y entonces soltar un grito seco y breve, girar como una peonza, con los brazos bien abiertos, idéntico al ave cakuy que se duele en los árboles del norte argentino. Qué maravillosa ocupación entrar en un café y pedir azúcar, otra vez azúcar, tres o cuatro veces azúcar, e ir formando un montón en el centro de la mesa, mientras crece la ira en los mostradores y debajo de los delantales blancos, y exactamente en medio del montón de azúcar escupir suavemente, y seguir el descenso del pequeño glaciar de saliva, oír el ruido de piedras rotas que lo acompaña y que nace en las gargantas contraídas de cinco parroquianos y del patrón, hombre honesto a sus horas. Qué maravillosa ocupación tomar el ómnibus, bajarse delante del Ministerio, abrirse paso a golpes de sobres con sellos, dejar atrás al último secretario y entrar, firme y serio, en el gran despacho de espejos, exactamente en el momento en que un ujier vestido de azul entrega al Ministro una carta, y verlo abrir el sobre con una plegadera de origen histórico, meter dos dedos delicados y retirar la pata de araña, quedarse mirándola, y entonces imitar el zumbido de una mosca y ver cómo el Ministro palidece, quiere tirar la pata pero no puede, está atrapado por la pata, y darle la espalda y salir, silbando, anunciando en los pasillos la renuncia del Ministro, y saber que al día siguiente entrarán las tropas enemigas y todo se irá al diablo y será un jueves de un mes impar de un año bisiesto.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Julio Cortázar.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114400539061432499?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1143510690377366882006-03-27T22:49:00.000-03:002006-03-27T22:51:30.396-03:00<span style="font-style: italic;">"La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia."</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Milan Kundera</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114351069037736688?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1142221367778312482006-03-13T00:41:00.000-03:002006-03-17T22:02:33.736-03:00<p style="font-style: italic;"><span style="color: rgb(143, 171, 194);font-family:Georgia;font-size:100%;" >Soñé la muerte y era muy sencillo:<br /> Una hebra de seda me envolvía,<br /> y a cada beso tuyo<br /> con una vuelta menos me ceñía.<br /> Y cada beso tuyo<br /> era un día.<br /> Y el tiempo que mediaba entre dos besos<br /> una noche. La muerte es muy sencilla.</span></p> <p style="font-style: italic;"><span style="color: rgb(143, 171, 194);font-family:Georgia;font-size:100%;" >Y poco a poco fue desenvolviéndose<br /> la hebra fatal. Ya no la retenía<br /> sino por un sólo cabo entre los dedos...<br /> Cuando de pronto te pusiste fría,<br /> y ya no me besaste...<br /> Y solté el cabo, y se me fue la vida.</span></p><p style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Leopoldo Lugones</span><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114222136777831248?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1141590613833749822006-03-08T17:25:00.000-03:002006-03-13T00:40:37.293-03:00La señora Smithson, de Londres (estas historias siempre ocurren entre ingleses) resolvió matar a su marido, no por nada sino porque estaba harta de él después de cincuenta años de matrimonio. Se lo dijo:<br /><br />- Thaddeus, voy a matarte.<br /><br />- Bromeas, Euphemia -se rió el infeliz.<br /><br />- ¿Cuándo he bromeado yo?<br /><br />- Nunca, es verdad.<br /><br />- ¿Por qué habría de bromear ahora y justamente en un asunto tan serio?<br /><br />- ¿Y cómo me matarás? - siguió riendo Thaddeus Smithson.<br /><br />-Todavía no lo sé. Quizá poniéndote todos los días una pequeña dosis de arsénico en la comida. Quizás aflojando una pieza en el motor del automóvil. O te haré rodar por la escalera, aprovecharé cuando estés dormido para aplastarte el cráneo con un candelabro de plata, conectaré a la bañera un cable de electricidad. Ya veremos.<br /><br />El señor Smithson comprendió que su mujer no bromeaba. Perdió el sueño y el apetito. Enfermó del corazón, del sisema nervioso y de la cabeza. Seis meses después falleció. Euphemia Smithson, que era una mujer piadosa, le agradeció a Dios haberla librado de ser una asesina.<br /><br /><div align="right"><strong>Cuentos Selectos</strong></div><div align="right">Marco Denevi</div><div align="right"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114159061383374982?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1141408212358985132006-03-03T14:48:00.000-03:002006-03-03T14:55:20.310-03:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Esto es todo lo que voy a contarles. Podría decirles lo que pasó cuando volví a casa y cuando me puse enfermo, y a qué colegio voy a ir el próximo otoño cuando salga de aquí, pero no tengo ganas. De verdad. En este momento no me importa nada de eso. Mucha gente, especialmente el siquiatra que tienen aquí, me pregunta si voy a aplicarme cuando vuelva a estudiar en septiembre. Es una pregunta estúpida. ¿Cómo sabe uno lo que va a hacer hasta que llega el momento? Es imposible. Yo creo que sí, pero, ¿cómo puedo saberlo con seguridad? Vamos, que es una estupidez. D.B. no es tan latoso como los demás, pero también me hace siempre un montón de preguntas. Vino a verme el sábado pasado con una chica inglesa que va a salir en la película que está escribiendo. Era la mar de afectada pero muy guapa. En un momento en que se fue al baño, que está al fondo de la otra ala del edificio, D.B. me preguntó qué pensaba de todo lo que les he contado. No supe qué contestarle. Si quieren que les diga la verdad, no lo sé. Siento habérselo dicho a tanta gente. De lo que estoy seguro es de que echo de menos en cierto modo a todas las personas de quienes les he hablado, incluso Stradlater y a Ackley, por ejemplo. Creo que hasta al cerdo de Maurice le extraño un poco. Tiene gracia. No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo.</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;">El guardián entre el centeno (cap. 26), J.D. Salinger.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114140821235898513?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1140576869419989272006-02-21T23:49:00.000-03:002006-02-21T23:54:29.443-03:00[...]<br />¿Quién es? -preguntó la mujer, sin mirar.<br />-Una profesora de la escuela -dijo el señor Wormwood-. Dice que tiene que hablar con nosotros de Matilda-. Se acercó al televisor y quitó el sonido, dejando la imagen.<br />-¡No hagas eso, Harry! -gritó la señora Wormwood-. ¡Willard está a punto de declararse a Angélica!<br />-Puedes seguir mirando mientras hablamos -dijo el señor Wormwood-. Esta es la profesora de Matilda. Dice que tiene que contarnos una serie de cosas.<br />-Me llamo Jennifer Honey -dijo la señorita Honey-. ¿Cómo está usted, señora Wormwood?<br />La señora Wormwood la mirá con cara de pocos amigos y dijo:<br />-¿Qué es lo que pasa?<br />Nadie invitó a la señorita Honey a sentarse, por lo que eligió una silla y se sentó.<br />-Hoy -dijo- ha sido el primer día de clase de su hija.<br />-Ya lo sabemos -dijo la señora Wormwood, enfadada por tener que perderse el programa-. ¿Es eso todo lo que ha venido a decirnos?<br />La señorita Honey miró severamente los ojos grises de la otra mujer, hasta que la señora Wormwood se sintió incómoda.<br />-¿Me permiten que les explique para qué he venido? -preguntó.<br />-Adelante -dijo la señora Wormwood.<br />-Ustedes deben saber -comenzó la señorita Honey- que los niños del curso inferior de la escuela no suelen saber leer, ni deletrear ni hacer malabarismos con los números cuando llegan a ella. Los niños de cinco años no pueden hacerlo. Pero Matilda hace todo eso. Y si he de creer lo que dice...<br />-Yo no creería -dijo la señora Wormwood, aún furiosa por no tener sonido en el televisor.<br />-¿Mentía entonces -preguntó la señorita Honey- cuando me dijo que nadie le había enseñado a multiplicar y a leer? ¿Alguno de ustedes le ha enseñado?<br />-¿Enseñado a qué? -preguntó el señor Wormwood.<br />-A leer. A leer libros -dijo la señorita Honey-. Puede que le hayan enseñado ustedes y que haya mentido ella. Quizá tengan ustedes estanterías llenas de libros por toda la casa. Yo no podía saberlo. Puede que sean ustedes grandes lectores.<br />-Claro que leemos -dijo el señor Wormwood-. No diga tonterías. Yo leo todas las semanas el "Autocar" y el "Motor" de cabo a rabo.<br />-Esa niña ha leído ya un número asombroso de libros -dijo la señorita Honey-. Unicamente quería saber si provenía de una familia amante de la buena literatura.<br />-Nosotros no somos muy aficionados a leer libros -replicó el señor Wormwood-. Uno no puede labrarse un futuro sentado sobre el trasero y leyendo libros de cuentos. No tenemos libros en casa.<br />-Ya veo -dijo la señorita Honey-. Bien, todo lo que quería decirle es que Matilda tiene un talento extraordinario, pero supongo que ya lo sabrán ustedes.<br />-Claro que sabíamos que leía -dijo la madre-. Se pasa la vida en su cuarto enfrascada en algún libro absurdo.<br />-Pero, ¿no les llama la atención -preguntó la señorita Honey- que una niña de cinco años lea extensas novelas para adultos, de Dickens y Hemingway? ¿No les impresiona eso?<br />-No especialmente -dijo la madre-. No me gustan las chicas marisabillas. Una chica debe preocuparse por ser atractiva para poder conseguir luego un buen marido. La belleza es más importante que los libros, señorita Hunky...<br />-Me llamo Honey -corrigió la señorita Honey.<br />-Míreme a mí -dijo la señora Wormwood- y luego mírese usted. Usted prefirió los libros. Y yo, la belleza.<br />La señorita Honey miró a la vulgar y regordeta persona con cara de torta y pagada de sí misma que estaba sentada al otro lado de la habitación.<br />-¿Qué ha dicho usted?<br />-He dicho que usted eligió los libros y yo la belleza -dijo la señora Wormwood-. ¿Y a quién le ha ido mejor? A mí, por supuesto. Yo vivo cómodamente en una casa preciosa con un próspero hombre de negocios y usted trabaja como una negra, enseñándole el abecedario a un montón de niños horribles.<br />-Muy cierto, ricura -dijo el señor Wormwood, lanzando a su mujer una mirada tan conmovedoramente tierna que hubiera hecho vomitar a un gato. [...]<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Roald Dahl</span>, 1988.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-114057686941998927?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1139447369239418742006-02-08T21:53:00.000-03:002006-02-10T15:54:13.393-03:00- Mi tía bajará enseguida, señor Nuttel -dijo con mucho aplomo una señorita de quince años-; mientras tanto debe hacer lo posible por soportarme.<br /><br />Framton Nuttel se esforzó por decir algo que halagara debidamente a la sobrina sin dejar de tomar debidamente en cuenta a la tía que estaba por llegar. Dudó más que nunca que esta serie de visitas formales a personas totalmente desconocidas fueran de alguna utilidad para la cura de reposo que se había propuesto.<br /><br />- Sé lo que ocurrirá -le había dicho su hermana cuando se disponía a emigrar a este retiro rural-: te encerrarás no bien llegues y no hablarás con nadie y tus nervios estarán peor que nunca debido a la depresión. Por eso te daré cartas de presentación para todas las personas que conocí allá. Algunas, por lo que recuerdo, eran bastante simpáticas.<br /><br />Framton se preguntó si la señora Sappleton, la dama a quien había entregado una de las cartas de presentación, podía ser clasificada entre las simpáticas.<br /><br />- ¿Conoce a muchas personas aquí? -preguntó la sobrina, cuando consideró que ya había habido entre ellos suficiente comunicación silenciosa.<br /><br />- Casi nadie -dijo Framton-. Mi hermana estuvo aquí, en la rectoría, hace unos cuatro años, y me dio cartas de presentación para algunas personas del lugar.<br /><br />Hizo esta última declaración en un tono que denotaba claramente un sentimiento de pesar.<br /><br />- Entonces no sabe prácticamente nada acerca de mi tía -prosiguió la aplomada señorita.<br /><br />- Sólo su nombre y su dirección -admitió el visitante. Se preguntaba si la señora Sappleton estaría casada o sería viuda. Algo indefinido en el ambiente sugería la presencia masculina.<br /><br />- Su gran tragedia ocurrió hace tres años -dijo la niña-; es decir, después que se fue su hermana.<br /><br />- ¿Su tragedia? -preguntó Framton; en esta apacible campiña las tragedias parecían algo fuera de lugar.<br /><br />- Usted se preguntará por qué dejamos esa ventana abierta de par en par en una tarde de octubre -dijo la sobrina señalando una gran ventana que daba al jardín.<br /><br />- Hace bastante calor para esta época del año -dijo Framton- pero ¿qué relación tiene esa ventana con la tragedia?<br /><br />- Por esa ventana, hace exactamente tres años, su marido y sus dos hermanos menores salieron a cazar por el día. Nunca regresaron. Al atravesar el páramo para llegar al terreno donde solían cazar quedaron atrapados en un ciénaga traicionera. Ocurrió durante ese verano terriblemente lluvioso, sabe, y los terrenos que antes eran firmes de pronto cedían sin que hubiera manera de preverlo. Nunca encontraron sus cuerpos. Eso fue lo peor de todo.<br /><br />A esta altura del relato la voz de la niña perdió ese tono seguro y se volvió vacilantemente humana.<br /><br />- Mi pobre tía sigue creyendo que volverán algún día, ellos y el pequeño spaniel que los acompañaba, y que entrarán por la ventana como solían hacerlo. Por tal razón la ventana queda abierta hasta que ya es de noche. Mi pobre y querida tía, cuántas veces me habrá contado cómo salieron, su marido con el impermeable blanco en el brazo, y Ronnie, su hermano menor, cantando como de costumbre "¿Bertie, por qué saltas?", porque sabía que esa canción la irritaba especialmente. Sabe usted, a veces, en tardes tranquilas como las de hoy, tengo la sensación de que todos ellos volverán a entrar por la ventana...<br /><br />La niña se estremeció. Fue un alivio para Framton cuando la tía irrumpió en el cuarto pidiendo mil disculpas por haberlo hecho esperar tanto.<br /><br />- Espero que Vera haya sabido entretenerlo -dijo.<br /><br />- Me ha contado cosas muy interesantes -respondió Framton.<br /><br />- Espero que no le moleste la ventana abierta -dijo la señora Sappleton con animación-; mi marido y mis hermanos están cazando y volverán aquí directamente, y siempre suelen entrar por la ventana. No quiero pensar en el estado en que dejarán mis pobres alfombras después de haber andado cazando por la ciénaga. Tan típico de ustedes los hombres ¿no es verdad?<br /><br />Siguió parloteando alegremente acerca de la caza y de que ya no abundan las aves, y acerca de las perspectivas que había de cazar patos en invierno. Para Framton, todo eso resultaba sencillamente horrible. Hizo un esfuerzo desesperado, pero sólo a medias exitoso, de desviar la conversación a un tema menos repulsivo; se daba cuenta de que su anfitriona no le otorgaba su entera atención, y su mirada se extraviaba constantemente en dirección a la ventana abierta y al jardín. Era por cierto una infortunada coincidencia venir de visita el día del trágico aniversario.<br /><br />- Los médicos han estado de acuerdo en ordenarme completo reposo. Me han prohibido toda clase de agitación mental y de ejercicios físicos violentos -anunció Framton, que abrigaba la ilusión bastante difundida de suponer que personas totalmente desconocidas y relaciones casuales estaban ávidas de conocer los más íntimos detalles de nuestras dolencias y enfermedades, su causa y su remedio-. Con respecto a la dieta no se ponen de acuerdo.<br /><br />- ¿No? -dijo la señora Sappleton ahogando un bostezo a último momento. Súbitamente su expresión revelaba la atención más viva... pero no estaba dirigida a lo que Framton estaba diciendo.<br /><br />- ¡Por fin llegan! -exclamó-. Justo a tiempo para el té, y parece que se hubieran embarrado hasta los ojos, ¿no es verdad?<br /><br />Framton se estremeció levemente y se volvió hacia la sobrina con una mirada que intentaba comunicar su compasiva comprensión. La niña tenía puesta la mirada en la ventana abierta y sus ojos brillaban de horror. Presa de un terror desconocido que helaba sus venas, Framton se volvió en su asiento y miró en la misma dirección.<br /><br />En el oscuro crepúsculo tres figuras atravesaban el jardín y avanzaban hacia la ventana; cada una llevaba bajo el brazo una escopeta y una de ellas soportaba la carga adicional de un abrigo blanco puesto sobre los hombros. Los seguía un fatigado spaniel de color pardo. Silenciosamente se acercaron a la casa, y luego se oyó una voz joven y ronca que cantaba: "¿Dime Bertie, por qué saltas?"<br /><br />Framton agarró deprisa su bastón y su sombrero; la puerta de entrada, el sendero de grava y el portón, fueron etapas apenas percibidas de su intempestiva retirada. Un ciclista que iba por el camino tuvo que hacerse a un lado para evitar un choque inminente.<br /><br />- Aquí estamos, querida -dijo el portador del impermeable blanco entrando por la ventana-: bastante embarrados, pero casi secos. ¿Quién era ese hombre que salió de golpe no bien aparecimos?<br /><br />- Un hombre rarísimo, un tal señor Nuttel -dijo la señora Sappleton-; no hablaba de otra cosa que de sus enfermedades, y se fue disparado sin despedirse ni pedir disculpas al llegar ustedes. Cualquiera diría que había visto un fantasma.<br /><br />- Supongo que ha sido a causa del spaniel -dijo tranquilamente la sobrina-; me contó que los perros le producen horror. Una vez lo persiguió una jauría de perros parias hasta un cementerio cerca del Ganges, y tuvo que pasar la noche en una tumba recién cavada, con esas bestias que gruñían y mostraban los colmillos y echaban espuma encima de él. Así cualquiera se vuelve pusilánime.<br /><br />La fantasía sin previo aviso era su especialidad.<br /><br /><center>FIN</center><div style="text-align: right;"><b><i>Saki</i></b><br /></div><p align="right">seudónimo de Hector Hugh Munro (1870-1916)</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113944736923941874?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1139252924864747892006-02-06T16:07:00.000-03:002006-02-06T16:08:44.906-03:00" La primera mirada por la ventana al despertarse<br />el viejo libro vuelto a encontrar<br />los rostros entusiasmados<br />nieve, el cambio de las estaciones<br />el periódico, un perro, la dialéctica<br />bañarse, nadar, música antigua<br />zapatos cómodos, comprender, música nueva<br />Escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable. "<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Bertolt Brecht</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113925292486474789?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1138394374329491402006-01-27T17:27:00.000-03:002006-01-27T17:39:34.350-03:00<span style="color:#333399;">Epoca estival, y encima que todavía no salí de vacaciones estoy cubriendo a gente que sí se fué. Sepan disculpar la escasa creatividad del momento, y aceptar con buena cara éste refrito que mucho tiene de charla playera.</span><br /><br /><br />-Papá...<br />- ¿Hummm?...<br />-¿Cómo es el femenino de sexo?<br />-¿Qué?<br />-El femenino de sexo.<br />-No tiene.<br />-¿Sexo no tiene femenino?<br />-No.<br />-¿Sólo hay sexo masculino?<br />-Sí. Es decir, no. Existen dos sexos. Masculino y femenino.<br />-¿Y cómo es el femenino de sexo?<br />-No tiene femenino. Sexo es siempre masculino.<br />-Pero vos mismo dijiste que hay sexo masculino y femenino.<br />-El sexo pueden ser masculino o femenino. La palabra "sexo" es masculina. El sexo masculino, el sexo femenino.<br />-¿No debería ser "la sexa"?<br />-No.<br />-¿Por qué no?<br />-¡Porque no! Disculpá. Porque no. "Sexo" es siempre masculino.<br />-¿El sexo de la mujer es masculino?<br />-Sí. ¡No! El sexo de la mujer es femenino.<br />-Y ¿cómo es el femenino?<br />-Sexo también. Igual al del hombre.<br />-¿El sexo de la mujer es igual al del hombre?<br />-Sí. Es decir... Mirá. Hay sexo masculino y sexo femenino, ¿no es cierto?<br />-Sí.<br />-Son dos cosas diferentes.<br />-Entonces, ¿cómo es el femenino de sexo?<br />-Es igual al masculino.<br />-Pero, ¿no son diferentes?<br />-No. O, ¡sí! Pero la palabra es la misma. Cambia el sexo, pero no cambia la palabra.<br />-Pero entonces no cambia el sexo. Es siempre masculino.<br />-La palabra es masculina.<br />-No. "La palabra" es femenino. Si fuera masculino sería "el pal..."<br />-¡Basta! Andá a jugar.<br /><br /><em>El chico sale y la madre entra. El padre comenta:</em><br />-Tenemos que vigilar al nene...<br />-¿Por qué?<br />-Sólo piensa en la No aclaremos que oscurecegramática.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113839437432949140?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1137436672213721102006-01-16T15:28:00.000-03:002006-01-16T15:53:56.683-03:00(fragmento)<br /><br /><br /><i>Si nuestra existencia no tiene por fin inmediato el dolor, puede afirmarse que no tiene ninguna razón de ser en el mundo. Porque es absurdo admitir que el dolor sin término que nace de la miseria inherente a la vida, y que llena el mundo, no sea más que un puro accidente y no su misma finalidad. Cierto es que cada desdicha particular parece una excepción, pero la desdicha general es la regla.<br /><br />Así como un arroyo corre sin remolinos mientras no encuentra obstáculo alguno, de igual modo en la naturaleza humana como en la naturaleza animal, la vida se desliza inconsciente y distraída cuando nada se opone a la voluntad. Si la atención está despierta, es que se han puesto trabas a la voluntad y se ha producido algún choque. Todo lo que se alza frente a nuestra voluntad, todo lo que atraviesa o se le resiste, es decir, todo lo que hay desagradable o doloroso, lo sentimos enseguida con suma claridad.<br /><br />No advertimos la salud general de nuestro cuerpo, sino tan solo el ligero sitio donde nos hace daño el calzado; no apreciamos el conjunto próspero de nuestros negocios, pues sólo nos preocupa alguna insignificante pequeñez que nos apesadumbra. Así, pues, el bienestar y la dicha son enteramente negativos; sólo el dolor es positivo.<br /><br />No conozco nada más absurdo que la mayoría de los sistemas metafísicos, que explican el mal como algo negativo. Por el contrario, sólo el mal es positivo, puesto que hace sentir... Todo bien, toda felicidad, toda satisfacción, son cosas negativas, porque no hacen más que suprimir un deseo y terminar una pena.<br /><br />Añádase a esto que, en general, encontramos las alegrías muy por debajo de nuestra esperanza, al paso que los dolores la superan con mucho.<br /><br />Si queréis en un abrir y cerrar de ojos ilustraros acerca de este asunto y saber si el placer puede más que la pena, o solamente si son iguales, comparad la impresión del animal que devora a otro con la impresión del que es devorado.</i><br /><br /><br /><p align=right><b>El amor y otras pasiones</b><br /><i>Arthur Schopenhauer</i></p><br /><br />Este fue un aporte del sr. Leopoldo de <a href=http://eternadialectica.blogspot.com/>http://eternadialectica.blogspot.com/</a><br /><br />Muchas gracias<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113743667221372110?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1136185002589943662006-01-01T23:54:00.000-03:002006-01-02T03:56:42.600-03:00Alguien lo tenía que decir, perdón si me salteé a alguien en orden de posteo... Mis mejores deseos para los otros bloggers que postean por aquí y sus lectores.<br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;">Feliz 2006, Buen Año!!!</span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113618500258994366?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1134942845878216382005-12-18T18:49:00.000-03:002005-12-21T21:30:10.396-03:00Me gusta cuando callas por que estás como ausente,<br />Y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.<br />Parece que los ojos se te hubieran volado<br />Y parece que un beso te cerrara la boca.<br /><br />Como todas las cosas están llenas de mi alma<br />Emerges de las cosas, llena del alma mía.<br />Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,<br />Y te pareces a la palabra melancolía.<br /><br />Me gusta cuando callas y estas como distante.<br />Y estás como quejándote, mariposa de arrullo.<br />Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza,<br />Déjame que me calle con el silencio tuyo.<br /><br />Déjame que te hable también con tu silencio<br />claro como una lámpara, simple como un anillo.<br />Eres como la noche, callada y constelada.<br />Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.<br /><br />Me gusta cuando callas porque estás como ausente.<br />Distante y dolorosa como si hubieras muerto.<br />Una palabra entonces, una sonrisa bastan.<br />Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Ricardo Eliecer Neftalí Reyes</span> <span style="font-style: italic;">(Pablo Neruda)</span><br /></div> <span style="font-size:85%;"><br /><br /></span> <div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;">Y <a href="http://www.braziliangirls.info/">Brazilian Girls</a> le puso música:<br /><br /></span></div> <div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><iframe src="http://www.castpost.com/Lib/playm1.php?filename=Brazilian%20Girls%20-%2004%20-%20Me%20Gustas%20Cuando%20Callas%20%28You%20Please%20me%20When%20Silent%29.mp3&amp;url=http://empleadadelmes.castpost.com/" frameborder="0" height="40" scrolling="no" width="250"></iframe><br />Powered by <a href="http://www.castpost.com/">Castpost</a></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113494284587821638?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1134511154267736042005-12-13T18:54:00.000-03:002005-12-16T20:37:13.596-03:00Palabra de honor, no la había visto en la perra vida. Eran ya como la una y media de la mañana, en pleno enero, y como el Gallego cierra el café a la una en punto, sea invierno o verano, yo me iba para mi casa, con las manos metidas en los bolsillos del pantalón, caminando despacio y silbando bajito bajo los árboles. Era sábado, y al otro día no laburaba. La mina arrimó el Falcon al cordón de la vereda y empezó a andar a la par mía, en segunda. Cómo habré ido de distraído que anduvimos así cosa de treinta metros y ella tuvo que frenar y llamarme en voz alta para que me diera vuelta. Lo primero que se me cruzó por la cabeza era que se había confundido, así que me quedé parado en medio de la vereda y ella tuvo que volverme a llamar. No sé qué cara habré puesto, pero ella se reía.<br /> -¿A mí, señora? -le digo, arrimándome.<br /> -Sí -dice ella-. ¿No sabe dónde se puede comprar un paquete de americanos?<br />Se había inclinado sobre la ventanilla, pero yo no podía verla bien debido a la sombra de los árboles. Los ojos le echaban unas chispas amarillas, como los de un gato; se reía tanto que pensé que había alguno con ella en el auto y estaban tratando de agarrarme para la farra. Me incliné.<br /> -¿Americanos? ¿Cigarrillos americanos?<br /> -Sí -dijo la mina. Por la voz, le di unos treinta años.<br />El Gallego sabe tener importados de contrabando, una o dos cajas guardadas en el dormitorio. Si uno de nosotros se quiere tirar una cana al aire, se lo dice y el Gallego le contesta en voz baja que vuelva a los quince minutos.<br /> -De aquí a tres cuadras hay un bar -le dije-. Sabe tener de vez en cuando. Tiene que ir hasta Crespo y la Avenida. ¿Conoce?<br /> -Más o menos -dijo.<br />Me preguntó si estaba muy apurado y si quería acompañarla. "Zápate, pensé; una jovata alzada que quiere cargarme en el coche para tirarse conmigo en una zanja cualquiera" . El corazón me empezó a golpear fuerte dentro del pecho. Pero después pensé que si por casualidad el Gallego no había cerrado todavía y me veía aparecer con semejante mina en un bote como el que manejaba, bajándome a comprar cigarrillos americanos, todo el barrio iba a decir al otro día que yo estaba dándome a la mala vida y que estaba por dejar de laburar para hacerme cafisio. Para colmo, en verano las viejas son capaces de amanecer sentadas en la vereda.<br /> -Ya debe de estar cerrado -le dije, y no sé en qué otra parte puede haber.<br /> La mina me tuteó de golpe.<br /> -¿Tenés miedo? -dijo, riéndose.<br /> Encendió la luz de adentro del coche.<br /> -¿No ves que estoy sola? -dijo.<br />Mi viejo era del sur de Italia, y los muchachos me cargan en cuestión minas, porque dicen que yo, aparte de laburar y amarrocar para casarme, no pienso en otra cosa. Dicen que los que venimos de sicilianos tenemos la sangre caliente. No sé si será verdad, y no pude ver mi propia cara, pero por la risa de ella me di cuenta de que con uno solo de los muchachos que hubiese estado presente, en lo del Gallego me habrían agarrado de punto para toda la vida. Era rubia y tostada y llena por todas partes, que parecía una estrella de cine. "No me lo van a creer", pensé. "No me lo van a creer cuando se los cuente". Sentí calor en los brazos, en las piernas y en el estómago. Tragué saliva y me incliné más y ella me dio lugar para que me apoyara en el marco de la ventanilla. Tenía un vestido verde ajustado y alzado tan arriba de las rodillas, seguro que para manejar más cómoda, que poco más y le veo hasta el apellido. ¡Hay que ver cómo son las minas de ahora! ¡Y pensar que la hermana de uno es capaz de andar en semejante pomada, y uno ni siquiera enterarse!<br /> -No -le dije-, qué voy a tener miedo. ¿Miedo de qué?<br /> -Y, no sé -dijo ella-. Como no querés acompañarme...<br />A las minas hay que hacerlas desear; cuando uno más se hace el desentendido, a ellas más les gusta la pierna, sobre todo si se avivan de que uno es piola. Ahí no más la traté de vos.<br /> -¿Acompañarte adónde? -le dije.<br /> -No te hagás el gil -me dijo ella, sonriendo. Después se puso seria-. Ando buscando gente para ir a una fiesta.<br />Cosa curiosa: se reía con la mitad de la cara, con la boca nada más, porque los ojos amarillos no parecían ni verme cuando se topaban conmigo.<br /> -No estoy vestido -le dije.<br />Ahí sí me miró fijo, a los ojos.<br /> -Subí -me dijo.<br />Abrí la puerta, despacio, mirándola; ella se corrió al volante, y yo me senté sobre el tapizado rojo protegido con una funda de nailon. Pensé que ver la vida desde un bote así, siempre, es algo que debe reconciliarlo a uno con todo: con la mala sangre del laburo, los gobiernos de porquería y lo traicionera que es la mujer. Le puse la mano sobre la gamba mientras lo pensaba: tenía la carne dura, caliente, musculosa, y yo sentía los músculos contraerse cuando apretaba el acelerador. "No me lo van a creer cuando se los cuente", pensé, y como vi que la mina me daba calce me apreté contra ella y le puse la mano en el hombro.<br /> -¿Dónde es la fiesta? -le pregunté.<br /> -En mi casa -dijo vigilando el camino, sin mirarme.<br />Doblamos en la primera esquina y empezamos a correr en dirección a la Avenida. Dejamos atrás las calles oscuras y arboladas, y a las dos cuadras nos topamos con la Avenida iluminada con la luz blanca de las lámparas a gas de mercurio. Había bailes por todas partes, se ve, porque los coches corrían en todas direcciones y mucha gente bien vestida andaba en grupos por las veredas, hombres de traje azul o blanco o en mangas de camisa, y mujeres con vestidos floreados. De golpe me acordé que en Gimnasia y Esgrima estaban D'Arienzo y Varela-Varelita, y por un momento me dio bronca que se me hubiese pasado, pero cuando sentí la gamba de la mina moviéndose contra la mía para aplicar el freno, pensé: "Pobres de ellos". El Falcon entró en la Avenida y empezó a correr hacia el norte.<br /> -Separáte un poco hasta que pasemos la Avenida -me dijo la mina.<br />Ibamos a noventa por la Avenida por lo menos. Se ve que a la mina le gustaba correr, cosa que no me gustó ni medio, porque había mucho tráfico a esa hora, y la Avenida no es para levantar tanta velocidad. Cuando la Avenida se acabó, doblamos por una calle oscura, llena de árboles, y la mina aminoró la marcha, para cuidar los elásticos por cuestión del empedrado. Yo volví a juntarme con ella y ella se rió. Se dejó besar el cuello y me pidió un cigarrillo.<br /> -Fumo negros -le dije.<br /> -No importa -dijo ella.<br />Le puse el Particular con filtro en los labios y se lo encendí con la carucita. La llama le iluminó los ojos amarillos, que miraban fija la calle adelante, como si no la vieran. La luz de los faros hacía brillar las hojas de los paraísos. No se veía un alma por la zona. Cuando le toqué otra vez la pierna me pareció demasiado dura, como si fuera de piedra maciza, y ya no estaba caliente. No voy a decir que estaba fría, la verdad, pero le noté algo raro. A la mitad de la cuadra, en la calle oscura, aplicó los frenos y paró el coche al lado del cordón. La casa era chiquita y el frente bastante parecido al de mi casa, con una ventana a cada lado de la puerta. De una de las ventanas salían unos listones de luz a través de las persianas que apenas se alcanzaban a distinguir. La mina apagó todas las luces del auto y se echó contra el respaldar del asiento, suspirando y dándole dos o tres pitadas al cigarrillo. Después tiró el pucho a la vereda.<br /> -Llegamos -dijo.<br />A mí me la iba hacer tragar, de que con semejante bote iba a vivir ahí. Era un bulín, clavado, pero no se lo dije, porque me fui al bofe en seguida, y ella me dejó hacer. Estuvimos como cinco minutos a los manotazos, y me dejó cancha libre; pero no sé, había algo que no funcionaba, me daba la impresión de que con todo, ella seguía mirando la calle por arriba de mi cabeza con sus ojos amarillos. Después me acarició y me dijo despacito:<br /> -Vení, vamos a bajar. No hagás ruido.<br />Bajamos, y ella cerró la puerta sin hacer ruido. La puerta de calle del bulín estaba sin llave y el umbral estaba negro, no se veía nada. Al fondo nomás se alcanzaba a distinguir una lucecita, reflejo de la luz encendida de alguno de los cuartos, la que se veía desde la calle, seguro. Por un momento tuve miedo de que estuviera esperándome alguno para amasijarme, pero después pensé que una mina que aparecía en un Falcon no podía traer malas intenciones. En seguida se me borraron los pensamientos, porque la cosa me agarró la mano, se apoyó en la pared y me apretó contra ella, cerrando la puerta de calle. Me empezó a pedir que le dijera cosas, y yo le dije "corazón", o "tesoro", o algo así; pero ella me dijo con una especie de furia, sacudiendo la cabeza, que no era eso lo que quería escuchar, sino algo diferente. Era feo lo que quería, la verdad; para qué vamos a decir una cosa por otra. Y cuando empecé a decírselas -uno pierde la cabeza en esos casos, queda como ciego y hace lo que le piden- me pidió que se las dijera más fuerte. Yo estaba casi gritándoselas cuando ella dejó de escucharme, me agarró de la manga de la camisa y caminando rápido, casi corriendo, me arrastró hasta el dormitorio, que era la pieza que estaba con la luz encendida. No había más que la cama de dos plazas y una silla. Me dio la impresión de que no había un mueble más en toda la casa. Con ese coche, y un bulín tan desprovisto. Pensé que no le interesaba más que la cama y una silla cualquiera para dejar la ropa.<br />Se desnudó rápido, y yo también. Nos metimos en la cama. Al inclinarme sobre la mina pensé que si no la hubiese encontrado en la vereda de mi barrio, en ese momento estaría durmiendo en mi cama, hecho una piedra, como muerto, porque yo nunca sueño. Quién la había hecho doblar por esa esquina, y quién me había hecho a mí ir al bar del Gallego, y quién me había hecho retirarme a la hora que me retiré para que ella me encontrara caminando despacio bajo los árboles, es algo que siempre pienso y nunca digo, para que no me tomen para la farra. Ahí nomás me le afirmé y empecé a serruchar y ella me fue respondiendo con todo, cada vez más. Las minas se ablandan a medida que el asunto empieza a avanzar; tienen varias marchas, como el Falcon: pasan de la primera a la segunda, y después a la tercera, y hasta a la cuarta, para la marcha de carretera. Uno, en cambio, se larga en primera y atodavelocidad, y a la mitad del camino queda fundido. Algo siguió funcionando dentro de ella después que yo terminé, porque todo el cuerpo se le puso duro y áspero como un tablón de madera y cerró los ojos, y agarrándome los hombros me apretó tan fuerte que al otro día cuando desperté en mi casa todavía sentía un ardor, y mirándome en el espejo vi que tenía todo colorado. Después la mina se aflojó y se puso a llorar bajito. Lloró sin decir palabra durante un rato y después empezó a hablar. "Siempre lo mismo", pensé. "Primero te hacen hacer cualquier locura, y después que te sacaron el jugo como a una naranja, se ponen a llorar".<br />-¿Qué me hacés hacer? -dijo la mina, llorando bajito- . ¿Hasta cuándo vamos a seguir haciéndolo? ¿Todo esto en nombre del amor? ¿Para no separarnos? Es insoportable .<br />Lloraba y sacudía la cabeza contra la almohada húmeda. Insoportable. Insoportable -decía, mirando siempre fijo por encima de mi cabeza con sus ojos amarillos.<br />Yo no le dije nada, porque si uno se pone a discutir con una mina en esa situación, seguro que la mina termina cargándole el muerto. "Me he hecho llamar puta para vos en el umbral", dijo la mina. Ahí empezó a pegar un alarido que cortó por la mitad, como si se ahogara, y siguió llorando. No tuve tiempo de pensar nada, y no por falta de voluntad, porque en el momento en que la mina dijo eso y trató de pegar el alarido, ya había empezado a trabajarme el balero y a hacerme sentir que esa mirada amarilla que la mina no parecía fijar en ninguna parte, había estado siempre fija en algo que nadie más que ella veía; tanto me trabajó el balero que estuve a punto de pensar que yo no era más que la sombra de lo que ella veía. Pero el llanto del tipo sonó atrás mío antes de que yo empezara a carburar, y ése fue el momento en que salté de la cama, desnudo como estaba: justo cuando sonó su voz, entorpecida por el llanto.<br /> -Dios mío. Dios mío -dijo.<br />Estaba parado en la puerta del dormitorio, en pantalón y camisa. Se tapaba la cara con la mano, y no paraba de llorar. Pensé que era el macho o el marido y que nos había pescado con las manos en la masa, y me vi fiambre. Pero ni se fijó en mí. La mina estaba desnuda sobre la cama y lloraba mirándolo al punto que seguía con la cara tapada con la mano y no paraba de llorar. Si antes yo había sentido que era como una sombra, ahora sentía que ni eso era. "Dios mío. Dios mío", era todo lo que decía el tipo. Y la mina lo miraba fijamente y lloraba sin hablar. Cuando terminé de vestirme me acerqué a la cama.<br /> -Señora -dije-.<br /> La mina ni me miró. Tenía los ojos amarillos clavados en el tipo y pareció no escucharme.<br /> -¿Estás satisfecho? -dijo-. ¿Estás satisfecho?<br /> -Amor mío -dijo el tipo, sin sacarse la mano de la cara.<br />Salí abrochándome el cinto y tuve que ponerme de costado para pasar por la puerta, porque el tipo ni se movió. Tenía una camisa blanca desabrochada hasta más abajo del pecho y se le veía la piel tostada. Se notaba a la legua que estaba quedándole poco pelo en la cabeza, porque eso que la mano dejaba ver encima de las cejas medias levantadas, era más alto que una frente. Parecía recién bañado, por el olor que le sentí. Para mí que había estado todo el día al sol, en el río, tanta fue la sensación de salud que me dio cuando pasé al lado de él.<br />Atravesé el umbral negro y salí a la calle. El Falcon estaba ahí, con las luces apagadas. Me paré un momento delante de las rayitas de luz que se colaban a la calle, y arrimando el oído a la persiana del dormitorio los oí llorar. Traté de espiar por las rendijas de la ventana, pero no vi una papa. Solamente escuché otra vez la voz de la mina, diciendo esta vez ella "Amor mío" y después cómo lloraban los dos, y después nada más. Me paré recién un par de cuadras más adelante, porque empezó a fallarme la carucita, y aunque no había viento me tuve que arrimar a la pared para poder encender el Particular con filtro que me temblaba apenas en los labios . Con el primer chorro de humo seguí caminando bajo los árboles oscuros, pero ni silbé nada, ni me puse las manos en los bolsillos del pantalón. Tenía la espalda pegada a la camisa, que estaba hecha sopa. Cuando tiré el Particular con filtro y encendí el otro, sobre el pucho, la carucita no me falló, y llegué a la Avenida. Pensé en el bar del Gallego y en los muchachos, y en la cara que hubiesen puesto si se me hubiese dado por contárselo. Había menos gente en la Avenida, pero seguro que al terminar todos los bailes las calles iban a llenarse otra vez . Miré y vi que estaba lejos del barrio, y sintiendo en la cara un aire fresco que estaba empezando a correr, me apuré un poco, cosa de no perder el último colectivo.<br /><br /><p align="right"><b>JUAN JOSÉ SAER</b></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113451115426773604?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1134345315138869732005-12-11T20:54:00.000-03:002005-12-11T20:55:15.153-03:00<span style="font-weight: bold;">T</span>engo miedo de verte<br />necesidad de verte<br />esperanza de verte<br />desazones de verte<br /><br />tengo ganas de hallarte<br />preocupación de hallarte<br />certidumbre de hallarte<br />pobres dudas de hallarte<br /><br />tengo urgencia de oírte<br />alegría de oírte<br />buena suerte de oírte<br />y temores de oírte<br /><br />o sea<br />resumiendo<br />estoy jodido<br />y radiante<br />quizá más lo primero<br />que lo segundo<br />y también<br />viceversa.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Mario Benedetti</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113434531513886973?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1133623644622575212005-12-03T12:24:00.000-03:002005-12-06T22:17:05.846-03:00<span style="font-family:ËÎÌå;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:Verdana;font-size:85%;" > Yo, señor, me llamo Gabriel García Márquez. Lo siento: a mí tampoco me gusta ese nombre, porque es una sarta de lugares comunes que nunca he logrado identificar conmigo. Nací en Aracataca, Colombia, hace casi cuarenta años, y todavía no me arrepiento. Mi signo es Piscis y mi mujer es Mercedes. Esas son las dos cosas más importantes que me han ocurrido en la vida, porque gracias a ellas, al menos hasta ahora, he logrado sobrevivir escribiendo.<br />Soy escritor por timidez. Mi verdadera vocación es la de prestidigitador, pero me ofusco tanto tratando de hacer un truco, que he tenido que refugiarme en la soledad de la literatura. Ambas actividades, en todo caso, conducen a lo único que me ha interesado desde niño: que mis amigos me quieran más.<br />En mi caso, el ser escritor es un mérito descomunal, porque soy muy bruto para escribir. He tenido que someterme a una disciplina atroz para terminar media página en ocho horas de trabajo; peleo a trompadas con cada palabra y casi siempre es ella quien sale ganando, pero soy tan testarudo que he logrado publicar cuatro libros en veinte años. El quinto, que estoy escribiendo, va más despacio que los otros, porque entre lo acreedores y una neuralgia me quedan muy pocas horas libres.<br />Nunca hablo de literatura, porque no sé lo que es, y además estoy convencido de que el mundo sería igual sin ella. En cambio, estoy convencido de que sería completamente distinto si no existiera la policía. Pienso, por tanto, que habría sido más útil a la humanidad si en vez de escritor fuera terrorista.</span></span><br /><br /><div style="text-align: right;">Gabriel García Márquez<br /><br /><br /></div> [Aclaración: de tres libros que leí de G.G.M. dos no me gustaron nada, y otro no me gustó mucho, pero este texto en particular me pareció sumamente simpático, sin duda, '<span style="font-style: italic;">all art is quite useless</span>', quizás sólo sea porque me recuerda a Wilde :) ]<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113362364462257521?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1133485268851944612005-12-01T21:51:00.000-03:002005-12-01T22:01:08.876-03:00<span style="font-style: italic;"> Hoy, mañana, pasado, reconstruidos tus mil pedazos en persona es hora de comenzar de nuevo la maravillosa tarea de vivir sintiendo y no de sentir vivir. Los lazos se acortaron un milímetro pero pueden crecer un millón. Esperá tu pajarito. Sí, claro porque tuve tantos pajarones... Tengo que hacer cosas, Celia. ¿Qué cosas? Cositas... amar a mis uñas. ¿Amar a tus uñas? ¿Por qué nunca me dijiste que querías amar a tus uñas? Los cafés interminables cómo terminan de golpe sin dar lugar a explicaciones tan importantes, las más importantes, cuando uno necesita tanto domesticar.<br /><br />Ese duende que viene todas las noches a despertarme y que trae una bolsita llena de frases lindas pero incomprensibles ¿quién es? ¿Por qué me desvela convirtiéndose en viento que golpea los cristales de mi ventana? ¿Con qué mano moverá las sombras, con qué boca silbará su legado? ¿Qué será de mí en un rincón del mundo llorando a carcajadas?</span><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Reina Roffé</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113348526885194461?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1132358698793945432005-11-26T15:10:00.000-03:002005-11-26T15:15:25.190-03:00Entonces apareció el zorro:<br />-¡Buenos días! -dijo el zorro.<br />-¡Buenos días! -respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vío nada.<br />-Estoy aquí, bajo el manzano -díjo la voz.<br />-¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!<br />-Soy un zorro -dijo el zorro.<br />-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!<br />-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.<br />-¡Ah, perdón! -dijo el principito.<br /><br /><div style="text-align: center;"><img src="http://i6.photobucket.com/albums/y222/poppinha/principito1.jpg" alt="Image hosted by Photobucket.com" /><br /></div><br />Pero después de una breve reflexión, añadió:<br />-¿Qué significa "domesticar"?<br />-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?<br />-Busco a los hombres -le respondió el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?<br />-Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero<br />también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?<br />-No -díjo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a<br />preguntar el principito.<br />-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear vínculos... "<br />-¿Crear vínculos?<br />-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un<br />muchachito igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada.<br />Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros<br />cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos<br />necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti<br />único en el mundo...<br />-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha<br />domesticado...<br />-Es posible -concedió el zorro-, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.<br />-¡Oh, no es en la Tierra! -exclamó el principito.<br />El zorro pareció intrigado:<br />-¿En otro planeta?<br />-Sí.<br />-¿Hay cazadores en ese planeta?<br />-No.<br />-¡Qué interesante! ¿Y gallinas?<br />-No.<br />-Nada es perfecto -suspiró el zorro.<br />Y después volviendo a su idea:<br />-Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las<br />gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro<br />un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sol. Conoceré el rumor de<br />unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder<br />bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y<br />además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo<br />tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y<br />eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso<br />cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti.<br />Y amaré el ruido del viento en el trigo.<br />El zorro se calló y miró un buen rato al principito:<br />-Por favor... domestícame -le dijo.<br />-Bien quisiera -le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo. He de<br />buscar amigos y conocer muchas cosas.<br />-Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya<br />no fienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como<br />no hay tiendas donde vendan amigos, Ios hombres no tienen ya amigos. ¡Si<br />quieres un amigo, domestícame!<br />-¿Qué debo hacer? -preguntó el príncipito.<br />-Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un<br />poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me<br />dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás<br />sentarte un poco más cerca...<br /><br /><div style="text-align: center;"><img src="http://i6.photobucket.com/albums/y222/poppinha/principito2.jpg" alt="Image hosted by Photobucket.com" /><br /></div><br />El principito volvió al día siguiente.<br />-Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por<br />ejempló, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso.<br />Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado<br />e inquieto, descubriré así lo que vale la feliçidad. Pero si tú vienes a cualquier<br />hora, nunça sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.<br />-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.<br />-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no<br />se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por<br />ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves<br />entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los<br />cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría<br />vacaciones.<br />De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando eI día<br />de la partida:<br />-¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.<br />-Tuya es la culpa -le dijo el principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has<br />querido que te domestique...<br />-Ciertamente -dijo el zorro.<br />- Y vas a llorar!, -dijo él principito.<br />-¡Seguro!<br />-No ganas nada.<br />-Gano -dijo el zoro- he ganado a causa del color del trigo.<br />Y luego añadió:<br />-Vete a ver las rosas; comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás a<br />decirme adiós y yo te regalaré un secreto.<br />El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:<br />-No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni<br />ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se<br />diferenciaba de otros cien mil zorros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en<br />el mundo.<br />Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó diciéndoles:<br />-Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por ustedes. Cualquiera<br />que las vea podrá creer indudablemente que mí rosa es igual que cualquiera de<br />ustedes. Pero ella se sabe más importante que todas, porque yo la he regado,<br />porque ha sido a ella a la que abrigué con el fanal, porque yo le maté los gusanos<br />(salvo dos o tres que se hicieron mariposas) y es a ella a la que yo he oído<br />quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi rosa, en fin.<br />Y volvió con el zorro.<br />-Adiós -le dijo.<br />-Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : sólo con<br />el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.<br />-Lo esencial es invisible para los ojos -repitió el principito para acordarse.<br />-Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has perdido con ella.<br />-Es el tiempo que yo he perdido con ella... -repitió el principito para recordarlo.<br />-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-, pero tú no debes olvidarla.<br />Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tú eres responsable<br />de tu rosa...<br />-Yo soy responsable de mi rosa... -repitió el principito a fin de recordarlo.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"El principito"</span><br /><span style="font-weight: bold;">Antoine de Saint-Exupery</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113235869879394543?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1132684167078007142005-11-22T22:15:00.000-03:002005-11-22T22:15:13.700-03:00<div style="text-align: justify;"><strong></strong><span style=";font-family:Verdana;font-size:85%;" >¿Qué ocurriría si día y noche te persiguiese un demonio en la más solitaria de las soledades, diciéndote: “Esta vida, tal como al presente la vives, tal como la has vivido, tendrás que vivirla otra vez y otras innumerables veces, y en ella nada habrá de nuevo; al contrario, cada dolor y cada alegría, cada pensamiento y cada suspiro, lo infinitamente grande y lo infinitamente pequeño de tu vida, se reproducirán para ti, por el mismo orden y en la misma sucesión; también aquella araña y aquel rayo de luna, también este instante, también yo. El eterno reloj de arena de la existencia será vuelto de nuevo y con él tú, polvo del polvo”? ¿No te arrojarías al suelo rechinando los dientes y maldiciendo al demonio que así te hablaba? ¿o habrás vivido el prodigioso instante en que podrías contestarle: “¡Eres un dios! ¡Jamás oí lenguaje más divino!” Si este pensamiento arraigase en ti, tal como eres, tal vez te transformaría, pero acaso te aniquilara: la pregunta “¿quieres que esto se repita una e innumerables veces?” ¡Pesaría con formidable peso sobre tus actos, en todo y por todo! ¡Cuánto necesitarías amar entonces la vida y amarte a ti mismo para no desear otra cosa que esta suprema y eterna confirmación!<br /><br /></span> <div style="text-align: right; font-style: italic;"><span style=";font-family:Verdana;font-size:85%;" >F. </span><span style="font-size:85%;"><strong style="font-weight: normal;"><span style="font-family:Verdana;">Nietzsche</span></strong></span></div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113268416707800714?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1131684589181752892005-11-17T22:06:00.000-03:002005-11-17T22:12:08.796-03:00" [...] <span style="font-style: italic;">Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.</span><br /><span style="font-style: italic;"> Debe gustar de las calles desiertas, de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle, del bosque después de la lluvia, de acostarse en el pasto.</span><br /><span style="font-style: italic;"> Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque se tiene un amigo.</span><br /><span style="font-style: italic;"> Se necesita un amigo para dejar de llorar. Para no vivir de cara al pasado, en busca de memorias perdidas. Que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame "amigo", para tener la conciencia de que aún se vive</span>".<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Vinicius de Moraes</span><br /></div><br /><div style="text-align: right;">Poeta y compositor brasileño (1913-1980)<br />Fragmento de "<span style="font-style: italic;">Se busca un amigo</span>" </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113168458918175289?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1131400777029259252005-11-14T14:22:00.000-03:002005-11-15T02:23:09.786-03:00<div align="justify"> La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar.<br />He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla; yo, que alguna vez era joven y podía caminar por esta prisión, no hago otra cosa que aguardar, en la postura de mi muerte, el fin que me destinan los dioses. Con el hondo cuchillo de pedernal he abierto el pecho de las víctimas, y ahora no podría, sin magia, levantarme del polvo.<br />La víspera del incendio de la pirámide, los hombres que bajaron de altos caballos me castigaron con metales ardientes para que revelara el lugar de un tesoro escondido. Abatieron, delante de mis ojos, el ídolo del dios; pero éste no me abandonó y me mantuvo silencioso entre los tormentos. Me laceraron, me rompieron, me deformaron, y luego desperté en esta cárcel, que ya no dejaré en mi vida mortal.<br />Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla.<br />Esta reflexión me animó, y luego me infundió una especie de vértigo. En el ámbito de la tierra hay formas antiguas, formas incorruptibles y eternas; cualquiera de ellas podía ser el símbolo buscado. Una montaña podía ser la palabra del dios, o un río o el imperio o la configuración de los astros. Pero en el curso de los siglos las montañas se allanan y el camino de un río suele desviarse y los imperios conocen mutaciones y estragos y la figura de los astros varía. En el firmamento hay mudanza. La montaña y la estrella son individuos, y los individuos caducan. Busqué algo más tenaz, más invulnerable. Pensé en las generaciones de los cereales, de los pastos, de los pájaros, de los hombres. Quizá en mi cara estuviera escrita la magia, quizá yo mismo fuera el fin de mi busca. En ese afán estaba cuando recordé que el jaguar era uno de los atributos del dios.<br />Entonces mi alma se llenó de piedad. Imaginé la primera mañana del tiempo, imaginé a mi dios confiando el mensaje a la piel viva de los jaguares, que se amarían y se engendrarían sin fin, en cavernas, en cañaverales, en islas, para que los últimos hombres lo recibieran. Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo. En la otra celda había un jaguar; en su vecindad percibí una confirmación de mi conjetura y un secreto favor.<br />Dediqué largos años a aprender el orden y la configuración de las manchas. Cada ciega jornada me concedía un instante de luz, y así pude fijar en la mente las negras formas que tachaban el pelaje amarillo. Algunas incluían puntos; otras formaban rayas trasversales en la cara interior de las piernas; otras, anulares, se repetían. Acaso eran un mismo sonido o una misma palabra. Muchas tenían bordes rojos.<br />No diré las fatigas de mi labor. Más de una vez grité a la bóveda que era imposible descifrar aquel testo. Gradualmente, el enigma concreto que me atareaba me inquietó menos que el enigma genérico de una sentencia escrita por un dios. ¿Qué tipo de sentencia (me pregunté) construirá una mente absoluta? Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra. Consideré que en el lenguaje de un dios toda palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos, y no de un modo implícito, sino explícito, y no de un modo progresivo, sino inmediato. Con el tiempo, la noción de una sentencia divina parecióme pueril o blasfematoria. Un dios, reflexioné, sólo debe decir una palabra, y en esa palabra la plenitud. Ninguna voz articulada por él puede ser inferior al universo o menos que la suma del tiempo. Sombras o simulacros de esa voz que equivale a un lenguaje y a cuanto puede comprender un lenguaje son las ambiciosas y pobres voces humanas, todo, mundo, universo.<br />Un día o una noche -entre mis días y mis noches ¿qué diferencia cabe?- soñé que en el piso de la cárcel había un grano de arena. Volví a dormir; soñé que los granos de arena eran tres. Fueron, así, multiplicándose hasta colmar la cárdel, y yo moría bajo ese hemisferio de arena. Comprendí que estaba soñando: con un vasto esfuerzo me desperté. El despertar fue inútil: la innumerable arena me sofocaba. Alguien me dijo: "No has despertado a la vigilia, sino a un sueño anterior. Ese sueño está dentro de otro, y así hasta lo infinito, que es el número de los granos de arena. El camino que habrás de desandar es interminable, y morirás antes de haber despertado realmente."<br />Me sentí perdido. La arena me rompía la boca, pero grité: "Ni una arena soñada puede matarme, ni hay sueños que estén dentro de sueños." Un resplandor me despertó. En la tiniebla superior se cernía un círculo de luz. Vi la cara y las manos del carcelero, la roldana, el cordel, la carne y los cántaros.<br />Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansablee laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra.<br />Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre.<br />Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán.<br />Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad. </div><br /><div style="font-weight: bold;" align="right"><em>Jorge Luis Borges</em></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><em><span style="font-weight: bold;">La escritura del Dios (El Aleph)</span><br /><br /></em></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"></span> </div><div align="left"><span style="font-size:85%;">P.D: Es un poco largo para un post, pero me encantó y quería compartirlo con todos ustedes, gracias.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113140077702925925?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mattnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1130559468158219652005-11-10T22:11:00.000-03:002005-11-10T22:15:09.420-03:00Se encuentran en el área de servicio. Cada uno con su bolsa de basura. Es la primera vez que se hablan.<br /><br />— Buenos días...<br />— Buenos días.<br />— La señora es del 610.<br />— Y, el señor del 612.<br />— Sí.<br />— Yo aún no lo conocía personalmente...<br />— De hecho...<br />— Disculpe mi atrevimiento, pero he visto su basura...<br />— ¿Mi qué?<br />— Su basura.<br />— Ah...<br />— Me he dado cuenta que nunca es mucha. Su familia debe ser pequeña...<br />— En realidad sólo soy yo.<br />— Mmmmmm. Me di cuenta también que usted usa mucha comida enlatada.<br />— Es que yo tengo que hacer mi propia comida. Y como no sé cocinar...<br />— Entiendo.<br />— Y usted también...<br />— Puede tutearme.<br />— También perdone mi atrevimiento, pero he visto algunos restos de comida en su basura. Champiñones, cosas así...<br />— Es que me gusta mucho cocinar. Hacer platos diferentes. Pero como vivo sola, a veces sobra...<br />— Usted... ¿Tú no tienes familia?<br />— Tengo, pero no son de aquí.<br />— Son de Espírito Santo.<br />— ¿Cómo lo sabe?<br />— Veo unos sobres en su basura. De Espírito Santo.<br />— Claro. Mi madre me escribe todas las semanas.<br />— ¿Ella es profesora?<br />— ¡Esto es increíble! ¿Cómo adivinó?<br />— Por la letra del sobre. Pensé que era letra de profesora.<br />— Usted no recibe muchas cartas. A juzgar por su basura.<br />— Así es.<br />— Pero, el otro día tenía un sobre de telegrama arrugado.<br />— Así fue.<br />— ¿Malas noticias?<br />— Mi padre. Murió.<br />— Lo siento mucho.<br />— Él ya estaba viejito. Allá en el Sur. Hacía mucho tiempo que no nos veíamos.<br />— ¿Fue por eso que volviste a fumar?<br />— ¿Cómo es que sabes?<br />— De un día para otro comenzaron a aparecer paquetes de cigarrillos arrugados en su basura.<br />— Es cierto. Pero conseguí dejarlo de nuevo.<br />— Yo, gracias a Dios, nunca fumé.<br />— Ya lo sé. Pero he visto unos vidriecitos de pastillas en su basura...<br />— Tranquilizantes. Fue una fase. Ya pasó.<br />— ¿Peleaste con tu novio, no es verdad?<br />— ¿Eso, también lo descubriste en la basura?<br />— Primero el buqué de flores, con la tarjetita, tirado en la basura. Después, muchos pañuelitos de papel.<br />— Es que lloré mucho, pero ya pasó.<br />— Pero incluso hoy vi unos pañuelitos...<br />— Es que estoy un poquito resfriada.<br />— Ah.<br />— Veo muchos crucigramas en tu basura.<br />— Claro. Sí. Bien. Me quedo solo en casa. No salgo mucho. Tú me entiendes.<br />— ¿Novia?<br />— No.<br />— Pero hace unos días tenías una fotografía de una mujer en tu basura. Parecía bonita.<br />— Estuve limpiando unos cajones. Cosa del pasado.<br />— No rasgaste la foto. Eso significa que, en el fondo, tú quieres que ella vuelva.<br />— ¡Tú estás analizando mi basura!<br />— No puedo negar que tu basura me interesó.<br />— Qué divertido. Cuando escudriñé tu basura, decidí que quería conocerte. Creo que fue la poesía.<br />— ¡No! ¿Viste mis poemas?<br />— Vi y me gustaron mucho.<br />— Pero, ¡si son tan malos!<br />— Si tú creías que eran realmente malos, los habrías rasgado. Y sólo estaban doblados.<br />— Si yo supiera que los ibas a leer...<br />— Sólo no los guardé porque, al final, los estaría robando. Si bien que, no sé: ¿la basura de la persona aún es propiedad de ella?<br />— Creo que no. Basura es de dominio público.<br />— Tienes razón. A través de la basura, lo particular se vuelve público. Lo que sobra de nuestra vida privada se integra con las sobras de los demás. La basura es comunitaria. Es nuestra parte más social. ¿Esto será así?<br />— Bueno, ahí estás yendo harto lejos con la basura. Creo que...<br />— Ayer, en tu basura...<br />— ¿Qué?<br />— ¿Me equivoqué o eran cáscaras de camarón?<br />— Acertaste. Compré unos camarones enormes y los descasqué.<br />— ¡Me encantan los camarones!<br />— Los descasqué, pero aún no los comí. Quien sabe, tal vez podamos...<br />— ¿Cenar juntos?<br />— ¿Por qué no?<br />— No quiero darte trabajo.<br />— No es ningún trabajo.<br />— Pero vas a ensuciar tu cocina.<br />— Tonterías. En un instante limpio todo y pongo los restos en la basura.<br />— ¿En tu basura o en la mía?<br /><br /><p align="right"><b>Luis Fernando Veríssimo</b></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113055946815821965?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1130390009514590302005-11-07T23:40:00.000-03:002005-11-07T23:49:45.646-03:00Mis amigos dicen que yo soy muy sugestionable. Creo que tienen razón. Como argumento, aducen un pequeño episodio que me ocurrió el jueves pasado.<br /><br />Esa mañana yo estaba leyendo una novela de terror, y, aunque era pleno día, me sugestioné. La sugestión me infundió la idea de que en la cocina había un feroz asesino; y este feroz asesino, esgrimiendo un enorme puñal, aguardaba que yo entrase en la cocina para abalanzarse sobre mí y clavarme el cuchillo en la espalda. De modo que, pese a que yo estaba sentado frente a la puerta de la cocina y a que nadie podría haber entrado en ella sin que yo lo hubiera visto y a que, excepto aquella puerta, la cocina carecía de otro acceso; pese a todos estos hechos, yo, sin embargo, estaba enteramente convencido de que el asesino acechaba tras la puerta cerrada.<br /><br />De manera que yo me hallaba sugestionado y no me atrevía a entrar en la cocina. Esto me preocupaba, pues se acercaba la hora del almuerzo y sería imprescindible que yo entrase en la cocina.<br /><br /> Entonces sonó el timbre.<br /><br /> —<span style="font-style: italic;">¡Entre!</span> —grité sin levantarme—. <span style="font-style: italic;">Está sin llave</span>.<br /><br /> Entró el portero del edificio, con dos o tres cartas.<br /><br /> —<span style="font-style: italic;">Se me durmió la pierna</span> —dije—. <span style="font-style: italic;">¿No podría ir a la cocina y traerme un vaso de agua?</span><br /><br />El portero dijo «<span style="font-style: italic;">Cómo no</span>», abrió la puerta de la cocina y entró. Oí un grito de dolor y el ruido de un cuerpo que, al caer, arrastraba tras sí platos o botellas. Entonces salté de mi silla y corrí a la cocina. El portero, con medio cuerpo sobre la mesa y un enorme puñal clavado en la espalda, yacía muerto. Ahora, ya tranquilizado, pude comprobar que, desde luego, en la cocina no había ningún asesino.<br /><br /> Se trataba, como es lógico, de un caso de mera sugestión.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Fernando Sorrentino</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113039000951459030?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1130168721789640632005-11-03T23:02:00.000-03:002005-11-03T23:10:13.796-03:00<div align="center">Si para recobrar lo recobrado<br />debí perder primero lo perdido,<br />si para conseguir lo conseguido<br />tuve que soportar lo soportado,<br /><br />si para estar ahora enamorado<br />fue menester haber estado herido,<br />tengo por bien sufrido lo sufrido,<br />tengo por bien llorado lo llorado.<br /><br />Porque después de todo he comprobado<br />que no se goza bien de lo gozado<br />sino después de haberlo padecido.<br /><br />Porque después de todo he comprendido<br />que lo que el árbol tiene de florido<br />vive de lo que tiene sepultado.<br /><br /><div style="text-align: right; font-weight: bold;"><em>Francisco Luis Bernárdez</em></div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113016872178964063?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Nelsitonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1129838317003330992005-10-31T23:00:00.000-03:002005-10-31T23:10:12.183-03:00<i>" La que murió de su vestido azul está cantando.<br />Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.<br />Adentro de su canción hay un vestido azul,<br />hay un caballo blanco, hay un corazón verde<br />tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto.<br />Expuesta a todas las perdiciones,<br />ella canta junto a una niña extraviada<br />que es ella: su amuleto de la buena suerte.<br />Y a pesar de la niebla verde en los labios<br />y del frío gris en los ojos,<br />su voz corroe la distancia que se abre<br />entre la sed y la mano que busca el vaso.<br />Ella canta. "</i><br /><br /><p align="right">de "Extracción de la piedra de locura" de <b>Alejandra Pizarnik</b></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112983831700333099?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1129838426297971802005-10-27T02:10:00.000-03:002005-10-27T02:14:56.436-03:00Cuando lo conocí era joven y, aunque en apariencia modesto, tenía ambiciones feroces. Prometía, como suele decirse. Lo alojé en mi casa, le cedí una habitación y un lugar en mi mesa, le permití que leyese todos los libros de mi bilbioteca. Resumiendo: lo mantuve.<br /><br /> Pronto me leyó su primer poema, manuscrito. Todavía era o fingía ser tímido y se ruborizaba. Me ofrecí a pasar en limpio el poema, a máquina, y con esa excusa le extirpé las faltas de ortografía, los barbarismos, varias transgresiones de sintaxis. El simuló no advertir los cambios introducidos por mí y yo pensé que lo hacía para ocultar su vergüenza.<br /><br /> Con el tiempo mis amabilidades de anfitrión se convirtieron poco menos que en mi oficio. El escribía de su puño y letra los poemas, yo los dactilografiaba y los corregía. Pero nunca hubo, entre él y yo, explicaciones. El revisaba lo que yo había transcripto (y modificado: por ejemplo los horribles gerundios) y lo aprobaba con un ademán que primero fue entusiasta y después nada más que benévolo. Pero ni una sola palabra de su parte, ninguna de la mía, como si hubiésemos pactado la distribución de nuestras respectivas tareas: a él la poesía, a mí la gramática y la dactilografía.<br /><br /> También nos hemos repartido las retribuciones. El es famoso, recibió varios premios, cobra los derechos de autor (no tan magros como vulgarmente se supone). Yo soy su anónimo Mecenas, en la intimidad su corrector de estilo y su escribiente, sin sueldo. Sin embargo los dos sabemos que me bastaría abandonarlo para decretar su instantánea, su fulminante defunción. Un poema pasado en limpio sin mis retoques y él se dará cuenta en seguida, me lo devolverá sonriéndose con suficiencia: "Se equivocó al copiarlo", me dirá. Yo le contestaré: "Perdón, maestro. ¿Dónde me equivoqué?<br /><br /> Y ese dedo errático con el que en vano tratará de señalar mis errores, esa angustia o esa cólera con que me amonestará: "No importa, pero la próxima vez tenga más cuidado", me proporcionarán la única felicidad que perseguimos los hombres como yo.<br /><br /><p align="right"><b>Marco Denevi</b></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112983842629797180?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1130174118256528252005-10-24T14:14:00.000-03:002005-10-24T14:15:18.263-03:00<div align="center"><img src="http://static.flickr.com/25/55646910_dbb113d09d.jpg?v=0" /><br /><br /><strong></strong><br /><em>Man is the only animal that blushes, or needs to.<br /></em><br />Mark Twain </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-113017411825652825?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1129688232975466802005-10-21T02:00:00.000-03:002005-10-21T02:12:29.350-03:00<span style="font-style: italic;"><br />[...] El señor Eustaquio suspiró y se apoyó contra el respaldo de la silla. "Estamos en el mundo por tan poco tiempo", dijo como si se hablara a sí mismo, y por este motivo yo no contesté y también para no contradecirlo, porque mi intención no era quedarme poco tiempo en el mundo sino hasta que me echaran a patadas. Me miró de frente y asentí varias veces con la cabeza para que se conformara, aunque me di cuenta de que no me veía, tenía esa costumbre el señor Eustaquio y me inquietaba bastante. Miraba a uno en la cara y pasaba de largo, como si la cabeza estuviera unos metros más atrás de la nuca. "Y entonces", siguió el señor Eustaquio y yo empecé a recular lentamente, con la dorada intención de ponerme en el punto justo donde centraba los ojos, "¿para qué llevarse mal con la gente? Son mis semejantes. Si no tuviera semejantes, ¿qué sería de mí? Un mundo sólo habitado por perros, por lluvia, por árboles. ¡Caca!, qué horror". Lo de la caca no me gustó nada, debo confesarlo, porque la frase me había entusiasmado y se me ocurrió que la terminaba cruelmente. [...]<br /><br /></span><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Fragmento de "<span style="font-style: italic;">Una felicidad con menos pena</span>", de Griselda Gambaro.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112968823297546680?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1127349910457154682005-10-17T01:02:00.000-03:002005-10-17T01:50:51.583-03:00<span style="font-weight: bold;">Prefacio</span><br /><br />El artista es creador de belleza.<br />Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.<br />El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.<br />Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza.<br />Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.<br />No existen libros morales o inmorales.<br />Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.<br />La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.<br />La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.<br />La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.<br />El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.<br />Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.<br />Pensamiento y lenguaje son, para el artista, los instrumentos de su arte.<br />El vicio y la virtud son los materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.<br />Todo arte es a la vez superficie y símbolo.<br />Quienes profundizan, sin contentarse con la superficie, se exponen a las consecuencias.<br />Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.<br />Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.<br />La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.<br />A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.<br />Todo arte es completamente inútil.<br /><br /><div style="text-align: right;">OSCAR WILDE</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112734991045715468?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1126838210547770432005-10-12T23:35:00.000-03:002005-10-13T00:23:26.310-03:00<span lang="ES-AR"><o:p> </o:p><span style=""> </span>Los presos de la dictadura uruguaya no pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros. Didasko Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas, recibe un domingo de 1976 la visita de su hija Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.</span> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><span style=""> </span>Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa. Didasko le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños circulitos entre las ramas:<span style="font-style: italic;"> ¿son naranjas? ¿qué frutas son? </span>– Y la niña lo hace callar, <span style="font-style: italic;">sssshhhh, </span>en secreto le explica: -<span style="font-style: italic;">Bobo, ¿no ves que son ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas</span>.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;" align="right"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">Eduardo Galeano</span></span></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112683821054777043?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1127820685025133262005-10-08T20:23:00.000-03:002005-10-08T20:27:07.476-03:00<em>Señores:</em><br />Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y a "acomodarme" mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches, sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustedes tienen que comprender es la más intensa y efectiva que guarda el corazón de todo hombre que se presenta a candidato a diputado. Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden señores.<br />En segundo término, se necesita ser un traidor, y yo también lo soy, señores. Saber venderse oportunamente, no desvergonzadamente, sino "evolutivamente". Me permito el lujo de inventar el término que será un sustitutivo de traición, sobre todo necesario en estos tiempos en que vender el país al mejor postor es un trabajo arduo e ímprobo, porque tengo entendido, caballeros, que nuestra posición, es decir, la posición del país no encuentra postor ni por un plato de lentejas, créanlo... Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy un perfecto candidato a diputado.<br /><br />Cierto es que quiero robar, pero ¿quién no quiere robar? Díganme ustedes quién es el desfachatado que en estos momentos de confusión no quiere robar. Si ese hombre honrado existe, yo me dejo crucificar. Mis camaradas también quieren robar, es cierto, pero no saben robar. Venderán al país por una bicoca, y eso es injusto. Yo venderé a mi patria, pero bien vendida. Ustedes saben que las arcas del Estado están enjutas, es decir, que no tienen un mal cobre para satisfacer la deuda externa; pues bien, remataré al país en cien mensualidades, de Ushuaia hasta el Chaco boliviano, y no sólo traficaré al Estado, sino que me acomodaré con comerciantes, con falsificadores de alimentos, con concesionarios; adquiriré armas inofensivas para el Estado, lo cual es un medio más eficaz de evitar la guerra que teniendo armas de ofensiva efectiva, le regatearé el pienso al caballo del comisario y el bodrio<span style="font-size:78%;"><strong>1</strong></span> al habitante de la cárcel, y carteles, impuestos a las moscas y a los perros, ladrillos y adoquines... ¡Lo que no robaré yo, señores! ¿Qué es lo que no robaré?, díganme ustedes. Y si ustedes son capaces de enumerarme una sola materia en la cual yo no sea capaz de robar, renuncio ipso facto a mi candidatura... Piénsenlo aunque sea un minuto, señores ciudadanos. Piénsenlo. Yo he robado. Soy un ladrón, y si ustedes no creen en mi palabra, vayan al Departamento de Policía y consulten mi prontuario. Verán que performance tengo. He sido detenido en averiguación de antecedentes como treinta veces; por portación de armas -que no tenía- otras tantas, luego me regeneré y desempeñé la tarea de grupí<span style="font-size:78%;"><strong>2</strong></span>, rematador falluto<strong><span style="font-size:78%;">3</span></strong>, corredor, pequero<strong><span style="font-size:78%;">4</span></strong>, extorsionista, encubridor, agente de investigaciones; fui luego agente judicial, presidente de comité parroquial, convencional, he vendido quinielas, he sido, a veces, padre de pobre y madre de huérfanas, tuve comercio y quebré, fui acusado de incendio intencional de otro bolichito<strong><span style="font-size:78%;">5</span></strong> que tuve... Señores, si no me creen, vayan al Departamento... verán ustedes que yo soy el único entre todos esos hipócritas que quieren salvar al país, absolutamente el único que puede rematar la última pulgada de tierra argentina. Incluso, me propongo vender el Congreso e instalar un conventillo o casa de departamentos en el Palacio de Justicia, porque si yo ando en libertad es que no hay justicia, señores...<br /><br /><strong>* Roberto Arlt (Aguafuertes porteñas, Bs. As., 1933)</strong><br /><br /><strong><em><span style="color:#993300;">Glosario:</span></em></strong><br /><br /><strong>1.</strong> Bodrio: alude seguramente al guiso o comida de los presos.<br /><strong>2.</strong> Grupí (o grupín): personaje que, en los remates, ofrece sumas para aumentar el valor de algo, sin las intenciones de comprar sino, en arreglo con otros, para hacer subir el precio.<br /><strong>3.</strong> Falluto: falso, falsario.<br /><strong>4.</strong> Pequero: estafador (de “peca" = estafa)<br /><strong>5.</strong> Bolichito: pequeño negocio (puede ser un bar, una pequeña tienda)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112782068502513326?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1126792206028193622005-10-03T22:15:00.000-03:002005-10-03T22:34:17.140-03:00<em>En el rellano gritaba la del tercer piso, borracha como siempre a esa hora.<br />Oliveira miró vagamente hacia la puerta, pero la Maga lo apretó contra ella, se fue resbalando hasta ceñirle las rodillas, temblando y llorando.<br />— ¿Por qué te afligís así? —dijo Oliveira—. Los ríos metafísicos pasan por cualquier lado, no hay que ir muy lejos a encontrarlos. Mirá, nadie se habrá ahogado con tanto derecho como yo, monona. Te prometo una cosa: acordarme de vos a último momento para que sea todavía más amargo. Un verdadero folletín, con tapa en tres colores.<br />— No te vayas —murmuró la Maga, apretándole las piernas.<br />— Una vuelta por ahí, nomás.<br />— No, no te vayas.<br />— Dejame. Sabés muy bien que voy a volver, por lo menos esta noche.<br />Vamos juntos —dijo la Maga—. Ves, Rocamadour duerme, va a estar tranquilo hasta la hora del biberón. Tenemos dos horas, vamos al café del barrio árabe, ese cafecito triste donde se está tan bien.<br />Pero Oliveira quería salir solo. Empezó a librar poco a poco las piernas del abrazo de la Maga. Le acariciaba el pelo, le pasó los dedos por el collar, la besó en la nuca, detrás de la oreja, oyéndola llorar con todo el pelo colgándole en la cara. «Chantajes no», pensaba. «Lloremos cara a cara, pero no ese hipo barato que se aprende en el cine.» Le levantó la cara, la obligó a mirarlo.<br />— El canalla soy yo —dijo Oliveira—. Dejame pagar a mí. Llorá por tu hijo, que a lo mejor se muere, pero no malgastes las lágrimas conmigo. Madre mía, desde los tiempos de Zola no se veía una escena semejante. Dejame salir, por favor.<br />— ¿Por qué? dijo la Maga, sin moverse del suelo, mirándolo como un perro.<br />— ¿Por qué qué?<br />— ¿Por qué?<br />— Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado.<br />Debe ser algo así. Habría que pensarlo.</em><br /><br />Todavía no terminé de leerla, pero esta "escena", me emocionó mucho. Me causó una sensación rara, eso de <em>no saber por qué</em>...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112679220602819362?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Nelsitonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1126672351414692912005-09-30T17:04:00.000-03:002005-09-30T16:56:46.413-03:00El niño miraba al abuelo escribir una carta. En un momento dado, le preguntó:<br />–¿Estás escribiendo una historia que nos pasó a los dos? ¿Es, quizá, una historia sobre mí?<br />El abuelo dejó de escribir, sonrió y dijo al nieto:<br />–Estoy escribiendo sobre ti, es cierto. Sin embargo, más importante que las palabras es el lápiz que estoy usando. Me gustaría que tú fueses como él cuando crezcas.<br />El niño miró el lápiz, intrigado, y no vio nada de especial.<br />–¡Pero si es igual a todos los lápices que he visto en mi vida!<br />–Todo depende del modo en que mires las cosas. Hay en él cinco cualidades que, si consigues mantenerlas, harán de ti una persona por siempre en paz con el mundo.<br /><strong>Primera cualidad:</strong> puedes hacer grandes cosas, pero no olvides nunca que existe una mano que guía tus pasos. A esta mano nosotros la llamamos Dios, y Él siempre te conducirá en dirección a su voluntad.<br /><strong>Segunda:</strong> de vez en cuando necesito dejar de escribir y usar el sacapuntas. Eso hace que el lápiz sufra un poco, pero al final está más afilado. Por lo tanto, debes ser capaz de soportar algunos dolores, porque te harán mejor persona.<br /><strong>Tercera:</strong> el lápiz siempre permite que usemos una goma para borrar aquello que está mal. Entiende que corregir algo que hemos hecho no es necesariamente algo malo, sino algo importante para mantenernos en el camino de la justicia.<br /><strong>Cuarta:</strong> lo que realmente importa en el lápiz no es la madera ni su forma exterior, sino el grafito que hay dentro. Por lo tanto, cuida siempre de lo que sucede en tu interior.<br />Finalmente,<strong> la quinta cualidad del lápiz:</strong> siempre deja una marca. De la misma manera, has de saber que todo lo que hagas en la vida dejará trazos, e intenta ser consciente de cada acción.<br /><br /><div align="center"><img alt="Lapiz" src="http://img.photobucket.com/albums/v622/albus/Post%20Comunes/pencil-rotated.jpg" /></div><br /><div align="right"><em>Paulo Coelho</em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112667235141469291?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1125758982558602812005-09-27T00:55:00.000-03:002005-09-28T00:51:05.563-03:00<i>(...) El día que nací había un gato esperando al otro lado de la puerta. Mi padre fumaba en Mar del Plata, en el patio. Mi madre dice que fue un parto difícil, a las cuatro y veinte de la tarde de un día de verano. El sol rajaba la tierra. Los jóvenes Borges y Bioy Casares paraban cerca de ahí, en Los Troncos alucinando las historias de don Isidro Parodi. A Borges lo seguían los gatos. En una de sus fotos más hermosas está junto a María Kodama, que tiene uno en brazos; Borges lo acaricia como a un amigo.<br /><br />A mi un gato me trajo la solución para Triste, solitario y final. Un negro de mirada contundente , muy parecido a Taki, la gata de Chandler. Otro, el negro Veni, me acompañó en el exilio y murió en Buenos Aires. Hubo uno llamado Peteco que me sacó de muchos apuros en los días en que escribía A sus plantas rendido un Ieón. Viví con una chica alérgica a los gatos y al poco tiempo nos separamos. En París, mientras trabajaba en El ojo de la patria, en un quinto piso inaccesible, se me apareció un gato equilibrista caminando por la canaleta del desagüe. Para sentirme más seguro de mi mismo puse un gato negro al comienzo y uno colorado al final de Una sombra ya pronto serás.<br />Para decirlo mal y pronto: hay gatos en todas mis novelas. Soy uno de ellos perezoso y distante. Aunque nunca aprendí la sutileza de la especie. Ahora mismo, una de mis gatas se lava la manos acostada sobre el teclado y tengo que apartarla con suavidad Para seguir escribiendo. Hace cinco meses que no prendemos un cigarrillo. Juntos sufrimos el vejamen de la abstinencia y !a vida limpia. Hace unos meses esta habitación era un quemadero de fragancias maravillosas. Tabacos de la Argentina, de Cuba y de Holanda, ya no; resignamos algo de la utilería que compone a los duros: cigarrillos, sombrero, impermeable, el revolver de juguete. Los fantásticos vampiros de Matheson; entre los que estaban Laurel y Hardy y el realismo romántico de Chandler, sobreviven a las modas y las vanguardias porque el lector quiere verse ahí en sangre de papel. Necesita leer sus miedos. Con eso Stephen King escribe ahora una obra excesiva e inquietante. En uno de sus libros, un personaje acusa de plagiario al narrador, le mata el gato y se lo deja frente a la puerta. Es un momento insoportable en la literatura de terror. Algo cercano a los escalofriantes efectos de H.P. Lovecraft. Todos los escritores con corazón se han ganado un gato que los sigue y los protege. Tal vez el de Gibbins, cercado por el fuego, le haya pedido auxilio en nombre de los gatos inspiradores: el del Dante, el de Baudelaire, el de Lewis Carrol, el de Borges. Y ahí fue el director de pobres películas, a purificarse en el incendio y cumplir con el ritual de todos los demonios.<br />Un escritor sin gato es como un ciego sin lazarillo. No es posible usar al gato para nada personal, no hay manera de privatizarlos. En La noche americana, Francois Truffaut aconseja a las realizadores de cine no meterse jamás con un gato en acción. También me lo dijo Hector Olivera a la hora de escribir el guión de Una sombra ya pronto serás. ¿Cómo hacer para que dos gatos de cine interpreten disciplinadamente a los que aparecen en la novela? Yo los puse en el libreto nada más que para aplacar mis miedos. Con una sonrisa; Olivera me dijo que estaba loco: un gato actor, el negro, tendría que seguir al personaje de Miguel Angel SoIá, lavarse a su lado comerse una laucha y echarse a dormir. El otro un colorado, aparece al final, poco después que Pepe Soriano, el Coluccini de la película, haya tenido una charla con Dios. Olivera decidió que no hubiera gatos, pero creo que estoy a tiempo de convencerlo de que ponga al menos una silueta. Cuando hablábamos de eso, todavía Gibbins no se había arrojado al incendio. Yo creía, Dios me perdone, que Matheson se había muerto de viejo. Pero no: allí estaba, peleando frente al fuego, apartando maderas en llamas, abriendo un camino para que su gato pudiera escapar con él. En el revoltijo alcanzó a salvar una carpeta con su último manuscrito. Es que siempre cuando uno rescata un manuscrito, hay un gato adentro.<br />Cuando yo era chico mi gato Pulqui era mono, león, pirata y bandolero. Yo lo acechaba entre las plantas del jardín y me le tiraba encima con el cuchillo de madera entre los dientes. Ahora mi hijo combate contra la gata Virgula que le devuelve los golpes. Son arañazos de mentira, en un revoltijo de sillas volteadas y malvones floridos. Las suyas, como las mías antes, son fantasías de selvas y mares, de castillos y mosqueteros. Esos años felices e irrecuperables en los que uno aprende, si aprende algo, que los gatos nos traen a domicilio el misterio de la creación. Chandler les atribuía toda la sabiduría y creía que provocaban la explosión creadora. Un día le pidieron que hablara de Philip Marlowe y prefirió que fuera Taki la que la hiciera por él. Pretendía que era la gata quien escribía sus novelas bien entrada la noche: A mí suele pasarme algo parecido.<br />Richard Matheson perdió todo; la casa los muebles y los premios, pero alcanzó a salvar lo esencial: esa mirada que lo sostiene por las noches, cuando la palabra no viene y la novela no avanza. Esa mirada que nos atornilla al sillón, ese ronroneo que precede a la llegada del diablo.<br /><br />Poe, Lovecraft y Matheson asociaron los gatos al horror; en los dibujos animados Willam Hanna y Joe Barbera le dieron a Tom El papel de víctima y al ratón Jerry el de la picardía. El gato Félix fue un gran héroe yanqui de los año treinta, puritano y travieso. El Fritz the Cat, de Ralph Baskhi y Robert Crumb, sintetizó los eróticos y crueles años de mi juventud; apareciendo en 1968, Fritz es el primer gato de dibujo que vuelve de Vietnam, se droga, callejea de un prostíbulo a otro, fuma como un escuerzo, duerme con las mejores chicas, incluida su hermana, y termina asesinado por una gata vieja a la que había abandonado en tiempos mejores.<br />En cambio, Walt Disney detestaba a los gatos. Recién en 1970 se decidió a crear un personaje que, por supuesto, no le dejó éxito ni plata. Disney era uno de esos tipos que nunca se hacen querer por los gatos. Creo que fue Chandler quien lo dijo. No se si en la biografía del detective Marlowe o en la propia. Hace unos días, una investigadora que prepara un libro de reportajes a escritores argentinos nos pidió a sus entrevistados que trazáramos cada uno una breve autobiografía. ¿Como hacerlo? ¿Cómo hablar de nosotros si no sabemos quienes somos? Le dije que yo no tengo biografía. Me la van a inventar los gatos que vendrán cuando yo esté, muy orondo, sentado en el redondel de la luna.<br /></i><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="text-align: right;"><b>Osvaldo Soriano</b> (1943 - 1997)</span><br /><span style="text-align: right;">Fragmento de "Educación sentimental"</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112575898255860281?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1127562917155547442005-09-24T08:51:00.000-03:002005-09-24T08:55:17.156-03:00<p align="center"><img src="http://www.esperanto.org/Ondo/Borges.jpg" /></p><br /><br /><div align="left"><em>Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito. </em></div><p></p><div align="left"></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): «¡Pero, che!» Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena.</em> </div><p></p><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">Jorge Luis Borges, «La trama», <em>El hacedor</em>.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112756291715554744?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1124662703270257172005-09-21T02:31:00.000-03:002005-09-21T02:35:12.250-03:00<span style="font-style: italic;">Anteriormente publiqué la primera parte de este cuento, aquí la segunda.</span><br /><div style="text-align: justify;"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/1600/suegrad11.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/320/suegrad11.jpg" alt="" border="0" /></a>Pasaron los años y pasaron los años en aquella bienaventuranza, y el podre Pisuicas enterrado, inventando a cada minuto una mal palabra contra su suegra. Un día pasó por aquel lugar un podre leñador que tenía por único bien una marimba de chiquillos, y tan arrancado que no tenía segundos calzones que ponerse. Le pareció oir bajo sus pies algo así como retumbos; se detuvo y puso el oído. Una voz que salía de muy adentro decía: --¡Quien quiera que seas, sacame de aquí...! El hombre se puso a cavar en el sitio de donde salía la voz. Al cabo de unas cuantas horas de trabajar, dió con la botijuela. De ella salía la voz que ahora decía: --Ñor hombre, sacame de aquí y te tiene cuenta.<br />El preguntó: --¿Qué persona, por más pequeña que sea, puede caber dentro de esta botijuela?<br />El que estaba en ella contestó: --Sacame y verás. Soy alguien que puede hacerte inmensamente rico.<br />Esto era encontrarse con la Tentación y el pobre al oír lo de las riquezas, hizo un esfuerzo tan grande que levantó solo la tapadera. Cierto es que por dentro el Diablo empujaba a su vez con todas sus fuerzas. La tapadera saltó, con tal ímpetu, que desapareció en los aires; el Demonio salió envuelto en llamas y la montaña se llenó de un humo hediondo a azufre. El pobre leñador cayó al suelo más muerto que vivo. Cuando fue volviendo en sí, se le acercó el Diablo y le contó la historia de su entierro.<br />--Para pagarte tu favor-- le dijo-- nos vamos a ir a la ciudad. Yo me voy a ir metiendo en diferentes personas, de las más ricas y sonadas, para que se pongan locas. Vos aparecerás en la ciudad como médico y ofrecerás curarlas. No tenés más que acercarte al oído del enfermo y decirme: "Yo soy el que te sacó de la botijuela", --y al punto saldré del cuerpo. Eso sí, cuando te acerqués y yo te diga que no, es mejor que no insistás porque será inútil. Ya te lo advierto.<br />Y así fue. Partieron para la ciudad, el leñador se hizo anunciar como médico y a los pocos días cátate que un gran conde se puso más loco que la misma locura. Lo vieron los más famosos médicos del reino, y nada. De pronto se puso que un médico recién llegado ofrecía devolverle la salud. Llegó donde el enfermo y para disimular, se puso a darle cada hora una cucharada de lo que traía en una botella y que no era otra cosa que agua del tubo con anilina. A las tres cucharadas se acercó al oído del conde y dijo: --"Soy el que te sacó de la botijuela"--.<br />Inmediatamente salió el Diablo y el conde quedó como si tal enfermedad no hubiera tenido. Toda la familia estaba agradecidísima, no hallaban donde poner al médico y lo dejaron bien pistudo.<br />Siguieron presentándose casos de locura de diferentes aspectos y casi todos eran en el duque don Fulano de Tal, en la duquesa doña Mengana, en el marqués don Perencejo. Y todos fueron curados por el médico, que ya no tenía donde guardar el oro que ganaba. Por fin se puso mala la reina y ¡El señor me dé paciencia! Aquello sí que fue el juicio. La reina no tenía sosiego un minuto y ya el rey iba a coger el cielo con las manos y últimamente tuvieron que amarrarla porque ya no se aguantaba. Aconsejaron al rey que llamara al famoso médico y cuando llegó, le ofreció hacerlo su médico de cabecera y darle muchas riquezas si sanaba a su esposa. El otro, por rajón, le contestó que ya podía hacerse de cuentas de que la reina estaba curada y que si no sucedía así, le cortara la cabeza.<br />Se acercó con su botella de agua y le dió las tres cucharadas. A la tercera le dijo al oído de la enferma: --"Soy yo, el que te sacó de la botijuela".<br />El diablo respondió: --¡No!<br />Al oír esto, el hombre se achucuyó. ¿Y ahora qué iba a hacer? Se acercó otra vez al oído de la enferma a suplicarle: -- ¡Salí por lo que más querrás! ¡Mirá que si no acaban conmigo! Por vida tuyita ...<br />Pero de nada le servían las súplicas: el otro seguía emperrado en que no y en que no.<br />Estaba, por lo que se veía, muy a gusto entre los sesos de la reina.<br />Pidió al rey tres días de término y entre tanto, no hizo otra cosa que suplicar al Diablo que saliera, dar cucharadas de agua con anilina a la pobre reina y sobarse las manos. Cuando estaba para terminarse el plazo, se le ocurrió una idea: pidió al rey que hiciera traer la banda, que comprara triquitraques y cohetes, que a cada persona del palacio le diera una lata o algún trasto de cobre y la armara de un palo y que a una señal suya, la banda rompiera con una tocata bien parrandera, todos gritaran y golpearan en sus latas y se diera fuego a la pólvora.<br />Y así se hizo. En este momento se acercó el leñador al oído de la reina y suplicó al Diablo: --¡Salí por vida tuyita...!<br />En vez de contestar, el Diablo preguntó: --Hombre, ¿qué es ese alboroto? El otro respondió: --Aguardate, voy a ver qué es.<br />>Inmediatamente volvió y dijo: --¡Que Dios te ayude! Es tu suegra que ha averiguado que estás aquí y ha venido con la botijuela para meterte en ella de nuevo.<br />--¿Quién le iría con la cavilosada a la vieja de mi suegra? --dijo el Diablo. ¿Y patas para qué las quiero? Salió corriendo y no paró sino en el infierno. La reina se puso buena y el leñador, que ya era don Fulano y muy rico, mandó por su mujer y su chapulinada y todos fueron a vivir a un palacio, regalo del rey. Desde entonces la pasaron muy a gusto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112466270327025717?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>O PPnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1124662372646526362005-09-18T16:54:00.000-03:002005-09-18T17:05:44.553-03:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Como buen tipo <a href="http://matenamisuegra.blogspot.com/">OPRIMIDO PP</a> no podía pensar en otra cosa que un cuento sobre la suegra del diablo. Como es extenso lo publico en dos partes.</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/1600/suegrad1.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/320/suegrad1.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Había una vez una viuda de buen pasar, que tenía una hija. La muchacha era hermosa y la madre quería casarla con un hombre bien rico. Se presentaron algunos pretendientes, todos hombres honrados, trabajadores y acomodados, pero la viuda los despedía con su música a otra parte porque no eran riquísimos.<br />Una tarde se asomó la muchacha a la ventana, bien compuesta y de pelo suelto. (Por cierto que el pelo le llegaba a las corvas y lo tenía muy arrepentido). No hacía mucho rato que estaba allí, cuando pasó un señor a caballo. Era un hombre muy galán, muy bien vestido, con un sombrero de pita finísimo, moreno, de ojos negros y unos grandes bigotes con las puntas para arriba. El caballo era un hermoso animal con los cascos de plata y los arneses de oro y plata. Saludó con una gran reverencia a la niña, y le echó un perico. La niña advirtió que el caballero tenía todos los dientes de oro. El caballo al pasar se volvió una pura pirueta. Desde la esquina, el jinete volvió a saludar a la muchacha, que se metió corriendo a contar a su madre la ocurrido.<br />A la tarde siguiente, madre e hija bien alicoreadas, se situaron en la ventana. Volvió a pasar el caballero en otro caballo negro, más negro que un pecado mortal, con los cascos de oro, frenos de oro, riendas de seda y oro y la montura sembrada de clavitos de oro. La viuda advirtió que en la pechera, en la cadena del reloj y en el dedito chiquito de la mano izquierda, le chispeaban brillantes. Se convenció de que era cierto que tenía toda la dentadura de oro. Las dos mujeres se volvieron una miel para contestar el saludo del caballero.<br />Al día siguiente, desde buena tarde, estaban a la ventana, vestidas con las ropas de coger misa, volando ojo para la esquina. Al cabo de un rato, apareció el desconocido en un caballo que tenía la piel tan negra como si la hubieran cortado en una noche de octubre; las herraduras eran de oro y los arneses de oro, sembrados de rubíes, brillantes y esmeraldas.<br />Las dos se quedaron en el otro mundo cuando lo vieron detenerse ante ellas y desmontar.<br />Las saludó con grandes ceremonias. Lo mandaron pasar adelante, y la vieja que era muy saca la jícara cuando le convenía, llamó al concertado para que ciudara del caballo.<br />El desconocido dijo que se llamaba don Fulano de Tal, presentó recomendaciones de grandes personas, habló de sus riquezas, las invitó a visitar sus fincas y por último, pidió a la niña por esposa. No había terminado de hacer la propuesta, cuando ya estaba la madre contestándole que con mucho gusto y llamándolo hjo mío.<br />Desde ese día las dos mujeres se volvieron turumba; cada día visitaban una finca del caballero, cada noche bailes y cenas; no volvieron a caminar a pie, solo en coche, y regalos van y regalos vienen.<br />Por fin llegó el día de la boda. El caballero no quiso que fuera en la iglesia sino en la casa y nadie se fijó en que al entrar el padre el novio tuvo intenciones de salir corriendo.<br />Los recién casados se fueron a vivir a otra ciudad en donde el marido tenía sus negocios.<br />Desde el primer día que estuvieron solos, el marido dijo a la esposa a la hora del almuerzo que él sabía hacer pruebas que dejaban a todo el mundo con la boca abierta y que las iba a repetir para entretenerla; y diciendo y haciendo se puso a caminar por las paredes y cielos con la facilidad de una mosca; se hacía del tamaño de una hormiga, se metía dentro de las botellas vacías y desde allí hacía morisquetas a su mujer; luego salía y su cuerpo se estiraba para alcanzar el techo. Y esto se repetía todos los días al almuerzo y a la comida. En una ocasión vino la viuda a ver a su hija y ésta le contó las gracias de su marido. Cuando se sentaron a la mesa, la suegra pidió a su yerno que hiciera las pruebas de que le había hablado su hija. Este no se hizo de rogar y comenzó a pasearse por el cielo y paredes y a repetir cuantas curiosidades sabía hacer. La vieja se quedó con el credo en la boca y desde aquel momento no las tuvo todas consigo.<br />A los pocos días volvió a hacer otra visita a sus hijos, trajo consigo una botijuela de hierro, con una tapadera que pesaba una barbaridad. A la hora del almuerzo rogó a su yerno que las divirtiera con sus maromas. Después que éste se dió gusto con sus paseos boca abajo por el techo, le preguntó la tobijuela y le dijo. --¿Apostemos a que aquí no entra Ud?<br />El otro de un brinco se tiró de arriba y se metió en la botijuela como Pedro por su casa.<br />La suegra hizo señas a unos hombres que tenían listos con la tapadera, tras una cortina y éstos se precipitaron y taparon la botijuela. El yerno se puso a dar gritos desaforados y a hacer esfuerzos por salir. La esposa quiso intervenir para que le abrieran, pero la madre le dijo: --¿pues no ves que es el mismo Pisuicas? Desde la otra vez que estuve, eché de ver que tu marido no era como todos los cristianos. Le consulté a un sacerdote, quien me acabó de convencer de que mi yerno no era sino el Malo. Dale infinitas gracias a Nuestro Señor de que a mí se me ocurriera este medio de salir de él.<br />Luego se fue en persona para la montaña, seguida de los hombres que cargaban la botijuela. Se hizo un hoyo profundo y allí dejó enterrada la botijuela con su yerno dentro. Este se quedó bramando de rabia y diciendo pestes contra su suegra.<br />En efecto, aquél era el Diablo y desde el día en que la vieja lo enterró, nadie volvió a cometer un pecado mortal, sólo pecados veniales, aconsejados por los diablillos chiquillos. Y toda la gente parecía muy buena, pero sólo Dios sabía cómo andaba el frijol.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Primera parte de "La Suegra del Diablo" </span><a style="font-style: italic;" href="http://www.biografiasyvidas.com/biografia/f/fernan_caballero.htm" onmousedown="return rwt(this,'res','5','')">Fernán Caballero</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112466237264652636?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>O PPnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1126745761478903252005-09-15T02:55:00.000-03:002005-09-14T21:56:01.486-03:00Buenas a todos. Acá los dejo con una breve parábola de Kafka. Me gustaría leer (valga la redundancia) diversas lecturas que ustedes quieran hacer de la misma. Un abrazo desde España.<br /><em></em><br /><em>Si una débil amazona tísica fuese obligada a dar vueltas sin interrupción durante meses en la pista del circo por un despiadado jefe que agita el látigo sobre un caballo que se tambalea, ante un público incansable, aleteando sobre el caballo, echando besos, cimbreando la cintura; y si este juego continuase en un futuro gris que una y otra vez se inicia incesantemente, acompañado de aplausos que se extinguen y vuelven a crecer, que son en realidad martinetes de vapor, quizá entonces un joven espectador de la galería se apresuraría a bajar la larga escalera a través de todas las gradas, se precipitaría sobre la pista de circo, y gritaría el ¡alto! entre el ruido de las fanfarrias de la orquesta siempre acorde.<br /><br />Pero como no es así, una hermosa dama blanca y roja entra revoloteando a través de las cortinas que abren ante ella los orgullos libreados; el director, buscando con fervor sus ojos, respira hacia ella en la postura de un animal, la coloca con precaución sobre un caballo tordo, como si fuera su nieta más querida que parte hacia un peligroso viaje, no puede decidirse a dar la señal con el látigo, finalmente, dominándose a sí mismo, la da restallando; anda parejo a los caballos con la boca abierta; sigue los saltos de la amazona con miradas penetrantes; apenas puede comprender su destreza; intenta prevenirla con gritos en inglés; exhorta furioso a los mozos que sujetan los aros que presten una extremada atención; ante el gran salto mortal suplica a la orquesta con las manos levantadas que guarde silencio; finalmente desmonta a la pequeña del tembloroso caballo, la besa en ambas mejillas y no considera suficiente ninguna ovación del público; mientras que ella, sujetada por él, de puntillas rodeada de polvo, con los brazos extendidos, la cabeza echada hacia atrás, quiere compartir su felicidad con todo el circo. Como esto es así, el espectador de la galería apoya el rostro en la barandilla y, hundiéndose con la marcha final como en un profundo sueño, llora sin saberlo.<br /></em><br />Franz Kafka, «En la galería», <em>Un médico rural, </em>1917.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112674576147890325?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123875217913372332005-09-12T22:30:00.000-03:002005-09-12T22:35:52.926-03:00<div style="font-weight: bold;" align="justify">El otro día terminé de leer "Alguien que anda por ahí", libro de cuentos de uno de mis autores preferidos, Julio Cortázar. Como no podía ser de otra manera, el libro me encantó, y en especial uno de sus cuentos, "Las caras de la medalla". </div><div align="justify"><span style="font-weight: bold;">Lo primero que me impactó fue la dedicatoria, que es una de las mejores que he leído. Y luego todo el contenido del cuento. Por eso acá les dejo un fragmento y la dedicatoria. Enjoy it! :)</span> </div><div align="center"><br /><strong></strong></div><div align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;">A la que un día lo leerá, ya tarde<br />como siempre.<br /><br /></span></em></div><div align="justify">"[...] Sólo uno de los dos escribe esto pero es lo mismo, es como si lo escribiéramos juntos aunque ya nunca mas estaremos juntos, Mireille seguirá en su casita de las afueras ginebrinas, Javier viajará por el mundo y volverá a su departamento de Londres con la obstinación de la mosca que se posa cien veces en un brazo, en Hielen. Lo escribimos como una medalla, es al mismo tiempo su anverso y su reverso que no se encontraran jamás, que solo se vieron alguna vez en el doble juego de espejos de la vida. Nunca podremos saber de verdad cuál de los dos es mas sensible a esta manera de no estar que para él y para ella tiene el otro. Cada uno de su lado, Mireille llora a veces mientras escucha un determinado quinteto de Brahms, sola al atardecer en su salón de vigas oscuras y muebles rústicos, al que por momentos llega el perfume de las rosas del jardín. Javier no sabe llorar, sus lágrimas eligen condensarse en pesadillas que lo despiertan brutalmente junto a Hielen, de las que se despoja bebiendo coñac y escribiendo textos que no contienen forzosamente las pesadillas aunque a veces sí, a veces las vuelca en inútiles palabras y por un rato es el amo, el que decide lo que será dicho o lo que resbalara poco a poco al falso olvido de un nuevo día.<br />A nuestra manera los dos sabemos que hubo un error, una equivocación restañable pero que ninguno fue capaz de restañar. Estamos seguros de no habernos juzgado nunca, de simplemente haber aceptado que las cosas se daban así y que no se podía hacer mas que lo que hicimos. No sé si pensamos entonces en cosas como el orgullo, la renuncia, la decepción, si solamente Mireille o solamente Javier las pensaron mientras el otro las aceptaba como algo fatal, sometiéndose a un sistema que los abarcaba y los sometía; es demasiado fácil ahora decirse que todo pudo depender de una rebeldía instantánea, de encender el velador al lado de la cama cuando Mireille negaba, de guardar a Javier a su lado toda la noche cuando él buscaba ya sus ropas para volver a vestirse; es demasiado fácil echarle la culpa a la delicadeza, a la imposibilidad de ser brutal u obstinado o generoso. Entre seres mas simples o mas ignorantes eso no hubiera sucedido así, acaso una bofetada o un insulto hubieran contenido la caridad y el justo camino que el decoro nos vedo cortésmente. Nuestro respeto venia de una manera de vivir que nos acerco como las caras de la medalla; lo aceptamos cada cual de su lado, Mireille en un silencio de distancia y renuncia, Javier murmurándole su esperanza ya ridícula, callándose por fin en mitad de una frase, en mitad de una ultima carta. Y después de todo sólo nos quedaba, nos queda la lúgubre tarea de seguir siendo dignos, de seguir viviendo con la vana esperanza de que el olvido no nos olvide demasiado.[...]" </div><div align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;">Las caras de la medalla, </span></em></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">"Alguien que anda por ahi", Julio Cortázar-</span></em> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112387521791337233?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mattnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123646764940550532005-09-09T02:06:00.000-03:002005-09-09T01:42:28.856-03:00<style> .comun {font-family: Verdana, Arial; font-size: 12px; color: #003366; line-height: 14pt; }</style><table border="0" cellpadding="1" cellspacing="3"><tr><td class="comun" valign="top">-Es una corbata, hija, y una muy hermosa corbata, como tú dices. Es un regalo del Rey y la Reina Blancos [...] me lo dieron... como regalo de no-cumpleaños.<br />-¿Perdón?- dijo Alicia.<br />-No estoy ofendido- dijo Humpty Dumpty.<br />-Quiero decir, ¿qué es un regalo de no-cumpleaños?<br />-Un regalo que te hacen cuando no cumples años, por supuesto.<br />Alicia lo pensó un poco.<br />-Me gustan más los regalos de cumpleaños- dijo por fin.<br />-¡No sabes de qué estás hablando!- gritó Humpty Dumpty-. ¿Cuántos días tiene un año?<br />-Trescientos sesenta y cinco- dijo Alicia<br />-¿Y cuántas veces cumples años tú?<br />-Una.<br />-¿Y si le restas uno a trescientos sesenta y cinco, qué queda?<br />-Trescientos sesenta y cuatro, naturalmente.<br />Humpty Dumpty parecía dudar.<br />-Me gustaría ver eso escrito -dijo.<br />Alicia no pudo contener una sonrisa mientras sacaba su cuaderno de apuntes y hacia la cuenta para él:<br />365<br />- 1<br />----<br />364<br /><br />Humpty Dumpty cogió el cuaderno, y lo miró cuidadosamente.<br />-<span style="font-style: italic;">Parece</span> estar bien hecha...- empezó.<br />-¡Lo está mirando al revés!- interrumpió Alicia.<br />-¡Seguro que sí!- dijo jovialmente Humpty Dumpty, mientras ella se lo daba vuelta-. Ya me parecía que se veía un poco extraño. Como estaba diciendo, <span style="font-style: italic;">parece</span> estar bien hecho... aunque no tengo tiempo para revisarlo a fondo ahora... Y eso demuestra que existen trescientos sesenta y cuatro días en los que podrías tener regalos de no cumpleaños...<br />-Sin duda -dijo Alicia.<br />-Y sólo <span style="font-style: italic;">uno</span> para regalos de cumpleaños. ¡Debe ser la gloria para tí!<br />-No sé qué quiere decir con "gloria".<br />Humpty Dumpty sonrió desdeñosamente.<br />-Por supuesto que no... hasta que yo te lo diga. ¡Quise decir "debe ser un argumento aplastante para tí"!<br />-Pero "gloria" no significa "un argumento aplastante"- objetó Alicia.<br />-Cuando <span style="font-style: italic;">yo</span> uso una palabra- dijo Humpty Dumpty, en tono algo despectivo-, esa palabra significa exactamente lo que yo decido que signifique... ni más ni menos.<br />-El asunto es- dijo Alicia-, si usted puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas distintas.<br />-El asunto es -replicó Humpty Dumpty- quién es el maestro aquí... eso es todo.<br /><br /><b>Carroll, Lewis: A través del espejo</b><br /><b>Edicomunicación, Barcelona, 1999</b><br /><br /><b>Traducción: Jorge A. Sánchez</b><br /></td><td valign="top" class="comun">-It's a cravat, child, and a beautiful one, as you say. It's a present from the White King and Queen. There now! [...] They gave it me- Humpty Dumpty continued thoughtfully, as he crossed one knee over the other and clasped his hands round it-, for an un-birthday present.<br />-I beg your pardon?- Alice said with a puzzled air.<br />-I'm not offended- said Humpty Dumpty.<br />-I mean, what <span style="font-style: italic;">is</span> an un-birthday present?<br />-A present given when it isn't your birthday, of course.<br />Alice considered a little.<br />-I like birthday presents best- she said at last.<br />-You don't know what you're talking about!- cried Humpty Dumpty. -How many days are there in a year?<br />-Three hundred and sixty-five -said Alice.<br />-And how many birthdays have you?<br />-One<br />-And if you take one from three hundred and sixty-five, what remains?<br />-Three hundred and sixty-four, of course.<br />Humpty Dumpty looked doubtfull.<br />-I'd rather see that done on paper -he said.<br />Alice couldn't help smiling as she took out her memorandum-book, and worked the sum for him:<br />365<br />- 1<br />----<br />364<br /><br />Humpty Dumpty took the book, and looked at it very carefully.<br />-That <i>seems</i> to be done right -he began.<br />-You're holding it upside down! -Alice interrupted.<br />-To be sure I was! -Humpty Dumpty said gaily, as she turned it round for him.<br />-I thought it looked a little queer. As I was saying, that <i>seems</i> to be done right, though I haven't time to look it over thoroughly just now, and that shows that there are three hundred and sixty-four days when you might get un-birthday presents.<br />-Certainly -said Alice.<br />-And only <i>one</i> for birthday presents, you know. There's glory for you!<br />-I don't know what you mean by "glory" -Alice said.<br />Humpty Dumpty smiled contemptuously.<br />-Of course you don't, till I tell you. I meant "there's a nice knockdown argument for you!"<br />-But "glory" doesn't mean "a nice knockdown argument" -Alice objected.<br />-When <i>I</i> use a word -Humpty Dumpty said in a rather scronful tone- it means just what I choose it to mean, neither more nor less.<br />-The question is -said Alice -wheter you can make words mean different things.<br />-The question is -said Humpty Dumpty -which is to be master, that's all.<br /><br /><b>Carroll, Lewis: Through the Looking Glass</b><br /><b>Wordsworth Edition Limited, Hertfordshire, 1993</b><br /></td></tr></table><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112364676494055053?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123543774663208162005-09-06T22:24:00.000-03:002005-09-06T22:29:24.813-03:00<em>Este libro refleja el estado que a veces pasamos en la vida, donde no sabemos que queremos y las respuestas parecen difíciles.</em><br /><br />Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112354377466320816?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Adicta a la cafeinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123475667198065072005-09-03T02:23:00.000-03:002005-09-04T03:56:15.210-03:00He aquí mi primer post. Desde ya mis agradecimientos por dejarme ser parte de este blog. Les quiero regalar un poema que forma parte de "<span style="font-weight: bold;">Una temporada en el infierno</span>"(1873) de <span style="font-weight: bold;">Arthur Rimbaud</span>.<br /><br /><div align="left"><br /></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>A las cuatro de la mañana, en el verano, </em></div><div align="left"><em>el sueño del amor aún se prolonga.</em></div><div align="left"><em>De la noche de fiesta, en los boscajes, </em></div><div align="left"><em>el olor se evapora.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>Bajo el sol de las Hespérides, </em></div><div align="left"><em>lejos, en su vasto astillero, </em></div><div align="left"><em>en mangas de camisa agítanse</em></div><div align="left"><em>los carpinteros</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>En sus Desiertos de musgo, tranquilos, </em></div><div align="left"><em>preparan los artesanos dorados, </em></div><div align="left"><em>en los que la ciudad</em></div><div align="left"><em>pintará cielos falsos.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"><em>Oh, por esos Obreros admirables, </em></div><div align="left"><em>súbditos de algún rey de Babilonia, </em></div><div align="left"><em>¡Venus! deja un instante a los Amantes</em></div><div align="left"><em>cuya alma lleva tu corona.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"></div><div align="left"><em>Oh Reina de Pastores, </em></div><div align="left"><em>ofrece a los trabajadores el licor de la alegría, </em></div><div align="left"><em>que apacigüe sus fuerzas, </em></div><div align="left"><em>en espera del baño de mar a mediodía.</em></div><div align="left"><em></em></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right"> </div><div align="right"></div><div align="left"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112347566719806507?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Augustonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123449247875364032005-08-31T18:09:00.000-03:002005-09-01T00:30:37.056-03:00<div align="center">Está bien que se mida con la dura<br />Sombra que una columna en el estío<br />Arroja o con el agua de aquel río<br />En que Heráclito vio nuestra locura<br /><br />El tiempo, ya que al tiempo y al destino<br />Se parecen los dos: la imponderable<br />Sombra diurna y el curso irrevocable<br />Del agua que prosigue su camino.<br /><br />Está bien, pero el tiempo en los desiertos<br />Otra substancia halló, suave y pesada,<br />Que parece haber sido imaginada<br />Para medir el tiempo de los muertos.<br /><br />Surge así el alegórico instrumento<br />De los grabados de los diccionarios,<br />La pieza que los grises anticuarios<br />Relegarán al mundo ceniciento<br /><br />Del alfil desparejo, de la espada<br />Inerme, del borroso telescopio,<br />Del sándalo mordido por el opio<br />Del polvo, del azar y de la nada.<br /><br />¿Quién no se ha demorado ante el severo<br />Y tétrico instrumento que acompaña<br />En la diestra del dios a la guadaña<br />Y cuyas líneas repitió Durero?<br /><br />Por el ápice abierto el cono inverso<br />Deja caer la cautelosa arena,<br />Oro gradual que se desprende y llena<br />El cóncavo cristal de su universo.<br /><br />Hay un agrado en observar la arcana<br />Arena que resbala y que declina<br />Y, a punto de caer, se arremolina<br />Con una prisa que es del todo humana.<br /><br />La arena de los ciclos es la misma<br />E infinita es la historia de la arena;<br />Así, bajo tus dichas o tu pena,<br />La invulnerable eternidad se abisma.<br /><br />No se detiene nunca la caída<br />Yo me desangro, no el cristal. El rito<br />De decantar la arena es infinito<br />Y con la arena se nos va la vida.<br /><br />En los minutos de la arena creo<br />Sentir el tiempo cósmico: la historia<br />Que encierra en sus espejos la memoria<br />O que ha disuelto el mágico Leteo.<br /><br />El pilar de humo y el pilar de fuego,<br />Cartago y Roma y su apretada guerra,<br />Simón Mago, los siete pies de tierra<br />Que el rey sajón ofrece al rey noruego,<br /><br />Todo lo arrastra y pierde este incansable<br />Hilo sutil de arena numerosa.<br />No he de salvarme yo, fortuita cosa<br />De tiempo, que es materia deleznable.<br /><br /><br /><img alt="Tiempo al tiempo..." src="http://img.photobucket.com/albums/v622/albus/calendario.jpg" /><br /><br /><b>JORGE LUIS BORGES</b><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112344924787536403?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123288447769155212005-08-28T03:22:00.000-03:002005-08-28T07:15:57.760-03:00<span style="color: rgb(0, 0, 153);">Hola me presento soy <strong>Chirli,</strong> es mi primera vez en este hermoso blog. Amo la poesía, me gusta mucho escribirla como asi también leerla, asique decidí comenzar en el blog con un poema de <em>Alejandra Pizarnik</em>, que se encuentra en las <em>La aventuras perdidas</em>, 1958.<br /><br />Afuera hay sol.<br />No es más que un sol<br />pero los hombres lo miran<br />y después cantan.<br /><br />Yo no sé del sol.<br />Yo sé la melodía del ángel<br />y el sermón caliente<br />del último viento.<br />Sé gritar hasta el alba<br />cuando la muerte se posa desnuda<br />en mi sombra.<br /><br />Yo lloro debajo de mi nombre.<br />Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad<br />bailan conmigo.<br />Yo oculto clavos<br />para escarnecer a mis sueños enfermos.<br /><br />Afuera hay sol.<br />Yo me visto de cenizas.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112328844776915521?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chirlinoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123267932528149452005-08-25T22:09:00.000-03:002005-08-25T22:31:41.860-03:00<div style="font-style: italic;" align="justify">El Señor de las Moscas, escrito por William Golding, si bien no se caracteriza por contener diálogos inteligentes o ricas y abultadas descripciones, es un libro que encierra un mensaje ético y moral claro y contundente. Historia en la que los personajes son unos niños que intentan construir una "sociedad" usando como herramientas su instrucción militar, la sombra de los adultos en su memoria y una inmadura (me refiero a la edad) concepción de lo que es la libertad.</div><div style="font-style: italic;" align="justify">Bueno, espero que lo disfruten....</div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="justify">Simon tenía la cabeza un poco levantada. Sus ojos no podían apartarse y el Señor de las moscas colgaba delante de él.</div><div align="justify">-¿Qué haces tu aquí solo?¿No te doy miedo?</div><div align="justify">Simon tembló.</div><div align="justify">-No hay nadie que pueda ayudarte. Sólo yo. Y yo soy la Bestia.</div><div align="justify">La boca de Simon elaboró con esfuerzo algunas palabras audibles.</div><div align="justify">-Cabeza de jabalí en un palo.</div><div align="justify">-¡Es divertido que pensarais que la Bestia era algo que se podía cazar y matar!- dijo la cabeza. Durante unos segundos, el bosque y todos los demás lugares borrosos resonaron con una parodia de la risa-. Tú lo sabías, ¿verdad? ¿Que yo soy parte de vosotros? ¡Caliente, caliente, caliente! ¿Que soy yo la causa de que las cosas no funcionen? ¿De que las cosas sean como son?</div><div align="justify">La risa tembló de nuevo.</div><div align="justify">-Venga- prosiguió el Señor de las moscas-, vuelve con los otros y olvidaremos todo lo que ha pasado.</div><div align="justify"><br /><br /></div><div style="font-weight: bold; text-align: right;">Fragmento de "El Señor De Las Moscas" de William Golding.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112326793252814945?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>yonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1124721651034808562005-08-22T11:40:00.000-03:002005-08-22T11:40:51.043-03:00<p align="center"><img src="http://photos22.flickr.com/31575249_eaa4917b94.jpg?v=0" /></p><br /><br />Roberto Christophersen Arlt (1900-1942) es uno de mis escritores argentinos preferidos. Acá va un fragmento de una de sus <em>Aguasfuertes porteñas</em>, recopiladas de sus columnas diarias que escribió para el diario <em>El mundo</em> allá por la década de los treinta. Para mí este texto, como el capítulo de <em>Rayuela</em> posteado anteriormente, es otra muestra hermosa de prosa poética de nuestra literatura. Es, también, una hermosa postal de la ciudad de Buenos Aires de principios del siglo pasado. Una imagen que lamentablemente se podría decir que se está extinguiendo: la imagen del barrio con los vecinos en la vereda, sentados en una silla, escuchando tango y mateando un domingo por la tarde. El que quiera la Aguafuerte entera, <a href="mailto:chiquilindebachin@gmail.com">avíseme </a>que yo se la mando.<br /><br /><em>Llegaron las noches de las sillas en la vereda; de las familias estancadas en las puertas de sus casas; llegaron, las noches del amor sentimental de "buenas noches, vecina", el político e insinuante "¿cómo le va, don Pascual?". Y don Pascual sonrie .y se atusa los "baffi", que bien sabe por qué el mocito le pregunta cómo le va. Llegaron las noches... </em><br /><em></em><br /><em>Yo no sé qué tienen estos barrios porteños tan tristes en el día bajo el sol, y tan lindos cuando la luna los recorre oblicuamente. Yo no sé qué tienen; que reos o inteligentes, vagos o activos, todos queremos este barrio con su jardín (sitio para la futura sala) y sus pebetas siempre iguales y siempre distintas, y sus viejos, siempre iguales y siempre distintos también. Encanto mafioso, dulzura mistonga, ilusión baratieri, ¡qué sé yo qué tienen todos estos barrios!; estos barrios porteños, largos, todos cortados con la misma tijera, todos semejantes con sus casitas atorrantas, sus jardines con la palmera al centro y unos yuyos semiflorecidos que aroman como si la noche reventara por ellos el apasionamiento que encierran las almas de la ciudad; almas que sólo saben el ritmo del tango y del "te quiero". Fulería poética, eso y algo más. </em><br /><em></em><br /><em>[...] </em><br /><em></em><br /><em>Esto es el barrio porteño, barrio profundamente nuestro; barrio que todos, reos o inteligentes, llevamos metido en el tuétano como una brujería de encanto que no muere, que no morirá jamás.<br /></em><br /><em>[...] </em><br /><br /><em>Porque si usted pasaba, pasaba para verla, nada más; pero se detuvo. ¿Quién no se para a saludar? ¿Cómo ser tan descortés? Y se queda un rato charlando. ¿Qué mal hay en hablar? Y, de pronto, le ofrecen una silla. Usted dice: "No, no se molesten". Pero, ¿qué? ya fue volando la "nena" a traerle la silla. Y una vez la silla allí, usted se sienta y sigue charlando. Silla engrupidora, silla atrapadora. Usted se sentó y siguió charlando. ¿Y sabe, amigo, dónde terminan a veces esas conversaciones? En el Registro Civil.</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112472165103480856?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1122769623202187932005-08-19T21:40:00.000-03:002005-08-19T21:43:53.840-03:00Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirian color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.<br />Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subio los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oidos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. La luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.<br /><br /><h3 style="text-align: right;">Julio Cortázar</h3><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112276962320218793?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>regelusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1122660822872234312005-08-16T23:51:00.000-03:002005-08-17T00:56:04.870-03:00<div align="justify">Ocultos por la espesura, en medio del profundo bosque estaban los árboles oscuros.<br />Tan juntos los largos troncos que la ramas, en lo alto, se enredaban y confundían, haciendo de esa profundidad vegetal, una eterna noche.<br />Allí anidaban las orugas.<br />Enormes, gigantescas orugas de dos metros de largo, llegaban desde lejos, lentamente.<br />Tenazmente.<br />Y poco a poco, crujientes, trepaban hasta llegar a las ramas.<br />Cada vez mas rígidas, se empeñaban en llegar a las ramas centrales...las más oscuras.<br />Allí anidaban, quietas.<br />Rígidas, quietas y silenciosas, las crisálidas.<br />Esperaban.<br />Toda su voluntad puesta en volver a vivir, esperaban aquel rayo de luz que lograra atravesar la noche de hojas eternas.<br />Crisálidas negras contra la negra noche, y solo el murmullo del viento para acunarlas.<br />Ninguna lo había logrado...en tanto tiempo.<br />Jamás...parecía.<br />Nunca...desde que el bosque creció.<br />Nunca mas había entrado un rayo de luz a través de las ramas para devolverles la vida...y eran pocas las que llegaban.<br />Eran las últimas.<br />El bosque negro parecía haberse tragado a la raza para siempre...<br />Pero aquella noche algo sucedió.<br />Veloz, acuciante, el primer rayo de luz solar despertó al bosque en la mitad de su negrura, opacando a las estrellas, intentando penetrar entre las hojas.<br />El segundo rayo lo logró y una gris penumbra recorrió las ramas superiores como un relámpago breve.<br />El tercer intento de luz fue el comienzo de todo...<br />Cayó como polvo de estrellas sobre la vieja crisálida. Y la crisálida se estremeció. Luego el silencio fue súbitamente roto y un pequeño ruido, ridículo, surgió del viejo cuerpo seco.<br />Todo el bosque rió en silencio y observó la ruptura de la cáscara ajada, enorme, centenaria, casi agotada en la espera.<br />Otro rayo iluminó la escena y el milagro fue plenamente visible: algo se movía dentro del estuche viejo y frágil...se movía con dolor e intentaba salir...las patas acorazadas y unos ojos de obsidiana aparecían, mojados y nuevos a un nuevo mundo, renovado y luminoso.<br />El día, con toda su claridad llegaba, al fin!<br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/1600/supernova.gif"><img style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left;" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6117/852/320/supernova.gif" border="0" /></a>La humedad postnatal se fue secando de a poco y aparecieron los colores.<br />Como una joya enorme, la mariposa colgaba, de cabeza aún, mojada de estrellas y el nuevo calor del sol la estaba secando...<br />Por fin logró desplegarse en todo su esplendor, y como un enorme y brillante dibujo en el cielo se estremeció en la brisa cálida y voló con gran barullo de alas.<br />Una verdadera lluvia de estrellas la recibió con regocijo universal, y el viento caliente la arrastró hacia lo alto en un remolino de fuego.<br />El bosque entero se incendió al instante siguiente.<br />Millones de kilómetros después la noticia solo ocupó una línea, en el último rincón, de una página que nadie leía del periódico matutino:<br /><strong>“Científicos de la NASA descubren Supernova en un sector oscuro de la Nebulosa de Andrómeda”.<br /></strong></div><div align="justify"><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">RELATO Escrito por Pat Mac Dougall</span> </div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112266082287223431?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>O PPnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121362827834467442005-08-13T15:51:00.000-03:002005-08-13T15:49:06.820-03:00<div style="font-style: italic;" align="justify">Buenas... este es mi primer post en Rincón y me presento con Bradbury porque la literatura de Ciencia Ficción es mi preferida, asi que probablemente siempre postee alrededor de estos temas. Saludos a Todos! y que lo disfruten...</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">-¿Qué quieren ustedes?- preguntó el señor Charles Dickens.</div><div align="justify">-Venimos a pedírselo una vez más, Charles - dijo Poe.-Necesitamos su ayuda.</div><div align="justify">-¿Mi ayuda? Pero ¿creen que voy a enfrentarme a esos hombres excelentes? Además, éste no es mi mundo. Quemaron mis libros sólo por error. No soy un aficionado a lo sobrenatural. No he escrito libros terroríficos como usted, Poe; usted, Bierce, y los otros. No soy como ustedes, ¡horribles criaturas!</div><div align="justify">-Es usted un razonador convincente- comentó Poe -Podría usted recibir a los hombres del cohete, adormecerlos, adormecer sus sospechas, y luego...luego intervendríamos nosotros.</div><div align="justify"></div><div align="justify">El señor Dickens miraba los pliegues de la capa donde Poe ocultaba sus manos. Poe, sonriendo, sacó un gato negro.</div><div align="justify">-Para uno de los visitantes.</div><div align="justify">-¿Y para los otros?</div><div align="justify">Poe sonrió otra vez, complacido.</div><div align="justify">-¿El enterramiento prematuro?</div><div align="justify">-Es usted un hombre siniestro, señor Poe.</div><div align="justify">-Soy un hombre asustado y lleno de odio. Soy un dios, señor Dickens, como usted, como todos nosotros. Y no solo amenazaron nuestras creaciones...nuestros personajes, si así lo prefiere. Las suprimieron, quemaron, destrozaron y censuraron. Acabaron con ellas.¡Nuestros mundos se derrumban! ¡La lucha alcanza a los dioses!</div><div align="justify">-¿Y?- El señor Dickens miró a un lado y a otro, deseando volver a la fiesta, la música y la comida.-¿Por eso estamos aquí?</div><div align="justify">-La guerra engendra guerra. La destrucción engendra destrucción. Hace un siglo, en la Tierra, en el año 2020, proscribieron nuestros libros. Oh, algo horrible. Destruir así nuestras obras...Tuvimos que salir de... ¿qué? ¿La muerte? ¿El más allá? No me gustan las palabras abstractas. No sé. Sólo sé que oímos la llamada de nuestros mundos, nuestras invenciones, y que tratamos de salvarlos. Hemos pasado un siglo entero en Marte, esperando que la Tierra se ahogara a sí misma con el peso y las dudas de los hombres de ciencia. Y ahora vienen a arrojarnos de aquí, a nosotros y a nuestras tenebrosas creaciones, y a todos los alquimistas, brujas, vampiros y espectros que, uno a uno, se retiraron al espacio. La ciencia infestó la Tierra, sin dejarnos finalmente más salida que el éxodo. Ayúdenos, señor Dickens. Habla usted con mucha elegancia. Lo necesitamos.</div><div align="justify">-Ya se lo he dicho. No soy uno de ustedes. No estoy de acuerdo ni con usted ni con los otros- dijo Dickens, enojado -Yo no he jugado con brujas, vampiros y cosas nocturnas.</div><div align="justify">-¿Y <em>Cuento de Navidad</em>?</div><div align="justify">-¡Ridículo! Sólo un libro. Oh, escribí otros que también tratan de fantasmas, pero ¿y eso qué? Mis obras esenciales no tienen ninguna relación con esas tonterías.</div><div align="justify">-De un modo o de otro lo identificaron como uno de los nuestros. Destruyeron sus libros...sus mundos. ¡Tiene que odiarlos! ¡Tiene que odiarlos, señor Dickens!</div><div align="justify">-Reconozco que son unos estúpidos mal educados, pero nada más.¡Buenos días!</div><div align="justify">-¡Deje venir al señor Marley, por lo menos!</div><div align="justify">-¡<em>No</em>!</div><div align="justify"></div><div style="font-weight: bold; text-align: right;"><br /><br />Fragmento de "El Hombre Ilustrado" de Ray Bradbury. </div><p></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112136282783446744?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>yonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123713082839557972005-08-10T19:25:00.000-03:002005-08-25T22:09:19.306-03:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Aquí les dejo un texto de nuestro muy conocido (y muy amigo) Shakes. Un clásico sin duda (tanto así es que me lo tuve que aprender de memoria en 3er año - 9no para los que tienen polimodal - y todavía me lo acuerdo).</span><br /><span style="font-style: italic;">Realmente no sé si la importancia del texto está en lo que dice el texto sino que en él se ve (en parte, claro) la gradeza del autor. Se ve como puede decir algo que yo diría en 4 palabas insulsas en versos terriblemente lindos y elaborados (sin así terminar siendo barrocos, si me entienden). Buen, aflojo con el preámbulo y posteo el texto nomás. Eso sí, lo dejo en inglés porque no encontré traducción (y además, traducir cosas como esta es un crimen!).</span><br /><br /><p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >Tomorrow, and tomorrow, and tomorrow </span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >Creeps in this petty pace from day to day,</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >To the last syllable of recorded time;</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >And all our yesterdays have lighted fools</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >The way to dusty death. Out, out brief candle!</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >Life's but a walking shadow, a poor player</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >That struts and frets his hour upon the stage</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >And then is heard no more: it is a tale</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >Told by an idiot, full of sound and fury,</span></p> <p style="margin: 0pt 15px 0pt 20px;"><span style=";font-family:Arial;font-size:100%;" >Signifying nothing.</span></p><br /><span style="font-style: italic;">Estracto de </span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Macbeth </span><span style="font-style: italic;">- de W. Shakespeare -</span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112371308283955797?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1123699077341049692005-08-10T15:34:00.000-03:002005-08-10T15:38:42.473-03:00<em>Unos post atrás se retomó el tema de la individualidad y la masificación, y como los sistemas tienden a sustituir a la persona. Casos paradigmáticos, los ya trabajados Orwell, Huxley, etc.<br />Frederick Pohl ha sido (no se si aún vive) un gran autor de ciencia ficción, quizás uno de los primeros en plantear el tema de la humanidad más allá de la ciencia y la máquina, y ha escrito una novela no demasiado conocida, sí lo suficiente para señalarse habitualmente como un planteo anticipatorio de la gran cuestión de nuestra época, el hombre, la máquina y el sistema.<br />Esa novela se llama “Homo Plus”, la versión que tengo la encontré hace unos años en la Feria del Libro, y es la de Editorial Bruguera, 1º ed. 1976.<br />La obra trata de las “mejoras” cibernéticas que se realizarían a un hombre para que pudiera sobrevivir en Marte (antecede al “Hombre Nuclear”, la serie de los `70). Sin embargo, el fin último no explicitado es la manipulación experimental para avanzar en la anulación de las pulsiones humanas, y su posterior integración “domesticada” al sistema. Pero, según la novela, el factor humano, aún en condiciones extremas, sobrevivirá. Aquí está un fragmento, donde esto (la supervivencia de los rasgos de humanidad e individualidad) queda claramente marcado, aún ante la omnipotencia del sistema.<br /></em><br />"- Encantada de verle de nuevo. Le hemos echado de menos. ¿Cómo le fue corriendo por ahí?<br />- No demasiado mal. – respondió con voz átona. Roger estaba en la ventana mirando las bolas de hierba rebotar en el estacionamiento. Se volvió hacia ella - ¿Sabe? Es cierto todo lo que dijo. Ahora no soy solamente diferente. Soy mejor.<br />Ella reprimió su deseo de reafirmar lo que él decía, limitándose a sonreír mientras empezaba a hacer la cama.<br />- Estaba aburrido del sexo – prosiguió- Pero, ¿sabe Sulie?, es como si me dijeran que no iba a comer caviar en dos años. A mi no me gusta el caviar. En cuanto ustedes vinieron dejé de desear el sexo. Supongo que han grabado eso en la computadora, ¿verdad? “Corten el impulso sexual y se incrementará la euforia”. No importa. Sea como fuere, finalmente ha penetrado en mi pequeño cerebro la idea que me estoy haciendo daño a mi mismo preocupándome por una cosa que en realidad no deseo. Es un reflejo de lo que yo creo que piensan los demás sobre lo que yo deseo.<br />- Aculturación – apuntó ella.<br />- Sin duda –dijo él - Escuche, quiero interpretar algo para usted.<br />Tomó la guitarra, puso un pié en el marco de la ventana y apoyó el instrumento en su rodilla. Sulie estaba asombrada. No solamente estaba tocando sino también cantando. No, aquello era algo similar a un silbido, pero mas suave y puro.<br />Cuando acabó, ella preguntó:<br />- ¿Qué era eso?<br />- Es una sonata de Paganini para guitarra y violín. Clara me regaló el disco.<br />- No sabía que podía hacer eso. Me refiero a eso de canturrear, o como quiera llamarle.<br />- Ni yo lo sabía hasta que lo intenté. Por supuesto, no logro alcanzar el suficiente volumen para la parte del violín, ni puedo mantener el tono de la guitarra lo suficientemente bajo como para equilibrarlo; pero no suena mal, ¿verdad?<br />- Roger –dijo ella con toda sinceridad –estoy impresionada.<br />El la miró y la impresionó otra vez al conseguir poner una sonrisa en su rostro.<br />- Adivino que no sabía que podía hacer también esto. Yo tampoco lo creía hasta que lo intenté. "<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112369907734104969?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121287255831801412005-08-08T23:40:00.000-03:002005-08-08T23:40:03.506-03:00<em>Dejando de lado el ateismo de Friedrich Nietzsche, me gustaría introducir un recorte del texto titulado "La gaya ciencia" (1882) en donde el autor describe nítidamente el fin de una época y el comienzo de otra, que, parezca o no, acarreaba grandes esperanzas puestas en el nuevo hombre</em>.<br /><em>Siempre me llamó la atención este polémico texto: Dios murió? Había un Dios? Quién es Dios? Cómo murió?</em><br /><br />¡Dios ha muerto! ¡Y nosotros lo hemos matado! ¿Cómo podremos consolarnos, asesinos entre los asesinos? Lo más sagrado y poderoso que poseía hasta ahora el mundo se ha desangrado bajo nuestros cuchillos. ¿Quién nos lavará esa sangre? ¿Con qué agua podremos purificarnos? ¿Qué ritos expiatorios, qué juegos sagrados tendremos que inventar? ¿No es la grandeza de este acto demasiado grande para nosotros? ¿No tendremos que volvernos nosotros mismos dioses para parecer dignos de ella? Nunca hubo un acto tan grande y quien nazca después de nosotros formará parte, por amor de ese acto, de una historia más elevada que todas las historias que hubo nunca hasta ahora.<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >Friedrich Nietzsche</span><br /></div><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112128725583180141?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Adicta a la cafeinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121221886967041572005-08-05T21:27:00.000-03:002005-08-05T21:41:02.803-03:00<div align="left"><strong>Marchi:</strong> Quisiera que me contara esa historia del linyera que me narró por teléfono.<br /><strong>Guerrero Marthineitz: </strong>¿La historia de aquel muchacho que tiene muchos tatuajes en el cuerpo? Digo muchacho, pero es un hombre de unos 40 años que seguramente ha vivido la mocedad rockera, por algunas cosas que me dijo. Es un hombre que vive en la vía pública. Un hombre que, sin lugar a dudas, tiene su alienación por alcohólico, pero es de una bondad superlativa. Una mañana de domingo, muy temprano, me despierto con ganas de tomar un buen café con leche con panes de mantequilla. Rumbeo con la soledad del domingo en la mañana, ahí en el Bajo, por los portales de la Recova, y de lejos lo veo a este amigo pisoteando el suelo. Yo, para mis adentros dije: “Qué mal está”. Me acerco y le digo:<br /><br />- <em>¿Qué tal, Sergio?</em> - el tipo se llama como usted.<br />- <em> Bien, Hugo</em> – me dice.<br />- <em>Y... Lindo día ¿no?<br /></em>- <em> Sí.<br />- ¿Qué andás haciendo?</em><br />- <em>Ayudando a ése</em> – y levanta su mano izquierda y señala el cielo. Pensé que hablaba de Dios. “Está bastante jorobado” pensé.<br />- <em>¿No lo ves? Ahí está</em> – y vuelve a señalar y descubro un gorrión -.<em>Cuando él viene acá a comer el pan está duro y entero y no puede picar. Yo apisono pan, así puede comer las migas.<br /></em><br />Me quedé asombrado. Al otro día llegaron los Rolling Stones y me dijo:<br />- <em>Negro, ¿vas a ver los Rolling?</em><br />- <em> No, yo no voy a recitales, salvo que vaya arriba para ver el espectáculo, pero la música me suena distorsionada.<br />- Yo sí voy a ir.<br /></em><br />Pasó el tiempo y nos volvimos a encontrar.<br />- <em> ¿Qué tal estuvieron los Rolling?</em> - le pregunté.<br />- <em>Bien, me compré un tetra-brik de blanco, me tiré en el suelo y los oía desde la calle a los Rolling Stones</em> – me replicó.<br /><br />Éstas son las enseñanzas que uno recibe de la gente. El hecho de saber vivir, el hecho de no padecer lo que naturalmente nos da la vida. Nos da la vida un regalo; a veces la mujer de nuestros sueños, a veces la mujer de nuestros deseos, solamente, a veces el hijo que esperamos o una enfermedad que podría haber sido terminal y una buena operación le permite a uno estar hablando frente a un micrófono.<br /><br /></div><div align="left"> </div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Marchi, Sergio: <em><strong>CINTA TESTIGO</strong>. La radio por dentro.</em><br />Ed. Sudamericana, Bs As, 2002.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112122188696704157?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121181101701612802005-08-03T02:22:00.000-03:002005-08-03T02:26:05.670-03:00<p style="font-style: italic;">Hola! Este es mi primer post en este blog, y por eso elegí unos de los capítulos que más me gustan de Rayuela, la novela mas conocida sin dudas del genial Julio Cortázar, uno de mis autores preferidos. </p><p style="font-style: italic;">Espero que les guste.</p><p>Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.<br /><strong>Me miras, de cerca me miras, cada vez mas de cerca, y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez mas de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando la lengua apenas en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.</strong> Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.</p><p> </p><p align="right">Capítulo 7 - "Rayuela", de Julio Cortázar</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112118110170161280?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mattnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121121782783231042005-08-01T19:37:00.000-03:002005-07-31T03:11:49.503-03:00<span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene el ministro de Economía</span> dijo uno.<br /><span style="font-style: italic;">¡No señor!</span> dijo el ministro de Economía mientras buscaba un mango debajo del zócalo. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los evasores.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Mentiras! </span>dijeron los evasores mientras cobraban el 50 por ciento en negro y el otro 50 por ciento también en negro. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los que nos quieren matar con tanto impuesto.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Falso! </span>dijeron los de la DGI mientras preparaban un nuevo impuesto al estornudo.<span style="font-style: italic;"> La culpa de todo la tiene la patria contratista; ellos se llevaron toda la guita.<br />¡Pero, por favor...!</span> dijo un empresario de la patria contratista mientras cobraba peaje a la entrada de las escuelas públicas<span style="font-style: italic;">. La culpa de todo la tienen los de la patria financiera.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Calumnias! </span>dijo un banquero mientras depositaba a su madre a siete días. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los corruptos que no tienen moral.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Se equivoca!</span> dijo un corrupto mientras vendía a cien dólares un libro que se llamaba "Haga su propio curro" pero que, en realidad, sólo contenía páginas en blanco.<span style="font-style: italic;"> La culpa de todo la tiene la burocracia que hace aumentar el gasto público.<br />¡No es cierto!</span> dijo un empleado público mientas con una mano se rascaba el pupo y con la otra el trasero. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los políticos que prometen una cosa para nosotros y hacen otra para ellos.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Eso es pura maldad!</span> dijo un diputado mientras preguntaba dónde quedaba el edificio del Congreso. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los dueños de la tierra que no nos dejaron nada.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Patrañas! </span>dijo un terrateniente mientras contaba hectáreas, vacas, ovejas, peones y recordaba antiguos viajes a Francia y añoraba el placer de tirar manteca al techo. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los comunistas.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Perversos! </span>dijeron los del politburó local mientras bajaban línea para elaborar el duelo. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene la guerrilla trotskista.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Verso! </span>dijo un guerrillero mientras armaba un coche-bomba para salvar a la humanidad. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los fascistas.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Malvados!</span> dijo un fascista mientras quemaba una parva de libros juntamente con el librero.<span style="font-style: italic;"> La culpa de todo la tienen los judíos.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Racistas! </span>dijo un sionista mientras miraba torcido a un coreano del Once. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los curas que siempre se meten en lo que no les importa.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Blasfemia! </span>dijo un obispo mientras fabricaba ojos de agujas como para que pasaran diez camellos al trote. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los científicos que creen en el Big Bang y no en Dios.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Error!</span> dijo un científico mientras diseñaba una bomba capaz de matar más gente en menos tiempo con menos ruido y mucho más barata. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los padres que no educan a sus hijos.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Infamia!</span> dijo un padre mientras trataba de recordar cuantos hijos tenía exactamente. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los ladrones que no nos dejan vivir.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Me ofenden!</span> dijo un ladrón mientras arrebataba una cadenita a una jubilada y, de paso, la tiraba debajo del tren. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene los policías que tienen el gatillo fácil y la pizza abundante.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Minga! </span>dijo un policía mientras primero tiraba y después preguntaba. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene la Justicia que permite que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la otra.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Desacato! </span>dijo un juez mientras cosía pacientemente un expediente de más de quinientas fojas que luego, a la noche, volvería a descoser.<span style="font-style: italic;"> La culpa de todo la tienen los militares que siempre se creyeron los dueños de la verdad y los salvadores de la patria.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Negativo!</span> dijo un coronel mientras ordenaba a su asistente que fuera preparando buen tiempo para el fin de semana. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los jóvenes de pelo largo.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Ustedes están del coco!</span> dijo un joven mientras pedía explicaciones de por qué para ingresar a la facultad había que saber leer y escribir. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los ancianos por dejarnos el país que nos dejaron. </span><br /><span style="font-style: italic;">¡Embusteros! </span>dijo un señor mayor mientras pregonaba que para volver a las viejas buenas épocas nada mejor que una buena guerra mundial. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tienen los periodistas porque junto con la noticia aprovechan para contrabandear ideas y negocios propios.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Censura! </span>dijo un periodista mientras, con los dedos cruzados, rezaba por la violación y el asesinato nuestro de cada día. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene el imperialismo.</span><br /><span style="font-style: italic;">That's not true! (¡Eso no es cierto!)</span> dijo un imperialista mientras cargaba en su barco un trozo de territorio con su subsuelo, su espacio aéreo y su gente incluida. <span style="font-style: italic;">The ones to blame are the sepoy, that allowed us to take even the cat (la culpa la tienen los cipayos que nos permitieron llevarnos hasta el gato).</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Infundios!</span> dijo un cipayo mientras marcaba en un plano las provincias más rentables. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene Magoya.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Ridículo!</span> dijo Magoya acostumbrado a estas situaciones. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene Montoto.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Cobardes! </span>dijo Montoto que de ésto también sabía un montón. <span style="font-style: italic;">La culpa de todo la tiene la gente como vos por escribir boludeces.</span><br /><span style="font-style: italic;">¡Paren la mano!</span> dije yo mientras me protegía detrás de un buzón. <span style="font-style: italic;">Yo sé quién tiene la culpa de todo. La culpa de todo la tiene El Otro. ¡El Otro siempre tiene la culpa!<br />¡Eso, eso!</span> exclamaron todos a coro. <span style="font-style: italic;">El señor tiene razón: la culpa de todo la tiene El Otro.<br /><br /></span>Dicho lo cual, después de gritar un rato, romper algunas vidrieras y/o pagar alguna solicitada, y/o concurrir a algún programa de opinión en televisión (de acuerdo con cada estilo), nos marchamos a nuestras casas por ser ya la hora de cenar y porque el culpable ya había sido descubierto. Mientras nos íbamos no podíamos dejar de pensar:<br /><span style="font-style: italic;">¡Qué flor de guacho que resultó ser El Otro...!</span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold;">Santiago Varela</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112112178278323104?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1122584116747191302005-07-28T17:39:00.000-03:002005-07-28T18:55:50.790-03:00Hola a todos, soy <a href="http://bachin.blogspot.com">Chiquilín de Bachín</a> y esta es mi primera vez en el <a href="http://rincondelectura.blogspot.com">Rincón</a>. Quería compartir con ustedes unos versos de Walt Whitman, un poeta estadounidense del s. XIX. La siguiente es la primer estrofa de <em>Song To Myself, </em>uno de los tantos hermosos cantos que contiene <em>Leaves of Grass, </em>la obra completa del poeta. Este mes se cumplen 150 años de la primera edición de este libro, más conocido en español como <em>Hojas de hierba. </em>Posteo el original y la traducción que hizo Borges, quien fue ferviente admirador suyo. Saludos y un placer estar acá.<br /><br /><br /><br /><p align="center"><img src="http://thedailyinspiration.com/authors/images/walt-whitman.jpg" /></p><br /><br />SONG OF MYSELF<br /><br /><em>I celebrate myself, and sing myself,<br />And what I assume you shall assume,<br />For every atom belonging to me as good belongs to you.</em><br /><br /><em>I loafe and invite my soul</em><br /><em>I lean and loafe at my ease observing a spear of summer grass.</em><br /><br /><em>My tongue, every atom of my blood, form'd from this soil, </em><br /><em>this air,</em><br /><em>Born here of parents born here from parents the same, and</em><br /><em>their parents the same,</em><br /><em>I, now thirty-seven years old in perfect health, begin,</em><br /><em>Hoping to cease not till death.</em><br /><em></em><br />CANTO DE MÍ MISMO<br /><br /><em>Yo me celebro y yo me canto,<br />Y todo cuanto es mío también es tuyo,<br />Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.</em><br /><br /><em>Indolente y ocioso convido a mi alma,</em><br /><em>Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.<br /></em><br /><em>Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,</em><br /><em>Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,</em><br /><em>Yo ahora, a los treinta y siete años de edad y con salud perfecta, comienzo,</em><br /><em>Y espero no cesar hasta mi muerte.</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112258411674719130?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Chiquilín de Bachínnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1122403894851005252005-07-26T15:47:00.000-03:002005-07-26T15:51:34.860-03:00En el post sobre la villa, al igual que en otros precedentes (ya señalamos el de Artaud, agrego el de la alegoría de la caverna, el del idioma y varios otros), ha vuelto a plantearse el rol del escritor, y sus obligaciones para con los demás.<br />El siguiente es un fragmento de Amos Oz, un enorme escritor y pacifista israelí (autor entre otras cosas de “Tocar el agua, tocar el viento”, “Mi marido Mikhael” y “La tercera condición”) quien plantea que uno de los deberes del escritor es hacer sonar la alarma cada vez que el lenguaje es contaminado para referirse a un grupo étnico, religioso o de otro tipo.<br /><br /><br /><em>"Imaginemos un pueblito a los pies de un volcán a punto de hacer erupción. El volcán tiembla y rezonga durante la noche, lanza humo y centellas, y de tanto en tanto arroja piedras incandescentes hacia la aldea. A pesar de ello, la vida cotidiana en la aldea, la rutina, continúa a despecho de todo esto, continúa de un año a otro con toda su prosaica mezquindad.<br />Todos nosotros, dondequiera que nos encontremos, vivimos en las laderas de un volcán en actividad. Aún así, el volcán no controla ni podemos permitirle que lo haga, nuestras vidas. Las noches están siempre llenas –y está bien que así sea- de deseos, ambiciones, de todo tipo de proyectos y conjeturas, de pequeñas esperanzas y pequeñas desilusiones, de preparativos para el día siguiente, de pasiones secretas y de ansia infinita por aquellos que amamos. Cada noche, todas las noches, urdimos nuestros sueños, ridículos, confusos, intensos. Y precisamente todo esto ha sido, es y siempre será el objeto privilegiado de la literatura de la comedia humana.<br />Ahora bien, imaginemos que en la aldea de la pendiente del volcán viva un escritor: ¿qué hará el escritor en las noches alumbradas por los resplandores de la lava?.<br />El escritor no carecerá de material; en cambio la pregunta es: ¿el escritor de la aldea al pie del volcán tiene alguna responsabilidad moral, social o política ante la inminencia de la erupción del volcán? ¿debe alzar la voz para protestar?¿Y debe hacerlo cada día?¿Durante todo el día?¿O quizás sólo una vez a la semana?<br />Quizás podría plantear la cuestión en éstos términos: un escritor trabaja con las palabras. Esto impone al escritor una responsabilidad hacia el lenguaje. Donde las palabras llenas de odio sean blandidas como un hacha contra ciertos grupos de seres humanos, no tardará e aparecer un hacha verdadera. El escritor puede ser el vigía del fuego del lenguaje, o al menos el que denuncia la existencia del humo. Puede y, por lo tanto, debe.<br />Cada vez que la gente usa para un grupo étnico o religioso o de otro tipo expresiones como “inmundo”, “crecimiento canceroso” o “amenaza rastrera”, el escritor debe levantarse y hacer sonar la campana de alarma en la aldea. Identificarse con el otro no es necesariamente amarlo. No es necesariamente estar de acuerdo con él, de sostener sus opiniones. Sólo es, de tanto en tanto, imaginarse que uno ocupa el lugar del otro.<br />Cuando llegue el día en que haya paz entre Israel y Palestina, estaremos en condiciones de incluír entre los constructores de puentes para la paz a un grupo de escritores israelíes y palestinos que no han cesado ni un momento, aún en el medio del fuego, de la sangre y de la rabia, de identificarse con el otro y de preguntarse a sí mismos:¿ que pensaría si estuviera del otro lado?<br />Volvamos a nuestro escritor, aquel que vive con sus vecinos en la ladera del volcán. Debe necesariamente alcanzar cierto compromiso consigo mismo y su conciencia. Si ignora la crueldad y el terror que lo circundan y se limita a describir el paisaje mientras la gente muere a su alrededor, traiciona su conciencia de ser humano. Por otra parte, si transforma sus escritos en un manifiesto rabioso, traiciona su arte y su trabajo."</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112240389485100525?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1120485848577648352005-07-25T23:03:00.000-03:002005-07-25T20:36:41.730-03:00<blockquote>Al flipper no se juega sólo con las manos, sino también con el pubis. En el flipper el problema no consiste en detener la bola antes de que sea engullida por el agujero, ni en volver a lanzarla hacia el centro del campo con la furia de un defensa, sino en obligarla a entretenerse arriba, donde las metas luminosas son más abundantes, rebotando de unas a otras, vagando desconcertada y demente, pero por propia voluntad. Y eso se obtiene, no imponiendo golpes a la bola, sino transmitiendo vibraciones a la caja, y dulcemente, que el flipper no se dé cuenta y no se quede en tilt. Se puede hacer sólo con el pubis, o más bien, con un movimiento de caderas, de modo que el pubis, más que golpear, frote, manteniéndose siempre más acá del orgasmo. Y si las caderas se mueven como Dios manda, más que el pubis son los glúteos los que dan el golpe hacia adelante pero con gracia, de manera que cuando el impulso llega al pubis ya está amortiguado, como en la homeopatía, donde cuanto más se diluye la solución, y ya la sustancia casi se ha disuelto en el agua que se ha ido añadiendo poco a poco, hasta desaparecer casi por completo, más potente es el efecto terapéutico. Así es como una corriente infinitesimal pasa del pubis a la caja, y el flipper obedece sin neurosis, la bola corre contra natura, contra la inercia, contra la gravedad, contra las leyes de la dinámica, contra la astucia del constructor que la pensó fugaz, y se embraga de vis movendi, permanece en el juego por tiempos memorables e inmemoriales. Pero es necesario que sea un pubis femenino, que no interponga cuerpos cavernosos entre el ilio y la máquina, y que en medio no haya materia eréctil sino sólo piel, nervios, huesos, enfundados en un par de vaqueros, y un furor erótico sublimado, una frigidez maliciosa, una desinteresada capacidad de adaptación a la sensibilidad de la pareja, un gusto por encender su deseo sin padecer el exceso del propio: la amazona debe enloquecer al flipper y gozar de antemano de que después lo abandonará.</blockquote><br /><br />Extraído de "El péndulo de Foucault", de <strong>Umberto Eco</strong>.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112048584857764835?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Nelsitonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1120462248745169582005-07-22T20:20:00.000-03:002005-07-22T16:55:58.946-03:00<em>"En 1896 el famoso John Dewey </em>(Masón por excelencia - NdB)<em>, entonces en la Universidad de Chicago, dijo que las personas independientes y autosuficientes eran un anacronismo anti-productivo en la sociedad colectiva del futuro. En la sociedad moderna, dijo Dewey, las personas serán definidas por su asociación "no por sus propios logros individuales". En tal mundo, las personas que leen demasiado o demasiado temprano para su edad son peligrosas porque ellos llegan a ser privadamente poderosos, saben demasiado, y saben averiguar aquello que ellos no conocen, por si mismos, sin consultar expertos."</em> --Kurt Johmann.<br /><br />Es así...<br />Esta idea existe, y si abris un poquito los ojos, si salís de esa cueva lo vas a ver.<br />Puede asustar... Lo podemos negar, pero está acá, con nosotros.<br />¿Te diste cuenta del reciente crecimiento de grupos "villeros"?, ¿del analfabetismo que hay en la sociedad?, ¿de la deserción de alumnos en las facultades?, ¿de la nueva cultura de la autosatisfacción al límite?.<br />Crean o no, a largo plazo, ya la sociedad no va a crear individuos, sino zombies estúpidos. Fáciles de manejar, engañados... Manipulables.<br />¿Querés ser uno de ellos?...<br /><strong>Adio'.</strong><br /><strong>pd: </strong>Voy a seguir posteando encantado en este blog, en tanto sea un arma filosa en contra de ese plan.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112046224874516958?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mat0noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1121869990870990442005-07-20T11:27:00.000-03:002005-07-20T11:44:47.050-03:00Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices<br />por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.<br />Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,<br />mas otras apenas vemos entre un paso y otro.<br />A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos.<br /><br />Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos.<br />El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá,<br />que nos muestra lo que es la vida.<br />Después vienen los amigos hermanos,<br />con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros.<br />Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien.<br /><br />Mas el destino nos presenta a otros amigos,<br />los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino.<br />A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón.<br />Son sinceros, son verdaderos.<br />Saben cuando no estamos bien, saben lo que nos hace feliz.<br /><br />Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón<br />y entonces es llamado un amigo enamorado.<br />Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies.<br />Mas también hay de aquellos amigos por un tiempo,<br />tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas.<br />Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro,<br />durante el tiempo que estamos cerca.<br /><br />Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes,<br />aquellos que están en la punta de las ramas<br />y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.<br />El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas,<br />algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones.<br />Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca,<br />alimentando nuestra raíz con alegría.<br />Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.<br /><br />Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad.<br />Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única.<br />Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.<br /><br />Habrá los que se llevarán mucho,<br />pero no habrán de los que no nos dejarán nada.<br />Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida<br />y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad.<br /><strong></strong><br /><strong>Poema de Jorge Luis Borges</strong><br /><div align="right"><strong></strong> </div><div align="right"><strong></strong></div><div align="center"><strong></strong> <br></div><div align="center"><strong>FELIZ DÍA DEL AMIGO PARA TODOS</strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112186999087099044?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mattnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1120276057996326962005-07-19T23:08:00.000-03:002005-07-19T19:09:03.643-03:00Bueno, no sé si será el post de Borges (titulado 'Después de un tiempo'), si es la hora de la noche, o si serán las cosas que me pasan a mi últimamente, pero después de leer el post recién mencionado me puse muy melancólica, así que acá les voy a dejar uno de los textos románticos que más me gustan (y eso que no soy fanática del libro ni nada) sólo me gustaría que alguien me escribiera algo como eso a mí algún día:<br /><br />'Lolita, luz de mi vida fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de<br />la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el<br />borde de los dientes. Lo. Li. Ta.<br />Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, cuando estaba derecha, con su metro cuarenta y<br />ocho de estatura, sobre un pie enfundado en un calcetín. Era Lola cuando llevaba puestos<br />los pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos<br />siempre fue Lolita.'<br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span>Sacado de<span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> Lolita</span>, V. Nabokov<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112027605799632696?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1120107828276112172005-07-18T20:02:00.000-03:002005-07-18T16:19:03.356-03:00-Papá…<br />-¿Hummm?<br />-¿Cómo es el femenino de sexo?<br />-¿Qué?<br />-El femenino de sexo.<br />-No tiene.<br />-¿Sexo no tiene femenino?<br />-No.<br />-¿Sólo hay sexo masculino?<br />-Sí. Es decir, no. Existen dos sexos. Masculino y femenino.<br />-¿Y cómo es el femenino de sexo?<br />-No tiene femenino. Sexo es siempre masculino.<br />-Pero vos mismo dijiste que hay sexo masculino y femenino.<br />-El sexo pueden ser masculino o femenino. La palabra “sexo” es masculina. El sexo masculino, el sexo femenino.<br />-¿No debería ser “la sexa”?<br />-No.<br />-¿Por qué no?<br />-¡Porque no! Disculpá. Porque no. “Sexo” es siempre masculino.<br />-¿El sexo de la mujer es masculino?<br />-Sí. ¡No! El sexo de la mujer es femenino.<br />-Y ¿cómo es el femenino?<br />-Sexo también. Igual al del hombre.<br />-¿El sexo de la mujer es igual al del hombre?<br />-Sí. Es decir… Mirá. Hay sexo masculino y sexo femenino, ¿no es cierto?<br />-Sí.<br />-Son dos cosas diferentes.<br />-Entonces, ¿cómo es el femenino de sexo?<br />-Es igual al masculino.<br />-Pero, ¿no son diferentes?<br />-No. O, ¡sí! Pero la palabra es la misma. Cambia el sexo, pero no cambia la palabra.<br />-Pero entonces no cambia el sexo. Es siempre masculino.<br />-La palabra es masculina.<br />-No. “La palabra” es femenino. Si fuera masculino sería “el pal…”<br />-¡Basta! Andá a jugar.<br />El muchacho sale y la madre entra. El padre comenta:<br />-Tenemos que vigilar al gurí…<br />-¿Por qué?<br />-Sólo piensa en gramática.<br /><p></p><p align="right"><strong>Luis Fernando Veríssimo.</strong> </p><p align="left">* <span style="font-size:85%;">A Mâe do Freud (traducción de Andrea Diessler). Tomado de la publicación Brasil/Cultura editada por el Sector Cultural de la Embajada del Brasil en Buenos aires, año X, número 57, julio de 1968.</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112010782827611217?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1119062861725196262005-07-15T03:44:00.000-03:002005-07-16T05:05:00.463-03:00<em>Si me ves cansado fuera del sendero, ya casi sin fuerzas para hacer camino. Si me ves sintiendo que la vida es dura, porque ya no puedo, porque ya no sigo. Ven a recordarme como es un comienzo, ven a desafiarme con tu desafío. Muéveme en el alma, vuélveme al impulso, llévame a mí mismo. Yo sabré entonces encender mi lámpara en el tiempo oscuro, entre el viento frío Volveré a ser fuego desde brasas quietas, que alumbre y reviva mi andar peregrino. Vuelve a susurrarme aquella consigna del primer paso para un principio. Muéstrame la garra que se necesita para levantarse desde lo caído. Si me ves cansado fuera del sendero, sin ver más espacios que el de los abismos. Trae a mi memoria que también hay puentes, que también hay alas que no hemos visto. Que vamos armados de fe y de bravura, que seremos siempre lo que hemos creído. Que somos guerreros de la vida plena, y todo nos guía hacia nuestro sitio. Y que un primer paso, y que un nuevo empeño, nos lleva a la forma de no ser vencidos. Que el árbol se dobla, se agita, estremece, deshoja y retoña, pero queda erguido. Que el único trecho que da el adelante es aquel que cubre nuestro pie extendido. Si me ves cansado fuera del sendero, solitario y triste, quebrado, herido. Siéntate a mi lado, tómame las manos, entra por mis ojos hasta mi escondrijo. Y dime se puede e insiste, se puede, hasta que yo entienda que puedo lo mismo. Que tu voz despierte, desde tu certeza, al que de cansancio se quedó dormido. Y, tal vez, si quieres, préstame tus brazos, para incorporarme, nuevo y decidido. Que la unión es triunfo cuando hombro con hombro vamos, ¡sí se puede!, con el mismo brío. Si me ves cansado fuera del sendero, lleva mi mirada hacia tu camino Hazme ver las huellas, que allá están marcadas, de un paso tras otro por donde has venido. Y vendrá contigo una madrugada, la voz insistente para un nuevo inicio. Que abriré otro rumbo porque sí he creído, que siempre se puede... se puede, mi amigo(a).</em><br /><br /><strong>Autor: Desconocido</strong><br /><div align="right"><br /><span style="color:#000099;">Post Invitado enviado por:</span> <a href="http://lavueltaalmundoen80blogs.blogspot.com/">Laura</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111906286172519626?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1119131757118129052005-07-12T00:44:00.000-03:002005-07-11T21:33:02.816-03:00<div align="left">Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se sitúa un tanto más arriba y más adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquier otra combinación produciría formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.<br />Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se la hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).<br />Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.<br /><strong></strong></div><div align="right"><strong>Julio Cortázar</strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111913175711812905?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1119062484547140422005-07-09T03:59:00.000-03:002005-07-09T01:58:53.710-03:00<em>"Al cabo de un tiempo que ciertos narradores de su historia prefieren computar en años y otros en lustros, lo despertaron dos remeros a medianoche: no pudo ver sus caras, pero le hablaron de un hombre mágico en un templo del Norte, capaz de hollar el fuego y de no quemarse. El mago recordó bruscamente las palabras del dios. Recordó que de todas las criaturas que componen el orbe, el fuego era la única que sabía que su hijo era un fantasma. Ese recuerdo, apaciguador al principio, acabó por atormentarlo. Temió que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algún modo su condición de mero simulacro. No ser un hombre, ser la proyección del sueño de otro hombre ¡qué humillación incomparable, qué vértigo! A todo padre le interesan los hijos que ha procreado (que ha permitido) en una mera confusión o felicidad; es natural que el mago temiera por el porvenir de aquel hijo, pensado entraña por entraña en mil y una noches secretas.<br />El término de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos.<br />Primero (al cabo de una larga sequía) una remota nube en un cerro, liviana como un pájaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tenía el color rosado de la encía de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; después la fuga pánica de las bestias. Porque se repitió lo acontecido hace muchos siglos. Las ruinas del santuario del dios del fuego fueron destruidas por el fuego. En un alba sin pájaros el mago vio cernirse contra los muros el incendio concéntrico. Por un instante, pensó refugiarse en las aguas, pero luego comprendió que la muerte venía a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos. Caminó contra los jirones de fuego. Estos no mordieron su carne, éstos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustión. Con alivio, con humillación, con terror, comprendió que él también era una apariencia, que otro estaba soñándolo."<br /></em><br /><strong>Fragmento de "Las ruinas circulares", de Jorge Luis Borges.</strong><br />Post Invitado</span> enviado por <a href="http://viluzyentre.blogspot.com/">Prolijo</a>.</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111906248454714042?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1120619653782021142005-07-05T23:32:00.000-03:002005-07-07T00:28:16.523-03:00<div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);font-family:Arial,Helvetica;" >No sé qué es lo que me pasa, tal vez sea el aburrimiento, tal vez la rutina, siempre haciendo lo mismo día tras día, hora tras hora, minuto tras minuto… ¡Bah! El mundo de los humanos es tan rutinario, tan aburrido, siempre pensando en su propio beneficio y cuando las cosas no salen como esperan, se echan las culpas unos a otros: luchan, matan, mueren… y cuando no, culpan a sus dioses, esa invención de la raza humana para intentar explicar lo inexplicable, sólo recurren a ellos cuando las cosas no van bien. Siempre gimiendo, siempre suplicando, seres infames, perversos, ¡vaya, después de todo no son tan poca cosa como me creía!, quizás, sólo quizás, pueda divertirme a costa de ellos. ¿Quién soy?, ni os podéis imaginar quién soy, no soy humano, no soy criatura, ni siquiera soy un demonio, ni tampoco soy un ser…, ¿de verdad queréis saber quién soy…?</span> </div> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">La verdad es que no tengo nombre, pero los humanos, ¡siempre los humanos!, me llaman <span style="font-weight: bold;">Dignatirus</span>, creen que sólo soy un mago, muchos</span> <span style="font-family:Arial,Helvetica;">creen que mi poder es fruto de una relación con seres sobrenaturales, con demonios. ¡Inocentes!</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">La verdad es que todos los humanos me suplican su perdón, hay incluso algunos que matan hombres, mujeres y niños, que arrasan campos, aldeas, ciudades, naciones enteras, bajo la bandera de mi nombre… ¡raza mezquina!</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Entonces pensaréis que soy el mal, pero ¿qué es el mal?</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">No, criaturas, no soy el mal, sólo soy uno de los muchos que somos, sólo tengo una misión en este mundo, en esta dimensión. Tal vez esta misión os parezca "infrahumana", ja ja ja ja, "infrahumana"…</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">No os podéis imaginar mi poder, sólo con mover un dedo puedo destruir vuestro asqueroso mundo, os creéis el centro del universo y no sois mas que una mota de polvo, ¡me dais asco!</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Bueno, tal vez ha llegado la hora de despedirnos, tal vez mi misión haya terminado aquí, quizás sea la hora de partir, de alejarme de vosotros, pero antes…</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">¿Qué es ese rumor? Otra vez esos humanos, otra vez suplicando.</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">"No arraséis nuestras casas, no matéis a nuestros maridos, bla bla bla…"</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Otra vez esos desgraciados que toman mi nombre para su propio provecho, ¡bien! esta vez seré yo quien actúe, voy a acabar de una vez por todas con ellos.</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Bueno, ya está, los que toman mi nombre, todos muertos… el olor de la sangre inunda el aire, ¡qué olor tan agradable!</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Pero, ¿qué ocurre ahora?</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Vaya, estos humanos ayer me odiaban y repudiaban mi nombre, hoy me ensalzan y me alaban, ¡qué seres!</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">No los comprendo, pero… bueno… creo que ha llegado el momento de partir… sí, ya es la hora.</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">JAJAJAJAJAJAJAJA, suplicantes criaturas, poco me vais a alabar porque vuestro mundo será destruido.</span><br /></p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"> </p><div style="text-align: justify;"> </div> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><a href="http://www.prh.noaa.gov/itic/library/pubs/great_waves/images/page11_1.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 300px;" src="http://www.prh.noaa.gov/itic/library/pubs/great_waves/images/page11_1.jpg" alt="Posteado por Oprimido PP" border="0" /></a> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Bueno ya está hecho, ese mundo de los humanos ya</span></p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;"> no existe, todo cuanto había en él ha muerto, las plantas, los animales y por supuesto los humanos… ¡en fin! Creo que empezaba a tenerles cariño, je je je.</span> </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0); text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">¡Qué es lo que veo!</span> </p> <div style="text-align: justify;"><span style="font-family:Arial,Helvetica;">Vaya, otro mundo, y… sí, parece habitado, vaya vaya…<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Extraido de </span><a style="font-style: italic;" href="http://www.geocities.com/Area51/Labyrinth/7331/index.htm">Relatos fantásticos</a><span style="font-style: italic;">.</span><br /></span></div> <p style="color: rgb(0, 0, 0);"> </p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-112061965378202114?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>O PPnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118930149412037272005-07-04T02:51:00.000-03:002005-07-03T23:09:49.773-03:00<div align="center"><span style="font-size:130%;">DOBLES SORPRESAS</span></div><div align="left"><em></em> </div><div align="left"><em><<...esperaba, tratando de no desesperar, con el viento rozándome los tobillos y el sol quemando mi tristeza. Esperaba y sabía que no llegaría… nunca llegaba, o llegaba demasiado tarde y mis pretensiones se empecinaban solo en rechazarla. Un poco decepcionado y a la vez aliviado por la demora, ya casi no lo intentaba... "persevera y te decepcionarás", el que busca no encuentra, el que espera no recibe... ¿cómo se logra el equilibrio? No se logra simplemente, o pretende ser logrado escondido tras una máscara. </em></div><div align="left"><em>Lo único relativamente equilibrado es el gris de mi vida -o el de la de otros-, ese gris que no deja que todo sea perfecto pero a su vez no permite que todo se arruine... Un intermedio un poco agotador y abrumador, pero real... Ni siquiera las ideas pueden equilibrarse o aunque sea "mutar", lo que es de una manera permanecerá igual para siempre -entendiéndose “para siempre” como el día final de la vida de una persona-. Los sentimientos y lo material escapan a mis capacidades físicas y mentales para retener las cosas, pero mis ideas permanecen... </em></div><div align="left"><em>Puede que sienta temor a los cambios, si lo hubiera descubierto no sería necesario escribir una línea más y podría dormir en tranquilidad; puede que haya llegado a admirar la felicidad y la ignorancia de los ilusos, pero fueron solo momentos. Siempre pude volver a mi soledad y alejarme de aquella situación adornada con flores que se marchitan, pero que muy pocos saben percibir a tiempo. </em></div><div align="left"><em>A veces puedo sentir que la vida me debe algo completamente inmaterial, y lo busco, lo espero… todo en vano porque la deuda continúa creciendo. O a lo mejor la vida no recibió lo que esperaba de mi parte, siendo ella la única culpable de esto. A medio crecer comprendí que existían sorpresas de las buenas -las que provocan sentimientos de alegría, gozo, placer- y también de las malas -las que se esconden en un rincón y esperan el momento justo para salir a la luz y desgarrar-. Comprendí que era bueno ser uno mismo pero que siempre había alguien esperando para exprimir a ese "ser mismo", siempre existieron pretensiones y exigencias por parte de los demás. Respondí a esas exigencias olvidando que jamás podría contentar a un mundo entero, di todo suponiendo que las cosas serían devueltas; y así, con mis suposiciones, pude ver a la traición disfrutando de mi fracaso. </em></div><div align="left"><em>No soy una víctima, no derramo lágrimas pidiendo que la vida me reintegre lo que alguna vez se llevó, al contrario... le doy la espalda, guardo lo que recibo y no lo comparto con "todas las otras personas", que sí son víctimas... no desespero por lo que no llega, no vivo estimulado por una promesa de un algo transparente. Quizás todo aquello me haya convertido en una persona exigente, no ruego para recibir, no creo en promesas a largo plazo, solo ignoro y la vida me persigue como aquella vez que yo corrí detrás de ella... aún así no voltearé para mirarla, no vale la pena. No es una venganza, no es resentimiento, no es falta de fuerzas -aún lucho por lo que quiero-, no es aburrimiento ni cansancio... es orgullo. Ella me debe y aún así no le reclamo, a lo mejor algún día sus dos gramos de dignidad curen su ceguera y le permitan ver lo concreto: no persevero porque las esperanzas de triunfar fueron mutiladas, no espero ni desespero para evitar las dobles sorpresas, simplemente me separo de la lista de espera para la guillotina. Si el día de mañana dejo de existir, que sea por mi voluntad y no por la de ella. Otro desequilibrio: lejos de la vida o cerca de la muerte, cerca de la vida pero lejos de la muerte. >></em></div><div align="left"><em></em> </div><div align="left"></div><div align="left"><strong></strong></div><div align="right"><strong>Nicolás Ventura Falco.</strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111893014941203727?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118928115928693832005-06-30T18:20:00.000-03:002005-06-30T14:30:23.926-03:00Después de un tiempo uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse, y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender: que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes, y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.<br />Y después de un tiempo uno aprende, que si es demasiado hasta el calorcito del sol quema...<br />Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores...<br />Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale...<br />Y uno aprende, y aprende, y aprende...<br />Y en cada día uno aprende.<br /><div align="right"><strong>Jorge Luis Borges</strong></div><br /><br /><em>Este lo había puesto en mi blog, pero acá no podía faltar...</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111892811592869383?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Nelsitonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118893417768486022005-06-29T03:35:00.000-03:002005-07-31T03:36:02.906-03:00<div align="left"><em>"Estaba solo. El pasado había muerto, el futuro era inimaginable. ¿Qué certidumbre podía tener él de que ni un solo ser humano estaba de su parte? Y ¿cómo iba a saber si el dominio del Partido no duraría siempre?. Como respuesta, los tres sologans sobre la blanca fachada del Ministerio de la Verdad, le recordaron que:<br /><br />LA GUERRA ES LA PAZ.<br />LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD.<br />LA IGNORANCIA ES LA FUERZA.<br /><br />Despiertos o dormidos, trabajando o comiendo, en casa o en la calle, en el baño o en la cama, no había escape. Nada era del individuo a no ser unos cuantos centímetros cúbicos dentro de su cráneo".<br /></em><br /><strong><span style="font-size:85%;">George Orwell, "1984".</span><br /><em></em></strong><br />Cuan lejos estamos de que esta realidad paralela se vuelva nuestra vida? o cuanto de nuestra vida está descripta en este fragmento de "1984", de George Orwell? Me da un poquito de miedo.<br />(aah pero que buen libro). </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111889341776848602?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Adicta a la cafeinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118886827423463512005-06-25T16:51:00.000-03:002005-06-25T13:58:41.380-03:00Jaja, algo sumamente gracioso pero que en el fondo es verdad. Posteo esto pero no quiere decir que esté a favor (o en contra) de lo postulado por quien lo escribió (Descartes). En fin acá les dejo el fragmento; es del ya nombrado René Descartes y aparece al principio del 'Discurso del Método':<br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">El buen sentido es lo que mejor repartido está entre todo el mundo, pues cada cual piensa que posee tan buena provisión de él, que aun los más descontentadizos respecto a cualquier otra cosa, no suelen apetecer más del que ya tienen.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111888682742346351?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118755955746556892005-06-22T18:13:00.000-03:002005-06-22T14:27:53.530-03:00Si hay algo que me encanta de las obras de Borges, es ese juego que hace con el lenguaje, tanto como instrumento para escribir, y también como objeto de estudio propiamente dicho. Todo se resume en este párrafo de "La Biblioteca de Babel":<br /><br /><blockquote>Un número N de lenguajes posibles usa el mismo vocabulario; en<br />algunos, el símbolo biblioteca admite la correcta definición «ubicuo y perdurable sistema de galerías hexagonales», pero biblioteca es «pan» o «pirámide» o cualquier otra cosa, y las siete palabras que la definen tienen otro valor. <strong>Tú, que me lees, ¿estás seguro de entender mi lenguaje?</strong></blockquote><br />Este párrafo pareciera ser una suerte de orientación, de guía, para poder saber con qué podemos encontrarnos en esa <em>divina biblioteca</em>, pero con la última frase, mágicamente, elucubra con su propio descubrimiento, que hasta ese, su propio lenguaje puede tener significaciones desconocidas. Lo Adoro.<br /><br />Otra obra en la que usa este <em>truco</em> de las letras, es la poesía "El Golem", pero queda para otra ocasión...<br /><br />Referencias:<br />-"La Biblioteca de Babel", Ficciones 1944, de Jorge Luis Borges.<br /><br /><span style="color:#ff0000;">PD: Este es mi primer post en este lindo blog. Gracias a todos. </span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111875595574655689?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Nelsitonoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118700379289265432005-06-19T22:03:00.000-03:002005-06-21T13:06:20.576-03:00“Cuando se constituyó la Junta Revolucionaria en Buenos Aires, el 25 de mayo de 1810, una salva de cañonazos de los buques británicos de guerra saludó desde el río. El capitán del barco Mutine pronunció, en nombre de Su Majestad, un inflamado discurso: el júbilo invadía los corazones británicos. Buenos Aires demoró apenas tres días en eliminar ciertas prohibiciones que dificultaban el comercio con extranjeros; doce días después, redujo del 50 por ciento al 7,5 por ciento los impuestos que gravaban las ventas al exterior de los cueros y el sebo. Habían pasado seis semanas desde el 25 de mayo cuando se dejó sin efecto la prohibición de exportar el oro y la plata en monedas, de modo que pudieran fluir a Londres sin inconvenientes. En septiembre de 1811, un triunvirato reemplazó a la Junta como autoridad gobernante: fueron nuevamente reducidos, y en algunos casos abolidos, los impuestos a la exportación y a la importación. A partir de 1813, cuando la Asamblea se declaró autoridad soberana, los comerciantes extranjeros quedaron exonerados de la obligación de vender sus mercaderías a través de los comerciantes nativos: “El comercio se hizo en verdad libre” (H. S. Ferns, Gran Bretaña y Argentina en el siglo XIX, Buenos Aires, 1966). Ya en 1812, algunos comerciantes británicos comunicaban al Foreign Office: “Hemos logrado... reemplazar con éxito los tejidos alemanes y franceses”. Habían reemplazado, también, la producción de los tejedores argentinos, estrangulados por el puerto librecambista, y el mismo proceso se registró, con variantes, en otras regiones de América Latina.”<br />[...]<br />“El litoral de Argentina era la región más atrasada y menos poblada del país, antes de que la independencia trasladara a Buenos Aires, en perjuicio de las provincias mediterráneas, el centro de gravedad de la vida económica y política. A principios del siglo XIX, apenas la décima parte de la población argentina residía en Buenos Aires, Santa Fe y Entre Ríos (Luis C. Alen Lascano, Imperialismo y comercio libre, Buenos Aires, 1963). Con ritmo lento y por medios rudimentarios se había desarrollado una industria nativa en las regiones del centro y el norte, mientras que en el litoral no existía, según decía en 1795 el procurador Larramendi, “ningún arte ni manufactura”. En Tucumán y Santiago del Estero, que actualmente son pozos de subdesarrollo, florecían los talleres textiles, que fabricaban ponchos de tres clases distintas, y se producían en otros talleres excelentes carretas y cigarros y cigarrillos, cueros y suelas. De Catamarca nacían lienzos de todo tipo, paños finos, bayetillas de algodón negro para que usaran lo clérigos; Córdoba fabricaba más de setenta mil ponchos, veinte mil frazadas y cuarenta mil varas de bayeta por año, zapatos y artículos de cuero, cinchas y vergas, tapetados y cordobanes. Las curtiembres y talabarterías más importantes estaban en Corrientes. Eran famosos los finos sillones de Salta. Mendoza producía entre dos y tres millones de litros de vino por año, en nada inferiores a los de Andalucía, y San Juan destilaba 350 mil litros anuales de aguardiente. Mendoza y San Juan Formaban “la garganta del comercio” entre el Atlántico y el Pacífico en América de Sur (Pedro Santos Martínez, las industrias durante el virreinato (1776-1810), Buenos Aires, 1969).”<br />[...]<br />“Los agentes comerciales de Manchester, Glasgow y Liverpool recorrieron Argentina y copiaron los modelos de los ponchos santiagueños y cordobeses y de los artículos de cuero de Corrientes, además de los estribos de palo dados vuelta “al uso del país”. Los ponchos argentinos valían siete pesos; los de Yorkshire, tres. La industria textil más desarrollada del mundo triunfaba al galope sobre las tejedurías nativas, y otro tanto ocurría en la producción de botas, espuelas, rejas, frenos y hasta clavos. La miseria asoló las provincias interiores argentinas, que pronto alzaron lanzas contra la dictadura del puerto de Buenos Aires. Los principales mercaderes (Escalada, Belgrano, Pueyrredón, Vieytes, Las Heras, Cerviño) habían tomado el poder arrebatado a España (Ricardo Levene, Introducción a Documentos para la historia argentina, 1919, en Obras completas, Buenos Aires, 1962) y el comercio les brindaba la posibilidad de comprar sedas y cuchillos ingleses, paños finos de Louviers, encajes de Flandes, sables suizos, ginebra holandesa, jamones de Westfalia y habanos de Hamburgo. A cambio la Argentina exportaba cueros, sebo, hueso, carne salada, y los ganaderos de la provincia de Buenos Aires extendían sus mercados gracias al comercio libre. El cónsul inglés en el Plata, Woodbine Parish, describía en 1837 a un recio gaucho de las pamapas: “Tómense todas la piezas de su ropa, examínese todo lo que lo rodea y exceptuando lo que sea de cuero , ¿qué cosa habrá que no sea inglesa? Si su mujer tiene una pollera, hay diez posibilidades contra una que sea manufactura de Manchester. La caldera u olla en que cocina, la taza de loza ordinaria en la que come, su cuchillo, sus espuelas, el freno, el poncho que lo cubre, todos son efectos llevados de Inglaterra” (Woodbine Parish, Buenos Aires y las Provincias del Río de la Plata, Buenos Aires, 1958). Argentina recibía de Inglaterra hasta las piedras de las veredas.”<br /><br /><strong>Eduardo Galeano, "<em>Las venas abiertas de América Latina</em>".</strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111870037928926543?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>L!noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1119016605039953332005-06-17T10:55:00.000-03:002005-06-17T10:56:45.043-03:00En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere.<br /><br />En la plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, y desde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritados.<br /><br />En Amalfí, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola.<br /><br />Un señor está extendiendo pasta dentrífica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada.<br /><br />Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel.<br /><br />Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos.<br /><br />El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer.<br /><br /><strong>Julio Cortázar</strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111901660503995333?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118454208059993412005-06-15T19:20:00.000-03:002005-06-15T15:20:22.280-03:00<div align="left">Todo lo que hay que saber sobre cómo vivir y qué hacer y cómo debe ser, lo aprendí en el jardín de infantes.<br />La sabiduría no estaba en la cima de la montaña de la universidad, sino allí, en el arenero.<br />Éstas son las cosas que aprendí:<br />Compártelo todo, Juega limpio, No le pegues a la gente, Pon las cosas donde las encontraste, Limpia siempre lo que ensucies, No te lleves lo que no es tuyo, Pide perdón cuando lastimes a alguien, Lávate las manos antes de comer, Sonrójate, Las galletitas calientes y la leche fría son buenas.<br />Vive una vida equilibrada: aprende algo y piensa en algo y dibuja y pinta y canta y baila y juega y trabaja cada día un poco.<br />Cuando salgas al mundo, ten cuidado con el tráfico, tómate de las manos y no te alejes.<br />Permanece atento a lo maravilloso. Recuerda la pequeña semilla en el vaso. Las raíces bajan, la planta sube y nadie sabe realmente cómo ni por qué, pero todos somos así.<br />Los peces de colores, los hámsters y los ratones blancos e incluso la pequeña semilla en el vaso, todos mueren y nosotros también.<br />Todo lo que necesitas saber está allí en alguna parte. La regla de oro, el amor y la higiene básica. La ecología, la política, la igualdad y la vida sana. Toma cualquiera de estos ítems, tradúcelo en términos adultos sofisticados y aplícalos a tu vida.<br />Y aún es verdad, no importa cuán viejo seas, que al salir al mundo es mejor tomarse de las manos y no alejarse.<br /></div><div align="right"><em>Robert Fulghum</em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111845420805999341?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118254808714918542005-06-13T04:04:00.000-03:002005-06-13T00:01:22.356-03:00Tanto los científicos como los literatos han relatado en sus escritos los daños causados por los ciclones tropicales que atraviesan los océanos, ello sin olvidar las narraciones de los marinos que durante una travesía han debido afrontar con sus navíos estas severas perturbaciones naturales.<br />En los trópicos, estas tormentas son frecuentes, pudiendo presentarse el caso de coexistencia de varias de ellas a un mismo tiempo. En otras épocas, los huracanes que castigaban las islas españolas del Caribe eran bautizadas según el santo del día de ocurrencia, como sucedió con el Santa Ana, que el 26 de julio de 1825 destruyó Puerto Rico.<br />Fue a principios del siglo XX cuando un meteorólogo australiano, Clement Wragge, (conocido como “Wet Wragge”), para evitar confusiones denominó a los ciclones tropicales de una manera original: los nombres asignados correspondían a los de personalidades políticas poco apreciadas por la sociedad.<br />Entre 1950 y 1952, los ciclones tropicales fueron identificados por el alfabeto fonético americano; luego, en 1953 el Servicio Meteorológico de los Estados Unidos adoptó la utilización de nombres femeninos, tales como Alice, Barbara, Carol, Dolly, Edna, Florence, Gail y Hazle, los que han quedado registrados en los archivos meteorológicos señalados como el nombre de las esposas o novias de los pronosticadores.<br />Este criterio fue juzgado como aberrante por los movimientos feministas estadounidenses hacia finales de los `70, por lo que en 1979, bajo esa fuerte presión, la Organización Meteorológica Mundial (OMM), y el “Nacional Weather Service” (NWS) de los Estados Unidos, oficializaron las listas con alternancia de nombres masculinos y femeninos.<br />El Centro Nacional de Huracanes de Miami, Florida, le asigna nombre a una perturbación tropical, cuando ella alcanza el estado de tormenta tropical (viento sostenido, con una velocidad igual o superior a 34 nudos). Ese centro emplea seis listas de nombres masculinos y femeninos, en inglés, francés y español, excluyendo los que tienen como inicial la letra “z”. Esas listas son actualizadas anualmente, eliminándose de ellas los nombres de aquellas tormentas tropicales o huracanes que ya han ocurrido y que han dejado una secuela de daños severos, y pérdida de vidas humanas.<br />Esto es así para evitar la presencia de dos perturbaciones con un mismo nombre, facilitar su ubicación geográfica y la emisión de avisos de alerta, y también para posibles litigios legales que se sustancien a consecuencia de los efectos de estas perturbaciones sobre los bienes y las personas.<br /><br /><br />Referencias: <br />-“Glossary of Meteorology, American Meteorological Society”. Boston, Massachusetts. Estados Unidos de América.<br />-Publicación “Met-Mar” de Météo France, N°171/96 y 175/97.<br />-Vocabulario de términos Meteorológicos y Ciencias afines. Instituto Nacional de Meteorología. Madrid, España.<br />-Vocabulario Meteorológico Internacional. Publicación N°182, Organización Meteorológica Mundial.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111825480871491854?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1118118634271348232005-06-09T18:18:00.000-03:002005-06-09T14:39:21.516-03:00<p align="justify"><em>“El pensamiento es el recurso máximo del ser humano. Sin embargo, nunca estamos satisfechos con nuestra capacidad más importante. No importa cuán buenos seamos, siempre querríamos ser mejores. Generalmente, los únicos que están satisfechos con su capacidad de pensamiento son aquellos pobres pensadores que creen que el objetivo de pensar es probar que tienen razón –para su propia satisfacción. Sólo si tenemos una visión limitada del poder del pensamiento, nos puede complacer nuestra perfección en ese terreno, pero no de otro modo.”</em></p><p align="right">Edward De Bono<br />“Seis sombreros para pensar”</p><p align="justify">Este es un texto que me gusta mucho. Creo que nunca hay que quedarse conforme. Siempre hay algo más.<br />Este es el pensamiento que movió a Tomas Alba Edison por ej, que si bien no fue un pensador, fue la persona que más inventos patento.<br />Siempre hay algo que hacer, algo que pensar, algo que descubrir.<br />Mi deseo es que vos seas participe de esto.</p><p align="justify"><strong>Adio'.</strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111811863427134823?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mat0noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1117666658246839642005-06-06T19:55:00.000-03:002005-06-06T14:47:00.543-03:00Propongo una adivinanza: expondré el reglamento de una institución que realmente existió en los años 1840-1845 en Francia, es decir, en los inicios del período que estoy analizando; no diré si es una fábrica, una prisión, un hospital psiquiátrico, un convento, una escuela, un cuartel; se trata de adivinar a qué institución me estoy refiriendo. Era una institución en la que había cuatrocientas personas solteras que debían levantarse todas las mañanas a las cinco. A las cinco y cincuenta habían de terminar su aseo personal, haber hecho la cama y tomado el desayuno; a las seis comenzaba el trabajo obligatorio que terminaba a las ocho y cuarto de la noche, con un intervalo de una hora para comer; a las ocho y quince se rezaba una oración colectiva y se cenaba, la vuelta a los dormitorios se producía a las nueve en punto de la noche. El domingo era un día especial; el artículo cinco del reglamento de esta institución decía: «Hemos de cuidar del espíritu propio del domingo, esto es, dedicarlo al cumplimiento del deber religioso y al reposo. No obstante, como el tedio no tardaría en convertir el domingo en un día más agobiante que los demás días de la semana, se deberán realizar diferentes ejercicios de modo de pasar esta jornada cristiana y alegremente». Por la mañana ejercicios religiosos, en seguida ejercicios de lectura y de escritura y, finalmente, las últimas horas de la mañana dedicadas a la recreación. Por la tarde, catecismo las vísperas, y paseo después de las cuatro siempre que no hiciese frío, de lo contrario, lectura en común. Los ejercicios religiosos y la misa no se celebraban en la iglesia próxima para impedir que los pensionados de este establecimiento tuviesen contacto con el mundo exterior; así, para que ni siquiera la iglesia fuese el lugar o el pretexto de un contacto con el mundo exterior, los servicios religiosos tenían lugar en una capilla construida en el interior del establecimiento. No se admitía ni siquiera a los fieles de afuera; los pensionados sólo podían salir del establecimiento durante los paseos dominicales, pero siempre bajo la vigilancia del personal religioso que, además de los paseos, controlaba los dormitorios y las oficinas, garantizando así no sólo el control laboral y moral sino también el económico. Los pensionados no recibían sueldo sino un premio —una suma global estipulada entre los 40 y 80 francos anuales— que sólo se entregaba en el momento en que salían. Si era necesario que entrara una persona del otro sexo al establecimiento por cualquier motivo, debía ser escogida con el mayor cuidado y permanecía dentro muy poco tiempo. Los pensionados debían guardar silencio so pena de expulsión. En general, los dos principios organizativos básicos según el reglamento eran: los pensionados no debían estar nunca solos, ya se encontraran en el dormitorio, la oficina, el refectorio o el patio, y debía evitarse cualquier contacto con el mundo exterior: dentro del establecimiento debía reinar un único espíritu. <p style="MARGIN-BOTTOM: 6pt; TEXT-INDENT: 35.45pt; TEXT-ALIGN: justify">¿Qué institución era ésta? En el fondo, la pregunta no tiene importancia, pues bien podría ser una institución para hombres o mujeres, jóvenes o adultos, una prisión, un internado, una escuela o un reformatorio, indistintamente. Como es obvio, no es un hospital, pues hemos visto que se habla mucho del trabajo y, por lo mismo, tampoco es un cuartel. Podría ser un hospital psiquiátrico, o incluso una casa de tolerancia. En verdad, era simplemente <span style="color:white;">una fábrica de mujeres que existía en la región del Ródano y que reunía cuatrocientas obreras</span>.<br /></p><p style="MARGIN-BOTTOM: 6pt; TEXT-INDENT: 35.45pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-STYLE: italic">(escrito por Michael Foucault)</span><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111766665824683964?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Erszebetnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1117489570228473312005-05-30T18:43:00.000-03:002005-06-02T19:45:31.506-03:00"— A ver amigo yacaré —dijo el sapo—, necesito que me ayude a ordenar algunas ideas. Pregúnteme usted todo lo que se le ocurra de la gente de Buenos Aires, que yo le voy contestando al vuelo.<br />El Yacaré miró para arriba, abrió la boca, y comenzó a preguntar.<br />— ¿Con que se visten?<br />— Con blue jeans.<br />—¿Qué música escuchan?<br />— El long play de rock and roll que está primero en el ranking.<br />— ¿Qué toman?<br />— Scotch on the rock los grandes y seven up los chicos.<br />— ¿A qué juegan? ¿Cómo se entretienen? —preguntó el yacaré un poco molesto.<br />— Juegan al rugby, al pool, al wind surf, miran en la T.V. los programas de más rating, leen el best seller de moda y ven westerns en el cine.<br />— Usted me perdonará don sapo —dijo el yacaré—, pero no le entiendo nada y no le creo. ¿Qué le hicieron en Buenos Aires? ¿Con qué palabras se vino hablando?<br />Y mientras el sapo se quedaba pensativo, el yacaré se metió en el agua murmurando:<br />— Sapo mentiroso, miren si voy a creer que en la Argentina la gente va a andar hablando con esas palabras."<br /><br /><span style="font-size:85%;">Gustavo Roldán. <em>Sapo en Buenos Aires</em>. Buenos Aires, Ediciones Colihue, 1993; pág. 41.<br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111748957022847331?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1117121518520309682005-05-30T18:28:00.000-03:002005-05-30T17:12:27.826-03:00<em>Este texto lo tengo pegadito en mi escritorio como para no olvidarlo y, como verán, es el origen de mi apodo. Que lo disfruten...</em><br /><br />...este arte de vivir contrario a todas las formas del fascismo (instaladas o por instalarse) se acompaña de cierto número de principios esenciales que, si yo tuviera que hacer de este gran libro un manual, o guia de la vida cotidiana, resumiría así:<br /><br />- despoje la acción política de toda forma de paranoia unitaria y totalizante.<br />- desarrolle la acción, el pensamiento y los deseos por proliferación, yuxtaposición y disyunción, antes que por subdivisión y jerarquización piramidal.<br />- no imagine que es necesario ser triste para ser militante, incluso si la cosa que se combate es abominable. El lazo entre deseo y realidad es lo que posee fuerza revolucionaria (y no su huida hacia las formas de la representación).<br />- no utilice el pensamiento para dar a una práctica política un valor de Verdad; ni la acción política para desacreditar un pensamiento, como si éste fuera mera especulación. Utilice la práctica política como un intensificador de las formas y de los dominios de intervención de la acción política.<br />- no exija de la política que restablezca los "derechos" del individuo tal como los ha definido la filosofía. El individuo es producto del poder. Es necesario "desindividualizar" por medio de la multiplicación y del desplazamiento, el agenciamiento de diferentes combinaciones. el grupo no debe ser el lazo orgánico que une los individuos jerarquizados, sino un generador constante de “desindividualización”.<br />- no se enamore del poder.<br /><br /><em>Texto de Michel Foucault como prólogo a la Edición norteamericana de El anti Edipo de Deleuze y Guattari.</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111712151852030968?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>L!noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1117025926155572852005-05-27T12:37:00.000-03:002005-07-29T21:22:05.203-03:00Había una vez tres chanchitos que vivían juntos, respetándose el uno al otro y en plena armonía con su medio ambiente. Utilizando materiales típicos de la zona, cada uno de ellos construyó su propia casa. Uno de los cerditos hizo una casa de paja; otro una de madera; y el tercero construyó una casa de ladrillos de estiércol y barro, cocidos por él mismo en un pequeño horno. Cuando los tres chanchitos terminaron su trabajo, se sintieron muy satisfechos con lo realizado y se dispusieron a vivir en paz y autodeterminación.<br />Pero su idílica vida pronto se vio conmovida. Un día llegó un lobo grande y malvado con ideas expansionistas. Vio a los cerditos y su hambre aumentó, tanto en sentido fisiológico como ideológico. Cuando los cerditos vieron al lobo, corrieron hacia la casa de paja. El lobo corrió hasta la casa y golpeó con fuerza la puerta, mientras gritaba: "¡Cerditos, cerditos, déjenme pasar!".<br />Los cerditos le respondieron: "Tus tácticas coercitivas no inspiran temor alguno en cerdos que defienden sus hogares y su cultura".<br />Pero el lobo no iba a aceptar que se le negara aquello que consideraba su destino manifesto, de modo que sopló y resopló hasta derribar la casita de paja. Los cerditos, asustados, corrieron hacia la casa de madera, mientras el lobo los seguía de cerca. Otros lobos compraron las tierras donde había estado la casa de paja e iniciaron una plantación de bananas.<br />Frente a la casa de madera, el lobo volvió a golpear con fuerza la puerta, mientras giritaba: "¡Cerditos, cerditos, déjenme pasar!".<br />Los cerditos le respondieron:"¡Vete al infierno, maldito opresor carnívoro e imperialista!".<br />Ante esto, el lobo sonrió entre dientes, con gesto condescendiente, mientras pensaba para sus adentros: "Sus actitudes son tan infantiles...Será una pena que se vayan, pero no se puede detener el progreso". Y entonces el lobo sopló y resopló hasta que derribó la casa de madera. Los cerditos corrieron hacia la casa de ladrillos, con el lobo pisándoles los talones. En el sitio donde había estado la casa de madera, otros lobos construyeron un complejo de tiempo compartido para lobos en vacaciones, en el que cada unidad era una reconstrucción en fibra de vidrio de la casa de madera; había también negocios de venta de curiosidades nativas, actividades de buceo y espectáculos con delfines.<br />Frente a la casa de ladrillos, el lobo volvió a golpear la puerta con fuerza, mientras repetía: "¡Cerditos, cerditos, déjenme pasar!".<br />Esta vez, en respuesta, los cerditos entonaron canciones de solidaridad y enviaron cartas de protesta a las Naciones Unidas.<br />Para ese momento, el lobo ya estaba empezando a enojarse ante la negativa de los cerditos a analizar la situación desde el punto de vista carnívoro. Por lo tanto, sopló y resopló, sopló y resopló, y finalmente se tomó el pecho y cayó muerto por un ataque al corazón causado por ingerir alimentos con alto nivel de colesterol.<br />Los tres cerditos se sintieron felices al ver al que la justicia había triunfado, y bailaron en torno al cadáver del lobo.<br />El siguiente paso fue la liberación de sus tierras. Reunieron una banda de cerdos que también había sido obligados a abandonar sus tierras, y esta nueva brigada de "porcinistas" atacó el complejo vacacional con ametralladoras y lanza-misiles y masacró a los crueles y opresores lobos, enviando así una clara señal al resto del hemisferio de que nadie debía interferir en sus asuntos internos.<br />Finalmente, los cerditos establecieron una democracia socialista modelo, con vivienda, educación y salud al alcance de todos.<br /><br /><span style="font-size:85%;"><em><strong>Nota Importante</strong>: El lobo de esta historia es, en realidad, una construcción metafórica. Ningún lobo real fue lastimado durante la escritura del relato.</em></span><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;"><em>"The Three little Pigs",</em> de James Finn Garner<em>, "Politically Correct Bedtime Stories",<br /></em>Macmillan, 1994<br /><strong>Traducción:</strong> Miguel Wald</span> </div><br /><p align="center"><img alt="Image hosted by Albus from Sueños Blancos..." src="http://img.photobucket.com/albums/v622/albus/gustafson-three-little-pigs.gif" /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111702592615557285?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Albusnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116965371114241542005-05-25T20:47:00.000-03:002005-05-25T16:40:39.216-03:00En un blog literario, es bueno plantearse cuáles son las funciones de la escritura y del escritor. En el post de la caverna, nuestra anfitriona decía que leer es sinónimo de salir a la luz, cuestión a la que adhiero.<br />Pero escuchemos la voz de alguien que jamás pudo salir de la oscura caverna de su mente.<br /><br />Esto decía Antonin Artaud, desde su internación psiquiátrica:<br /><br />"<em>Cada aplicación</em> -de electroshok- <em>me sumió en un terror que duraba cada vez varias horas. Y no sin desesperación veía acercarse cada nueva aplicación pues sabía que perdería la conciencia una vez más y que durante una semana entera me vería además ahogándome en mí sin llegar a reconocerme sabiendo perfectamente que yo estaba en alguna parte pero Dios sabe donde y como si estuviese muerto.</em>"<br /><br />Termina con una sentencia de las más violentas que he leído y que paradójicamente está marcada por una pasividad extrema:"<em>Tengo que levantar una protesta por haber hallado en el electroshock a muertos que no hubiese querido ver." Y</em> agrega: "<em>no existe sismógrafo humano que permita a quién me mire, llegar a una evaluación de mi sufrimiento más exacta que aquella fulminante de mi espíritu. Toda la incierta ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser. Soy el único juez de lo que hay en mí...<br />Soy aquel que ha sentido mejor el desconocimiento estupefaciente de su lengua en sus relaciones con el pensamiento. Soy aquel que mejor ha localizado el punto de sus más íntimos, de sus más insospechables deslizamientos. Me pierdo en mi pensamiento verdaderamente, tal como se sueña, tal como se entra súbitamente en el pensamiento. Soy aquel que conoce los recovecos de la pérdida."</em><br /><em></em><br />Aún así, tras la destrucción de su cerebro en el Hospicio de París, Artaud nos dice:<br /><br /><em>"No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.</em><br /><em>Y si todavia quedan prejuicios, hay que destruirlos.</em><br /><em>El deber del escritor, del poeta, no es encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca más saldrá, sino al contrario, salir para sacudir, para atacar a la conciencia publica. </em><em>Si no ¿para que sirve?¿y para que nació?</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111696537111424154?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>crubnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116656388441160712005-05-23T12:10:00.000-03:002005-05-23T09:37:07.026-03:00Imagínate a unos hombres encerrados en una especie de caverna subterránea, cuya entrada abierta a la luz se extiende en toda su longitud. Allí, desde su infancia, los hombres están encadenados por el cuello y por las piernas, inmovilizados, sólo pueden ver los objetos que tienen delante, pues las cadenas les impiden volver la cabeza. Detrás de ellos, a cierta distancia y a cierta altura, hay un fuego cuyo resplandor los alumbra, y entre ese fuego y los cautivos se extiende un camino escarpado, a lo largo del cual imagina que se alza una tapia, a unos hombres que portan objetos de toda clase y que se elevan por encima de ella, objetos que representan en piedra o madera figuras de hombres y animales y de mil formas diferentes. Y como es natural, entre los que los llevan algunos conversan, otros pasan sin decir palabra..."</em></span><br /><span style="font-size:85%;">(Platón. "Alegoría de la Caverna". Tratado Nro. Séptimo de <em>"La República</em>")</span><br /><br />Estos hombres son muy semejantes a nosotros.<br />La alegoría continua hablando de un ejemplo en particular.<br />Si un hombre fuera tomado por la fuerza y se le mostrara <em>cuál es la realidad</em>, podría ver que las figuras que ve en sombras en la pared, en realidad son proyecciones de figuras que se encontraban anteriores a él.<br />Si se lo sacara de la caverna por la fuerza y se le mostrara la luz del sol, las figuras, lo que produce las sombras, etc., el encontraría <em>otra realidad</em>. Por supuesto, su primera reacción sería de negación, dolor y cólera.<br />Al estar un tiempo fuera de la caverna, entendería el por qué de las cosas y la verdad, conociendo la "verdadera realidad" y no sólo parte de ella... una sombra de ella.<br />Si volviera a la caverna, poco podría ver hasta que se acostumbre a la oscuridad, y es evidente que al conocer ahora la verdad, no desearía volver a su anterior estado.<br />Y si pudiera liberar a sus antiguos compañeros y contarles su correcta percepción de la realidad, estos no le creerían, se aferrarían a lo que ellos conciben como real.<br /><em>Lo matarían.</em><br /><br /><em><span style="font-family:times new roman;">"El antro subterráneo es el mundo visible; el resplandor del fuego que lo ilumina es la luz del Sol; si en el cautivo que asciende a la región superior y la contempla te figuras el alma que se eleva al mundo inteligible, sabrás mi pensamiento, puesto que deseas conocerlo."</span></em><br /><br />Educación. El arte de dirigir tal instrumento y encontrar para ello el método más eficaz.<br />Salgamos de nuestra prisión, caminemos, aunque duela, al mundo inteligible.<br />Corramos al saber.<br />Ahora salí de tus cadenas y experimenta la Luz del Sol.<br /><strong><em>Adio'.</em></strong></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111665638844116071?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Mat0noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116721095784087892005-05-21T21:16:00.000-03:002005-05-22T23:51:28.426-03:00Érase una vez una débil anciana cuyo esposo había fallecido dejándola sola, así que vivía con su hijo, su nuera y su nieta. Día tras día la vista de la anciana se enturbiaba y su oído empeoraba, y a veces, durante las comidas, las manos le temblaban tanto que se le caían las habichuelas de la cuchara y la sopa del tazón. El hijo y su esposa se molestaban al verle volcar comida en la mesa, y un día, cuando la anciana volcó un vaso de leche, decidieron terminar con esa situación.<br />Le instalaron una mesilla en el rincón cercano al armario de las escobas y hacían comer a la anciana allí. Ella se sentaba a solas, mirando a los demás, con ojos enturbiados por las lágrimas. A veces le hablaban mientras comían. Pero habitualmente era para regañarla por haber hecho caer un cuenco o un tenedor.<br />Una noche, antes de la cena, la pequeña jugaba en el suelo con sus bloques, y el padre le preguntó qué estaba construyendo.<br />- Estoy construyendo una mesilla para mamá y para ti –dijo ella sonriendo-, para que podáis comer a solas en el rincón cuando yo sea mayor.<br />Sus padres la miraron sorprendidos un instante, y de pronto rompieron a llorar. Esa noche devolvieron a la anciana a su sitio en la mesa grande. Desde entonces ella comió con el resto de la familia, y su hijo y su nuera dejaron de enfadarse cuando volcaba algo de cuando en cuando.<br /><br />Hermanos Grimm<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111672109578408789?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116568756523888312005-05-20T02:26:00.000-03:002005-05-20T02:59:16.526-03:00Sostengo que puedo predecir al género humano, incluso sin ánimo profético, que, de acuerdo con los síntomas y signos precursores de nuestra época, alcanzará su fin, y, a partir de ahi su progreso hacia lo mejor jamás retrocederá por completo. Un hecho semejante en la historia de la humanidad ya no se olvida, pues se ha descubierto en la naturaleza humana una disposición y capacidad para el bien. (...).<br />Pero esta profecía filosófica no perdería su fuerza, aun cuando el fin al que tiene este acontecimiento no fuera alcanzado al fracasar la Revolución (...) Y esto es así porque este acontecimiento es demasiado importante, está demasiado ligado a los intereses de la humanidad y tiene una influencia demasiado extendida sobre todas las partes del mundo.<br /><br />Immanuel Kant, <em>¿Qué es la Ilustración?.</em> 1784.<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Dejo este texto de Kant, que cuando lo leí por primera vez me asombró en la forma de adelantarse a la Revolución Francesa y sus consecuencias. Además le adjudicó una mirada positiva del futuro, eso que esperaban los ilustrados del siglo XX, lástima que no se cumplió, al menos no tal cual ellos lo querian.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111656875652388831?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>Adicta a la cafeinanoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116304108591333082005-05-17T01:20:00.000-03:002005-05-17T11:00:19.456-03:00<blockquote id="d92186dc">Desde 1853 se promulgaron más de 26.000, pero muchas fueron derogadas por otras o ya cumplieron su propósito. Un equipo de abogados que las clasificó dice que sólo rigen plenamente unas 4.000.<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p><br /><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Mientras aún siguen calientes los rescoldos de la polémica por la existencia y el uso de leyes y decretos secretos en tiempos democráticos, durante 150 años Argentina pulió un mecanismo mucho más sofisticado y eficaz para velar el conocimiento y embrollar la aplicación de las leyes: escribirlas, superponerlas y derogarlas parcial o implícitamente hasta fabricar una maleza anárquica que nadie puede conocer ni mucho menos administrar; ni siquiera los jueces. Para eliminar esta feroz "contaminación legislativa", un equipo de 200 abogados y especialistas que trabaja desde 1999 leyó, estudió y clasificó unas 120.000 leyes y decretos sancionados desde 1853. Este jueves se presentarán los resultados, que incluyen la sugerencia de eliminar miles de normas y renumerar desde cero las que siguen vigentes.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Se formaron 26 equipos de especialistas para trabajar en cada una de las ramas del derecho reconocidas, a quienes les fue asignada la siguiente tarea:<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Estudiar las leyes clasificadas bajo esa especialidad del derecho.<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Detectar entre ellas a aquellas que fueron derogadas explícitamente por otra ley.<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Detectar las que tenían su objeto cumplido (por ejemplo la erección de un monumento).<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Localizar las que tenían su plazo vencido.<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Separar las normas particulares (referidas a cuestiones específicas o a personas).<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><ul style="MARGIN-TOP: 0cm; TEXT-ALIGN: justify" type="disc"><li class="MsoNormal">Analizar minuciosamente y descubrir todas aquellas leyes que contenían derogaciones implícitas, la tarea más difícil de todas: una de las prácticas legislativas más nocivas —y cuyos efectos son los más difíciles de "limpiar"— es la costumbre habitual de incluir en las leyes un artículo que anuncia "queda derogada toda norma que se oponga a la presente", sin otra aclaración.<o:p></o:p></li></ul><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Los miembros del Digesto también escribieron un manual de técnica legislativa, para enseñar a los diputados y senadores a redactar las futuras leyes sin las confusiones y repeticiones que se acaban de eliminar.</p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify" align="right"><strong>Claudio Savoia.</strong><span class="e04"> </span><br /><a href="mailto:csavoia@clarin.com"><!--/FIRMA-->csavoia@clarin.com</a></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p><span style="FONT-STYLE: italic">El proyecto del Digesto Jurídico fue pergeñado en 1998 por Carlos Menem. El jueves a las 19 en el Aula Magna de la Facultad de Derecho será presentado. Si el Presidente acepta la idea, todo el trabajo deberá convertirse en un proyecto de Ley de Consolidación Legislativa, que de aprobarse por el Congreso terminará la tarea.</span></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal"><o:p></o:p><br /></p><div style="TEXT-ALIGN: center"><span lang="EN-US"><a href="http://matenamisuegra.blogspot.com/"><img alt="Image Hosted by Oprimido PP" src="http://www.clarin.com/diario/2005/05/16/thumb/t006dh01.jpg" width="295" border="0" /></a></span><br /><span lang="EN-US"></span></div><div style="TEXT-ALIGN: center"><span style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italic">ESTE SI QUE LEE!!!</span> </div><br /><blockquote></blockquote><br /></blockquote><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111630410859133308?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>O PPnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12882882.post-1116103299743704632005-05-14T17:38:00.000-03:002005-05-14T17:41:39.746-03:00<p><span style="color:#000099;">"[...] si bien la proporción de lectores asiduos ha disminuido, la juventud sigue siendo el periodo de la vida en el que hay una mayor actividad de lectura. Y más allá de los grandes sondeos estadísticos, si se escucha hablar a los jóvenes, se comprende que la lectura de libros tiene para ellos ciertos atractivos particulares que la distinguen de otras formas de esparcimiento. Se comprende que a través de la lectura, aunque sea esporádica, se encuentren mejor equipados para resistir cantidad de procesos de marginación. Se comprende que la lectura los ayude a construirse, a imaginar otros mundos posibles, a soñar, a encontrar un sentido, a encontrar movilidad en el tablero de la sociedad, a encontrar la distancia que da el sentido del humor, y a pensar, en estos tiempos en que escasea el pensamiento.<br />Estoy convencida de que la lectura, y en particular la lectura de libros, puede ayudar a los jóvenes a ser un poco más sujetos de su propia vida, y no solamente objetos de discursos represivos o paternalistas. Y que puede constituir una especie de atajo que lleva de una intimidad un tanto rebelde a la ciudadanía."</span></p><p><br />Petit, Michèle: <strong>Nuevos acercamientos a los jóvenes y la lectura.<br /></strong><em>Fondo de Cultura Económica, México, 1999</em>.</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12882882-111610329974370463?l=rincondelectura.blogspot.com' alt='' /></div>mary poppinshttp://www.blogger.com/profile/10928333216276754350noreply@blogger.com2